descalzos por el parque

[elena morado]

Algunas veces se me da por pensar, es un defecto que tengo, además de muchos otros que no pienso desvelar, aunque he descubierto que no es nada bueno para mi salud mental, y aún así no puedo dejar de hacerlo: a veces pienso.

La mente, esa jodida desconocida. Qué difícil es guardar el equilibrio y aparentar normalidad cuando no la hay, y aparentar tranquilidad cuando eres un manojo de nervios, y simular que estás cuerdo cuando te vienen a la cabeza pensamientos impensables, y te das cuenta de que estás ahí, al límite.

Al límite del bien, al límite del mal que dirían La Frontera. Me encanta esa canción. A veces la tarareo, como ahora:

al límite del bien
al límite del mal
al límite del bien
al limite del mal

na nanana nanna nnana

te esperaré en el límite del bien y del mal...

Me pierdo, en realidad no me importaría perderme, perder la cabeza, por eso no me pongo bufandas ni pañuelos para sujetarla.

Todos los días, al salir del autobús, cuando llego a la estación, justo enfrente me quedo mirando a un hombre que reposa sus sueños sobre un banco, tapado con esa manta vieja. No se le ve la cara, no puedo ver sus ojos, está durmiendo.

Y fuera, a la intemperie, otros dos, duermen al frio de la noche.

Me pregunto muchas veces qué les pasó para terminar durmiendo sobre un banco, o sobre el suelo, pero qué más da el porqué. Allí están, todos los días, cada uno de los días que voy camino a la oficina de lunes a viernes.

Y pienso qué harán al despertar, porque yo cuando me levanto lo primero que hago es ir corriendo a hacer pis. Debe de ser jodido no tener una taza de váter para hacer pis, y abrir el grifo de la ducha y meterte allí debajo y lavarte los dientes. Y hacerte un café y peinarte delante del espejo.

Todas esas cosas normales que hacemos al levantarnos por la mañana, y que no echamos de menos, porque no vivimos en la calle.

Ellos no pueden hacer nada de eso. Sólo pueden desperezarse, eso sí pueden hacerlo y estirarse mucho como los gatos, y levantar los brazos y bostezar, como si hubieran pasado una noche estupenda en su estupendo colchón nuevo acabado de estrenar. Con cara de invierno y otra de verano, capa de látex, muelles y viscoelástica a partes iguales. 1500 a plazos en 18 meses y sin intereses.

¡Una ganga!.

Me acuerdo de la plaza de Antón Martín, un montón de drogadictos esperaban su dosis diaria, pasaba delante de ellos todos los días, al salir del metro. Me acuerdo de una madre que tiraba del carrito de su bebé...iba allí con ellos, a esa plaza.

Y Juan, bueno no recuerdo su nombre, pero yo creo que era Juan. Le vi unas cuantas veces entrar en el metro de estrecho. Me gustaba su cara, tenía cara de buena persona, su cara y sus ojos hablaban y su chaqueta, su chaqueta hablaba. Le miraba e imaginaba historias, historias que me contaba su chaqueta.

Era bajito, tenía poco pelo y blanco, y una barba desaliñada también blanca. Yo le miraba y quería que sonriese, pero no sonreía. La tristeza vivía en sus ojos. Qué habrá ido de él. Podría reconocerle entre un centenar de vagabundos. Espero que esté en algún lugar donde no pueda dejar de sonreír, donde no tenga cabida la tristeza, esa tristeza que podía tocarse cuando le veía mirar al suelo con la cabeza gacha, mientras sujetaba su cara con una mano, y con la otra se agarraba a la barra para no caerse. Juan: sonríe, no dejes de sonreír, sonríe siempre.

Me gustaba Juan, el señor mayor del metro.

Una vez, en Fuencarral, una chica salió de un portal, y de pronto un niño detrás de ella. Le pedía llorando que no se fuera, no tendría más de tres años.

El niño lloraba. Su madre tenía que ir a trabajar. Algunas vidas no son fáciles y yo no soy juez.

Muchas veces me pregunto, qué es lo que me diferencia de ellos, o nos diferencia de ellos, y la verdad que no encuentro ninguna diferencia, yo podría ser uno de ellos, podría terminar durmiendo en el suelo tapada con una manta vieja, con suerte podría llegar a tener una manta.

