jeanpau
Poeta asiduo al portal
Muy bien la muerta: con su rostro frio, la mirada intacta y sus cabellos vivos.
Resuenan los delirios del fondo, del jamás sentir, sin demostrar sentimiento alguno.
Denegaba el sufrir que apercollaba las entrañas, con un leve latir del corazón;
¡Sufrir ya lentamente!
¿Por qué esta muerta?
_Los curiosos preguntaran aparentando dolor.
¡Es la vida de una rosa blanca en el fin de su primavera...! Como el cántaro, como el agua.
¡Donde bebería! ¡Donde me embriagaría!, y la voz; que exaltada en silencio.
Todos sufren, se lamentan… “lloran”; jamás morir…Eternamente.
_Tal vez su dolor sea elocuente, tal vez su dolor sea fingido.
Por que se ha ido en lugar de cantar,
en la hora de soñar conmigo.
Tal vez ellos la amaron más que yo a ella dirán: los curiosos en la hora de la ausencia,
En el último desdén de su rostro, con la languidez de sus cantos.
Pero no saben como… y a quien mas amo ella.
¡Por que esta muerta!, está bien muerta
Nunca sabré lo de su partida y tocare su cuerpo manso…
En el fin de este destierro, canto y miro al cielo.
la desgarradora nota del arpa, de lagrimas conjugadas.
¿Por que esta muerta?
“Si esta felicidad; es la única que dios me ha dado”
¡Era mía! ¡Es mi poesía!
NOTA: su tez bermeja tiene como el alba,
La purpura matiz, como de haber lloviznado.
Rescatado del cementerio de visiones negras,
escrito hace algun tiempo,
talvez estremece un poco pero queria compartirlo.
Resuenan los delirios del fondo, del jamás sentir, sin demostrar sentimiento alguno.
Denegaba el sufrir que apercollaba las entrañas, con un leve latir del corazón;
¡Sufrir ya lentamente!
¿Por qué esta muerta?
_Los curiosos preguntaran aparentando dolor.
¡Es la vida de una rosa blanca en el fin de su primavera...! Como el cántaro, como el agua.
¡Donde bebería! ¡Donde me embriagaría!, y la voz; que exaltada en silencio.
Todos sufren, se lamentan… “lloran”; jamás morir…Eternamente.
_Tal vez su dolor sea elocuente, tal vez su dolor sea fingido.
Por que se ha ido en lugar de cantar,
en la hora de soñar conmigo.
Tal vez ellos la amaron más que yo a ella dirán: los curiosos en la hora de la ausencia,
En el último desdén de su rostro, con la languidez de sus cantos.
Pero no saben como… y a quien mas amo ella.
¡Por que esta muerta!, está bien muerta
Nunca sabré lo de su partida y tocare su cuerpo manso…
En el fin de este destierro, canto y miro al cielo.
la desgarradora nota del arpa, de lagrimas conjugadas.
¿Por que esta muerta?
“Si esta felicidad; es la única que dios me ha dado”
¡Era mía! ¡Es mi poesía!
NOTA: su tez bermeja tiene como el alba,
La purpura matiz, como de haber lloviznado.
Rescatado del cementerio de visiones negras,
escrito hace algun tiempo,
talvez estremece un poco pero queria compartirlo.
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