La ciudad apenas esta en mi mano

Mi piel es un racimo de la edad moderna,
apenas un día de lavado la piel distorsiona
y el pelo se vuelve dorado en una ostra aprisionada
sin rigor y cura que otra edad moderna.

En otro siglo pude amamantar esta raíz sin turbia
adormecido en los hijos de mi religión en el
mismo abandono que el color rosa en la prisión
de oleo en mi centro de la tierra... hablo yo.

¡Los hijos maduran! en la fiesta del centenario
cuando cantan en musas y en síntomas
de los aromas; repetí cada trato y cada regla
así la sintonía me parecía perfecta sin oírla y respirarla.

Ahora son sutil en viejos de mil años, pues
cada navidad los labios van desprotegiendo el barco
ahora entumecido en los viajes de Darwin
y marcos esta en las flores que son grandes como el día.

 

excelente... una delicia de poema...!​

 

poesía de gran inspiración.. se nota que tomas empeño por cada linea que escribes...
saludos.

 

Muy buen surrealismo para un precioso y certero poema. Muy bueno Isaac. Un saludo. Paco.