También me pregunto dónde está la delgada línea roja, donde está el limite de cruzar o no al otro extremo. Creo que a veces resulta demasiado fácil.

He visto muchas veces esa línea, justo debajo de mi zapato, allí estaba, como en una carrera de cien metros lisos, preparada para salir, esperando a oir el disparo, justo delante de mi pie está la línea roja, a punto de gritar nulo.

Dónde estará el limite de la cordura, o de la locura.

María, la de los cartones, camina durante horas para llenar su carro de cosas viejas y la comida que puede conseguir para ese día. Es una buena mujer, nunca le he hecho preguntas. Solo le doy los buenos días y una sonrisa cuando me la encuentro, y ella me la devuelve y yo me la quedo.

Me gusta su sonrisa como me gustaba la cara de Juan.

Yo creo que cualquiera de nosotros, podría terminar sus días en la calle, porque muchas de esas personas que duermen en la calle no creo que sean peores que cualquiera de nosotros.

Cualquiera podría ser María, o Juan, o tantos otros sin nombre pero con apellidos y fecha de nacimiento.

Cualquiera de nosotros podría ser algún día una manta vieja sobre un banco, o una chaqueta gastada que cuenta historias,
o simplemente,
alguien que tararea una canción descalzo por el parque.


nanana nanana


al borde del abismo
nos han visto correr

nanana nanana
na na na.

Antonia Mauro del Blanco


Nota: "descalzos por el parque", pertenece al titulo de una película de 1967. Todo un clásico, una de mis preferidas. La recomiendo. Robert Redford y Jane Fonda.

 

[Rosario Martín]

Algunas veces se me da por pensar, es un defecto que tengo, además de muchos otros que no pienso desvelar. He descubierto que no es nada bueno para mi salud mental, pero es que no puedo dejar de hacerlo. A veces pienso.

La mente, esa jodida desconocida. Qué difícil es guardar el equilibrio y aparentar normalidad cuando no la hay, y aparentar tranquilidad cuando eres un manojo de nervios, y aparentar que estás cuerdo cuando te vienen a la cabeza pensamientos impensables, y te das cuenta de que estás ahí, al límite.

Al límite del bien, al límite del mal que dirían La Frontera. Me encanta esa canción. A veces la tarareo, como ahora:

al límite del bien
al límite del mal
al límite del bien
al limite del mal

na nanana nanna nnana

te esperaré en el límite del bien y del mal...

Me pierdo. A veces me gustaría perderme, perder la cabeza, por eso no me pongo bufandas ni pañuelos para sujetarla.

Todos los días, al salir del autobús, cuando llego a la estación, justo enfrente me quedo mirando a un hombre que posa sus sueños sobre un banco, tapado con esa manta vieja. No se le ve la cara, no puedo ver sus ojos, está durmiendo.

Y fuera, a la intemperie, otros dos, duermen al frio de la noche.

Me pregunto muchas veces qué les pasó para terminar durmiendo sobre un banco, o sobre el suelo, pero qué más da el porqué. Allí están, todos los días, cada uno de los días que voy camino a la oficina de lunes a viernes.

Y pienso qué harán al despertar, porque yo cuando me levanto lo primero que hago es ir corriendo a hacer pis. Debe de ser jodido no tener una taza de váter para hacer pis, y abrir el grifo de la ducha y meterte allí debajo y lavarte los dientes. Y hacerte un café y peinarte delante del espejo.

Todas esas cosas normales que hacemos al levantarnos por la mañana, y que no echamos de menos no poder hacerlas porque no vivimos en la calle.

Ellos no pueden hacer nada de eso. Sólo pueden desperezarse, eso sí pueden hacerlo y estirarse mucho, como los gatos, y levantar los brazos y bostezar, como si hubieran pasado una noche estupenda en su estupendo colchón nuevo acabo de estrenar. Con cara de invierno y otra de verano, capa de látex, muelles y viscoelástica a partes iguales. 1500 a plazos en 18 meses y sin intereses.

Una ganga.

Me acuerdo de la plaza de Antón Martín, un montón de drogadictos esperaban su dosis diaria, pasaba delante de ellos todos los días, al salir del metro. Me acuerdo de una madre que tiraba del carrito de su bebé...iba allí con ellos, a esa p laza.

