Gala Albitres
Poeta recién llegado
Solo es nuestro sexo,
el que nos distingue,
el que nos delata.
No somos dignas,
no somos iguales,
nunca lo fuimos.
Nuestros genitales, nos marcan.
Nuestros dueños, no son solo blancos,
son negros, grises, amarillos.
Ya no nos azotan con un látigo,
son modernos, usan cinturones.
Nos disparan a la cara,
nos rematan con pistolas.
El honor, es lo primero.
No nos violan nuestros amos,
solo nuestros maridos, amantes, novios.
Nos siguen, nos preguntan, nos acosan.
Nuestras cadenas, ya no son de metal,
están hechas de chips, de plástico.
Nos creemos libres, no lo somos.
No necesitan moverse, nos controlan.
Usan drogas, escobas, ácido.
Dan nueva forma a nuestros cuerpos,
los abultan, deforman, mutilan.
Todo sirve, todo vale.
Si no es mía, no es de nadie.
Los hay benévolos,
nos gritan, no nos hablan.
Nos golpean con bolsas de naranjas
Cariño, te quiero, no dejan marcas.
¿Y qué? Ya estamos marcadas.
Llegará el tiempo en que estas palabras solo sean eso,
en que despertemos de ese letargo que nos tiene entumecidas,
en que seamos algo más que una maldita quimera.
¿Cuántas veces habrán sido pronunciadas estas palabras?,
¿Cuántas veces nos han hecho creer que serán reales?
y no una simple esperanza, de una lucha tantas veces perdida.
Eco, eco, eco….
el que nos distingue,
el que nos delata.
No somos dignas,
no somos iguales,
nunca lo fuimos.
Nuestros genitales, nos marcan.
Nuestros dueños, no son solo blancos,
son negros, grises, amarillos.
Ya no nos azotan con un látigo,
son modernos, usan cinturones.
Nos disparan a la cara,
nos rematan con pistolas.
El honor, es lo primero.
No nos violan nuestros amos,
solo nuestros maridos, amantes, novios.
Nos siguen, nos preguntan, nos acosan.
Nuestras cadenas, ya no son de metal,
están hechas de chips, de plástico.
Nos creemos libres, no lo somos.
No necesitan moverse, nos controlan.
Usan drogas, escobas, ácido.
Dan nueva forma a nuestros cuerpos,
los abultan, deforman, mutilan.
Todo sirve, todo vale.
Si no es mía, no es de nadie.
Los hay benévolos,
nos gritan, no nos hablan.
Nos golpean con bolsas de naranjas
Cariño, te quiero, no dejan marcas.
¿Y qué? Ya estamos marcadas.
Llegará el tiempo en que estas palabras solo sean eso,
en que despertemos de ese letargo que nos tiene entumecidas,
en que seamos algo más que una maldita quimera.
¿Cuántas veces habrán sido pronunciadas estas palabras?,
¿Cuántas veces nos han hecho creer que serán reales?
y no una simple esperanza, de una lucha tantas veces perdida.
Eco, eco, eco….
