lahistoria
Poeta adicto al portal
Cuando se posa éste infierno,
ya no son iguales los inviernos,
ya no cae más la lluvia,
ahora todo es un desierto.
Ya no queda mes de abril,
solo árboles que ya han muerto,
todo el aire se envicio
de agua sucia en los puertos.
Un valle plagado de ilusión,
de sueños que no se cumplieron
y que no se cumplirán,
en éste mundo que ya ha muerto.
Un valle de revolución,
de perder todo el tiempo,
de crear solo batallas
de ésta guerra del infierno.
Cuando el mundo se creo
en su espacio y en su tiempo,
todo en su perfección,
para el que no mira adentro,
más allá de lo que vemos,
un portal quedó abierto,
la mierda solo es mierda
si no la revolvemos.
ya no son iguales los inviernos,
ya no cae más la lluvia,
ahora todo es un desierto.
Ya no queda mes de abril,
solo árboles que ya han muerto,
todo el aire se envicio
de agua sucia en los puertos.
Un valle plagado de ilusión,
de sueños que no se cumplieron
y que no se cumplirán,
en éste mundo que ya ha muerto.
Un valle de revolución,
de perder todo el tiempo,
de crear solo batallas
de ésta guerra del infierno.
Cuando el mundo se creo
en su espacio y en su tiempo,
todo en su perfección,
para el que no mira adentro,
más allá de lo que vemos,
un portal quedó abierto,
la mierda solo es mierda
si no la revolvemos.