Y Juan, bueno no recuerdo como se llama, pero yo creo que era Juan, le vi unas cuantas veces subir en el metro de estrecho.

Me gustaba su cara, tenía cara de buena persona, su cara y sus ojos hablaban, y su chaqueta, su chaqueta hablaba.

Yo le miraba e imaginaba historias, historias que me contaba su chaqueta.

Era bajito, tenía poco pelo y blanco, y una barba desaliñada también blanca. Yo le miraba y quería que sonriese, pero no sonreía. La tristeza vivía en sus ojos.

Me gustaba Juan, el señor mayor del metro.

Una vez, en Fuencarral, una chica salió de un portal, y de pronto un niño detrás de ella. Le pedía llorando que no se fuera, no tendría más de tres años.

El niño lloraba. Su madre tenía que ir a trabajar. Algunas vidas no son fáciles y yo no soy juez.

Muchas veces me pregunto, qué es lo que me diferencia de ellos, o nos diferencia de ellos, y la verdad que no encuentro ninguna diferencia, yo podría ser uno de ellos, podría terminar durmiendo en el suelo tapada con una manta vieja, con suerte podría llegar a tener una manta.

También me pregunto dónde esta la delgada línea roja, donde esta el limite de cruzar o no al otro extremo. Creo que a veces resulta demasiado fácil.

He visto muchas veces esa línea, justo debajo de mi zapato, allí estaba, como en una carrera de cien metros lisos, preparada para salir, esperando a oir el disparo, justo delante de mi pie está la línea roja, a punto de gritar nulo.

Dónde estará el limite de la cordura, o de la locura.

María, la de los cartones, camina durante horas para llenar su carro de cosas viejas y la comida que puede conseguir para ese día.

Es una buena mujer, nunca le he hecho preguntas. Solo le doy los buenos días y una sonrisa cuando me la encuentro, y ella me la devuelve y yo me la quedo.

Me gusta su sonrisa como me gustaba la cara de Juan.

Yo creo que cualquiera de nosotros, podría terminar sus días en la calle, porque muchas de esas personas que duermen en la calle no creo que sean peores que cualquiera de nosotros.

Cualquiera podría ser María, o Juan, o tantos otros sin nombre pero con apellidos y fecha de nacimiento.

Cualquiera de nosotros podría ser algún día una manta vieja sobre un banco, o una chaqueta gastada que cuenta historias, o simplemente, alguien que tararea una canción descalzo por el parque.


nanana nanana


al borde del abismo
nos han visto correr

nanana nanana
na na na.

Antonia Mauro del Blanco

Somos muchos los que estamos en el límite
y nada claro si mañana dormiremos en nuestro colchón
o entre cartones, invisibles entre el mobiliario urbano.
Un tema muy duro, compañera,un abrazo...

 

[LIBRA8]

Seguramente en algún momento todos traspasamos esa delgada linea (muchas veces más imaginaria o social que científica y real) entre la "cordura" y la "locura", o vamos de una a otra y volvemos al lado en que nos sentimos más aceptados por la sociedad, o al lado al que tenemos, por azar, más facilidad y probabilidad de estar. Seguramente estas personas que acaban en lo más hondo de la escala social no llegan hasta ahí por una sola causa, pienso que la mayoría de las veces es porque están solas y nadie les pone los medios para intentar solucionar sus problemas, otras veces, también es cierto viene dado por adicciones (alcohol y drogas) y no siempre aceptan la ayuda de quien se la ofrece.
Pero, a la pregunta que plantea tu relato sobre si son mejores o peores que los demás, pues sinceramente creo que no.
Hay gente más fuerte y gente más débil, pero casi todos podemos caer en el abismo en las circunstancias "adecuadas" para ello. También hay muchos abismos que no tienen que ver con la pobreza extrema; hay muchas personas que viven un constante infierno por depresiones importantes u otras causas (como bien dices la mente es muy jodida e incomprensible).
Y por supuesto en todos los casos habría que exigir al Estado y a la sociedad que ayude a las personas que no tiene capacidad de ayudarse por sí solas.

