Manuel Bast
Poeta que considera el portal su segunda casa
En memoria...
de un amigo de la infancia
Consiguieron muerto al pobre en su lecho de miseria, se alertaron por el perturbador cántico de los sapos que doblaban sus gargantas simulando ser campanas, porque las campanas no doblan en la muerte del pobre.
Se alertó el cura por el descompuesto hedor de la carne, porque no hay flores fragantes junto al pobre que simulen la fetidez putrefacta que su cuerpo emana.
Se alertó el curioso por el grito cobarde del cura.
Se alertó la señora del rosario por la turba de curiosos en tropel.
Me alerté yo, porque el muerto era mi amigo de la infancia.
No veremos ejércitos de ángeles celestiales entonando melodías luctuosas con trompetas de oro, aunque, a decir verdad, hay dos ejercitos en el lecho del pobre: como ángeles del cielo las moscas y el zumbido de sus alas asquerosas a manera del cántico luctuoso de trompetas de estiércol. Como ejército de tierra la infantería de gusanos que a bocados prusianos comienzan a diezmar la defensa de la carne enemiga.
Allí está el pobre, muerto, en su inmunda miseria.
¿Cuando murió y quien era? preguntan las señoras del rosario (con vestigios fingidos de compasión bajo sus velos).
¿Que cuando murió?: Responden de entre la multitud de curiosos: "Murió desde el momento de nacer pobre". ¿Que quien era?: "Era el mendigo que cada tarde en la escalera, alzaba su mano suplicante por un mendrugo del pan que en trozos ustedes dan de comer a sus mascotas mientras entran a la iglesia a rezar por los pobres".
Dios sabe que lo ayudé, llevamos juntos la cruz de miseria, Dios sabe.
Estas palabras no son poesía, carecen de métrica y de rima. ¿Qué carajos me puede importar esa vaina? Digan que son anti-poema.
Carecen de comida y de techo los pobres, ¿Qué carajos? Digan que son anti-gente.
No se nace siendo poeta, no se escoge nacer pobre. Pero, ¡Nos ha tocado!
© Manuel Bastidas Mora
Venezuela
de un amigo de la infancia
Consiguieron muerto al pobre en su lecho de miseria, se alertaron por el perturbador cántico de los sapos que doblaban sus gargantas simulando ser campanas, porque las campanas no doblan en la muerte del pobre.
Se alertó el cura por el descompuesto hedor de la carne, porque no hay flores fragantes junto al pobre que simulen la fetidez putrefacta que su cuerpo emana.
Se alertó el curioso por el grito cobarde del cura.
Se alertó la señora del rosario por la turba de curiosos en tropel.
Me alerté yo, porque el muerto era mi amigo de la infancia.
No veremos ejércitos de ángeles celestiales entonando melodías luctuosas con trompetas de oro, aunque, a decir verdad, hay dos ejercitos en el lecho del pobre: como ángeles del cielo las moscas y el zumbido de sus alas asquerosas a manera del cántico luctuoso de trompetas de estiércol. Como ejército de tierra la infantería de gusanos que a bocados prusianos comienzan a diezmar la defensa de la carne enemiga.
Allí está el pobre, muerto, en su inmunda miseria.
¿Cuando murió y quien era? preguntan las señoras del rosario (con vestigios fingidos de compasión bajo sus velos).
¿Que cuando murió?: Responden de entre la multitud de curiosos: "Murió desde el momento de nacer pobre". ¿Que quien era?: "Era el mendigo que cada tarde en la escalera, alzaba su mano suplicante por un mendrugo del pan que en trozos ustedes dan de comer a sus mascotas mientras entran a la iglesia a rezar por los pobres".
Dios sabe que lo ayudé, llevamos juntos la cruz de miseria, Dios sabe.
Estas palabras no son poesía, carecen de métrica y de rima. ¿Qué carajos me puede importar esa vaina? Digan que son anti-poema.
Carecen de comida y de techo los pobres, ¿Qué carajos? Digan que son anti-gente.
No se nace siendo poeta, no se escoge nacer pobre. Pero, ¡Nos ha tocado!
© Manuel Bastidas Mora
Venezuela
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