En la Ciudad de los Sin Nombre

Este horizonte añil perfilado de chimeneas,

torres y bruma que ansia la respiración

nos trae cada atardecer, luz que escapa

tal vez, a los niños de índigo que ni sepan

ni nadie se de cuenta nunca de quiénes eran

antes de llegar; ya que estábamos aquí

en recuerdo de la yerma tierra.



Al rojo amanecer, elevando un canto de jilguero

débil, suave, lejano en su magia de letanía que

despide nostalgia del verde y nuevo esplendor

perdido tras años de nuestra evolución.

Y en ésta, sí, esta ciudad de lombrices

y gusanada jerarquizada, ¡aún congelada!

el tiempo se pierde sin nombres, ni dioses.



Sin inventos del genio de castas

saber sacar un as de la manga

es más o menos una guerra ganada

por un nombre, un techo de ramas

y por un saco de dormir suspiran.

Los artistas no encuentran su par

del la voz innata, silenciada, y gritar

¡desmantelar el pastel al gritar!



Cristina Prieto Díaz.

 

Por eso digo: para oxigenarse, no hay como el campo.