Me ha gustado mucho tu prosa, compi, demuestra mucha sensibilidad, está muy bien escrita y es tan realista y triste como hermosa. Excelente relato, Toñita. (y la canción de los cero acompaña muy bien a la obra)

Un besito.

 

[orees19]

un relato precioso, elaborado y con una sensibilidad que atraviesa los sentidos. Siempre hemos dicho aquí, elenita, que vos tenés esa habilidad de transmitir emociones: y eso, en el arte, es algo de carácter extraordinario. Eso, en el arte, es como una plática con oskar matzerath en el manicomio (y unas copas de más) a donde ha sido confinado.

eso en el arte es como messi a los trece años haciendo lo mismo que a los 29.

la vida que se ensaña con la gente que describís es la misma que brilla levemente en los ojos de las prostituas de bangladesh, que fueron llevadas siendo niñas para vender sus cuerpos. Es la misma antigua luz de los masacrados en los barrios de manila (por las fuerzas de duterte) y de los miskitos acosados hasta el hambre por las fuerzas de ortega aquí en el reino de nicaragua. La vida a veces es muy hija de puta.

ante eso: hacer una peineta y tararear una canción caminando hacia donde te salga de los huevos es una opción que alegra las pupilas.

un besito, elenita.

 

[elena morado]

Somos muchos los que estamos en el límite
y nada claro si mañana dormiremos en nuestro colchón
o entre cartones, invisibles entre el mobiliario urbano.
Un tema muy duro, compañera,un abrazo...

Sí, es un tema duro, pero intento ponerme al lado de los que los necesitan
y poner mi granito de arena.
También enseñe a mis hijos que no miren por encima del hombro a nadie,
educación y respeto, y que a todo el mundo se le trata igual,
igual de bien,
eso nos enseño mi madre, que tenía los pies en el suelo y era una señora.
Aunque está claro que la vida no es igual para todos, no todos somos iguales,
por mucho que lo digan la constitución,
no todos somos iguales ante la ley, ante los demás.

Gracias, compañeira, como decimos aquí.

 

[elena morado]

Seguramente en algún momento todos traspasamos esa delgada linea (muchas veces más imaginaria o social que científica y real) entre la "cordura" y la "locura", o vamos de una a otra y volvemos al lado en que nos sentimos más aceptados por la sociedad, o al lado al que tenemos, por azar, más facilidad y probabilidad de estar. Seguramente estas personas que acaban en lo más hondo de la escala social no llegan hasta ahí por una sola causa, pienso que la mayoría de las veces es porque están solas y nadie les pone los medios para intentar solucionar sus problemas, otras veces, también es cierto viene dado por adicciones (alcohol y drogas) y no siempre aceptan la ayuda de quien se la ofrece.
Pero, a la pregunta que plantea tu relato sobre si son mejores o peores que los demás, pues sinceramente creo que no.
Hay gente más fuerte y gente más débil, pero casi todos podemos caer en el abismo en las circunstancias "adecuadas" para ello. También hay muchos abismos que no tienen que ver con la pobreza extrema; hay muchas personas que viven un constante infierno por depresiones importantes u otras causas (como bien dices la mente es muy jodida e incomprensible).
Y por supuesto en todos los casos habría que exigir al Estado y a la sociedad que ayude a las personas que no tiene capacidad de ayudarse por sí solas.

Me ha gustado mucho tu prosa, compi, demuestra mucha sensibilidad, está muy bien escrita y es tan realista y triste como hermosa. Excelente relato, Toñita. (y la canción de los cero acompaña muy bien a la obra)

Un besito.

Muchas gracias Luis por tan excelente comentario.

Eso mismo pienso yo, sobre lo que has dicho, lo había puesto en el relato pero no quedaba bonito dar tanta explicación, perdía lirismo, preferí dejarlo para los comentarios.

Muchas personas caen por drogas, alcohol, juego, pero yo creo y pienso como tú, que la inmensa mayoría caen por soledad y depresiones, justo lo que has dicho.

El amor es tan importante, el cariño. Y no estoy hablando por supuesto de una pareja, que tambien, hablo de familia, amigos, de pareja también, y justo así como dices, hay gente más fuerte y otros más débiles. Y cuando no están en esos momentos y estás emocionalmente desequilibrado puede pasar cualquier cosa.

