Octubreando

[Marla]

Esto no es un poema,
ni siquiera el fósil
de su sombra.
Hoy
me son esquivas las palabras
y se me enfanga el aire
en los pulmones.

Hoy escucho desgarrarse
al silencio,
siento su grito
golpear
la memoria.

Simplemente
es de noche a la izquerda
del odio y amanece
en la herida.

Octubrea mi mente,
se rasca con su lengua la piel
desorientada, los ojos
abatidos, los besos
improbables, los cielos
consumidos.

No,
esto no es un poema:
simplemente enumero
la sangre que me falta.

 

[Musa_desvelada]

Bellísimo, fascinante, me ha encantado su forma de escribir mi estimada amiga, aplausos. Saludos cordiales.

 

[Marla]

Muchas gracias por tu lectura y aplausos, Musa desvelada.

Un abrazo.

 

[Rosario Martín]

Esto no es un poema,
ni siquiera el fósil
de su sombra.
Hoy
me son esquivas las palabras
y se me enfanga el aire
en los pulmones.

Hoy escucho desgarrarse
al silencio,
siento su grito
golpear
la memoria.

Simplemente
es de noche a la izquerda
del odio y amanece
en la herida.

Octubrea mi mente,
se rasca con su lengua la piel
desorientada, los ojos
abatidos, los besos
improbables, los cielos
consumidos.

No,
esto no es un poema:
simplemente enumero
la sangre que me falta.

"Hoy escucho desgarrarse
al silencio,
siento su grito
golpear
la memoria."
Esa estrofa se viene conmigo...
Fantástico, compañera,tu no poema.
Un abrazo

 

[Uqbar]

Esto no es un poema,
ni siquiera el fósil
de su sombra.
Hoy
me son esquivas las palabras
y se me enfanga el aire
en los pulmones.

Hoy escucho desgarrarse
al silencio,
siento su grito
golpear
la memoria.

Simplemente
es de noche a la izquerda
del odio y amanece
en la herida.

Octubrea mi mente,
se rasca con su lengua la piel
desorientada, los ojos
abatidos, los besos
improbables, los cielos
consumidos.

No,
esto no es un poema:
simplemente enumero
la sangre que me falta.

Preciosa manera de hacerlo. Un verdadero encanto la lectura.

Cariños,

Palmira

 

[LUZYABSENTA]

Esto no es un poema,
ni siquiera el fósil
de su sombra.
Hoy
me son esquivas las palabras
y se me enfanga el aire
en los pulmones.

Hoy escucho desgarrarse
al silencio,
siento su grito
golpear
la memoria.

Simplemente
es de noche a la izquerda
del odio y amanece
en la herida.

Octubrea mi mente,
se rasca con su lengua la piel
desorientada, los ojos
abatidos, los besos
improbables, los cielos
consumidos.

No,
esto no es un poema:
simplemente enumero
la sangre que me falta.

TRiste recorrido en esa escucha del alma
donde el desgarro de los gritos dejan como
un murullo para mezclarse en esa noche donde
el manto melancolico arropa la enumeracion
de estadios intimos. felicidades. excelente
el planteamiento de la obra. luzyabsenta