El tiempo y la herida

El tiempo es nada.
En una vida, solo instantes.
Una ilusión apenas enunciada,
la noche en cada parpadeo de la tarde,
el misterioso sortilegio de ir
casando las luces con las sombras,
el credo al que amarrarse
ante el ocaso de los días,
el descubrirse desnudo y ciego
ante la huella de una luz que se retira,
el aire que vibra en cada nota
de una inacabada sinfonía,
el viento que deshilacha las últimas banderas,
el tallo que a la flor empuja hacia la vida,
mientras en su derredor
crece la hierba silenciosa.

El tiempo es una herida,
y una herida no es nada
después de haberse muerto tantas veces.

 

Muy hermoso poema, mitad melancólico mitad existencial. Mis felicitaciones Xana. Saludos.

 

Genial y los últimos versos me encantaron.

Saludos

 

Muchas gracias, Libra8, por pasarte y dejarme tu atento comentario.
Un cordial saludo.

 

Muy agradecido por tu presencia. Celebro que hayan sido de tu agrado mis letras.
Un cordial saludo

 

Muy agradecido, Luzyabsenta, por la generosidad de tu comentario.
Un abrazo