Sí el Estado tiene muchas cuentas pendientes, también es verdad, que si esas personas o uno mismo no pidem ayuda cuando lo necesitan no pueden hacer nada.

Gracias por los piropos, ya sabes que par algunas cosas me siento bastante comprometida, y si puedo hacer algo, aunque solo sean palabras. Estos días, he escuchado a algunas personas, que dicen que no les importa lo que pase en el mundo o en otros lugares aunque estén a su lado, que haya guerras , hambre, porque ellos no pueden hacer nada. Y que los que les imp9orta es a los que tiene a su alrededor, pues no se. Así estamos, o así están en algunas lugares, muriendo.

No me gusta escuchar eso, no me siento bien cuando lo oigo.

Me gusta esa canción y el grupo, es dura pero con esa música tan alegre no lo parece. No conocía a este grupo, los descubrí hace poco, un amigo me los enseñó.

Un besito Luis y muchas gracias.

 

[elena morado]

un relato precioso, elaborado y con una sensibilidad que atraviesa los sentidos. Siempre hemos dicho aquí, elenita, que vos tenés esa habilidad de transmitir emociones: y eso, en el arte, es algo de carácter extraordinario. Eso, en el arte, es como una plática con oskar matzerath en el manicomio (y unas copas de más) a donde ha sido confinado.

eso en el arte es como messi a los trece años haciendo lo mismo que a los 29.

la vida que se ensaña con la gente que describís es la misma que brilla levemente en los ojos de las prostituas de bangladesh, que fueron llevadas siendo niñas para vender sus cuerpos. Es la misma antigua luz de los masacrados en los barrios de manila (por las fuerzas de duterte) y de los miskitos acosados hasta el hambre por las fuerzas de ortega aquí en el reino de nicaragua. La vida a veces es muy hija de puta.

ante eso: hacer una peineta y tararear una canción caminando hacia donde te salga de los huevos es una opción que alegra las pupilas.

un besito, elenita.

Muchas gracias Fores, no me eches tantas flores ajajajaj

Tu comentario sí es bueno, como siempre. Las prostitutas de Blangadesh, todavía no me atrevi a mirar ese enlace, después lo hago. Sí la vida se ensaña con algunos de forma tan cruel que es inimaginable.

Me encanta eso que dijiste al final, hacer una peineta. Y justo así, cantar y descalzarse y bailar en un parque. Y da igual si te miran o no, si hay gente o no.

Un besito Fores y muchas gracias.

Por cierto me olvide de decirte, que el señor del metro existió, y esos señores del banco de la estación existen, están ahí todos los días, y la señora que dejaba solo al niño también existía. Aún hoy me arrepiento de no haber ido a hablar con ella. Y no me olvidé más de esa escena.

Iba con dos amigas, una de ellas, una de mis mejores amigas Charo, cuando trabajábamos en Madrid, y yo vi a ese niño llorando en medio de la calle, y ella se alejaba, y estaba bastante lejos, y yo no podía irme de allí, además mi hijo era de su edad y se había quedado con mi madre en Orense, ese año me lo pase llorando por él, y cuando me descolgaba el teléfono, que llamaba todos los días desde cabinas, empezaba a llorar y ya no podía ni hablar. Y él lloraba todos los domingos, ·"mami no te vayas o llévame contigo", cuando me iba al bus , viajábamos de noche y nos ibamos a trabajar casi siempre directamente al llegar. Fue un año duro, me lo llevé conmigo en cuanto pude, al cabo de año y medio.

Pues esa chica supongo que dejaba solo al niño todos los días, y me remuerde la conciencia que ni te imaginas, tenia que haber ido a hablar con ella y hacer algo. El niño lloraba desconsolado y con pena. Yo quería llamar a la policía y hacer algo, y espere hasta que ella volvió con el niño al portal, supongo que lo llevo a casa, pero al dia siguiente pasaría lo mismo. Era muy pequeño.

La vida es dura. Pero aquí estamos. Y yo cuanto hablo joder. No sé qué me va a quedar para llevarme a la tumba.

 

[Eratalia]

Tu prosa es como un dardo que se clava justo en el centro de la diana.
Elena, ¡qué bien lo has escrito y descrito!
Saludos cordiales.

 

[elena morado]

Tu prosa es como un dardo que se clava justo en el centro de la diana.
Elena, ¡qué bien lo has escrito y descrito!
Saludos cordiales.

Muchas gracias Era, me alegro de que te haya gustado.
Un saludo.

 

[kalkbadan]

Algunas veces se me da por pensar, es un defecto que tengo, además de muchos otros que no pienso desvelar. He descubierto que no es nada bueno para mi salud mental, pero es que no puedo dejar de hacerlo. A veces pienso.

La mente, esa jodida desconocida. Qué difícil es guardar el equilibrio y aparentar normalidad cuando no la hay, y aparentar tranquilidad cuando eres un manojo de nervios, y aparentar que estás cuerdo cuando te vienen a la cabeza pensamientos impensables, y te das cuenta de que estás ahí, al límite.

Al límite del bien, al límite del mal que dirían La Frontera. Me encanta esa canción. A veces la tarareo, como ahora:

al límite del bien
al límite del mal
al límite del bien
al limite del mal

na nanana nanna nnana

te esperaré en el límite del bien y del mal...

Me pierdo. A veces me gustaría perderme, perder la cabeza, por eso no me pongo bufandas ni pañuelos para sujetarla.

Todos los días, al salir del autobús, cuando llego a la estación, justo enfrente me quedo mirando a un hombre que posa sus sueños sobre un banco, tapado con esa manta vieja. No se le ve la cara, no puedo ver sus ojos, está durmiendo.

Y fuera, a la intemperie, otros dos, duermen al frio de la noche.

Me pregunto muchas veces qué les pasó para terminar durmiendo sobre un banco, o sobre el suelo, pero qué más da el porqué. Allí están, todos los días, cada uno de los días que voy camino a la oficina de lunes a viernes.

Y pienso qué harán al despertar, porque yo cuando me levanto lo primero que hago es ir corriendo a hacer pis. Debe de ser jodido no tener una taza de váter para hacer pis, y abrir el grifo de la ducha y meterte allí debajo y lavarte los dientes. Y hacerte un café y peinarte delante del espejo.

Todas esas cosas normales que hacemos al levantarnos por la mañana, y que no echamos de menos no poder hacerlas porque no vivimos en la calle.

Ellos no pueden hacer nada de eso. Sólo pueden desperezarse, eso sí pueden hacerlo y estirarse mucho, como los gatos, y levantar los brazos y bostezar, como si hubieran pasado una noche estupenda en su estupendo colchón nuevo acabo de estrenar. Con cara de invierno y otra de verano, capa de látex, muelles y viscoelástica a partes iguales. 1500 a plazos en 18 meses y sin intereses.

Una ganga.

Me acuerdo de la plaza de Antón Martín, un montón de drogadictos esperaban su dosis diaria, pasaba delante de ellos todos los días, al salir del metro. Me acuerdo de una madre que tiraba del carrito de su bebé...iba allí con ellos, a esa plaza.

Y Juan, bueno no recuerdo como se llama, pero yo creo que era Juan, le vi unas cuantas veces entrar en el metro de estrecho.

Me gustaba su cara, tenía cara de buena persona, su cara y sus ojos hablaban, y su chaqueta, su chaqueta hablaba.

Yo le miraba e imaginaba historias, historias que me contaba su chaqueta.

Era bajito, tenía poco pelo y blanco, y una barba desaliñada también blanca. Yo le miraba y quería que sonriese, pero no sonreía. La tristeza vivía en sus ojos.

Me gustaba Juan, el señor mayor del metro.

Una vez, en Fuencarral, una chica salió de un portal, y de pronto un niño detrás de ella. Le pedía llorando que no se fuera, no tendría más de tres años.

El niño lloraba. Su madre tenía que ir a trabajar. Algunas vidas no son fáciles y yo no soy juez.

Muchas veces me pregunto, qué es lo que me diferencia de ellos, o nos diferencia de ellos, y la verdad que no encuentro ninguna diferencia, yo podría ser uno de ellos, podría terminar durmiendo en el suelo tapada con una manta vieja, con suerte podría llegar a tener una manta.

También me pregunto dónde esta la delgada línea roja, donde esta el limite de cruzar o no al otro extremo. Creo que a veces resulta demasiado fácil.

He visto muchas veces esa línea, justo debajo de mi zapato, allí estaba, como en una carrera de cien metros lisos, preparada para salir, esperando a oir el disparo, justo delante de mi pie está la línea roja, a punto de gritar nulo.

Dónde estará el limite de la cordura, o de la locura.

María, la de los cartones, camina durante horas para llenar su carro de cosas viejas y la comida que puede conseguir para ese día.

Es una buena mujer, nunca le he hecho preguntas. Solo le doy los buenos días y una sonrisa cuando me la encuentro, y ella me la devuelve y yo me la quedo.

Me gusta su sonrisa como me gustaba la cara de Juan.

Yo creo que cualquiera de nosotros, podría terminar sus días en la calle, porque muchas de esas personas que duermen en la calle no creo que sean peores que cualquiera de nosotros.

Cualquiera podría ser María, o Juan, o tantos otros sin nombre pero con apellidos y fecha de nacimiento.

Cualquiera de nosotros podría ser algún día una manta vieja sobre un banco, o una chaqueta gastada que cuenta historias,
o simplemente,
alguien que tararea una canción descalzo por el parque.


nanana nanana


al borde del abismo
nos han visto correr

nanana nanana
na na na.

Antonia Mauro del Blanco

Hermoso, Elena...
Efectivamente es fácil rebasar esa delgada línea que separa una vida "garantizada" de la más absoluta miseria.
Ellos, esa gente que murmura por la esquinas, también fueron niños. Parece que llegaron de la nada y se instalaron voluntariamente en ese motel de cartones. Por eso me molesta desmesuradamente cuando escucho aquello de "estoy a favor la igualdad de oportunidades" (no te jode, y yo también), de "algo habrá hecho para terminar así"... Sin haber rozado apenas la pobreza, sin sospechar siquiera que existen almas que nacen con el epitafio escrito.
La locura empuja a algunos a la calle, a otros, los problemas de la puta vida, y no tener a nadie. Estos últimos están cuerdos, pero ya se encargará la noche de ponerlos en su sitio.
Es indigno que literalmente se mueran en la calle, mientras pasamos a su lado, cosificados ya como papeleras, bancos, mobiliario urbano... Es triste y nos retrata como especie.
Bueno, amiga, que no dejes de escribir, y abrígate siempre, siempre que haga frío.
Un beso, Elenita.

 

[Lourdes C]

Cada persona tiene una historia que contar y si las escucháramos todas quizás nos daríamos cuenta que nuestros problemas no son tan graves. Bello y emotivo relato. Escribes muy bien y me pregunto porque no públicas más a menudo. Saludos y Bendiciones.

 

[Uqbar]

Algunas veces se me da por pensar, es un defecto que tengo, además de muchos otros que no pienso desvelar. He descubierto que no es nada bueno para mi salud mental, pero es que no puedo dejar de hacerlo. A veces pienso.

La mente, esa jodida desconocida. Qué difícil es guardar el equilibrio y aparentar normalidad cuando no la hay, y aparentar tranquilidad cuando eres un manojo de nervios, y aparentar que estás cuerdo cuando te vienen a la cabeza pensamientos impensables, y te das cuenta de que estás ahí, al límite.

Al límite del bien, al límite del mal que dirían La Frontera. Me encanta esa canción. A veces la tarareo, como ahora:

al límite del bien
al límite del mal
al límite del bien
al limite del mal

na nanana nanna nnana

te esperaré en el límite del bien y del mal...

Me pierdo. A veces me gustaría perderme, perder la cabeza, por eso no me pongo bufandas ni pañuelos para sujetarla.

Todos los días, al salir del autobús, cuando llego a la estación, justo enfrente me quedo mirando a un hombre que posa sus sueños sobre un banco, tapado con esa manta vieja. No se le ve la cara, no puedo ver sus ojos, está durmiendo.

Y fuera, a la intemperie, otros dos, duermen al frio de la noche.

Me pregunto muchas veces qué les pasó para terminar durmiendo sobre un banco, o sobre el suelo, pero qué más da el porqué. Allí están, todos los días, cada uno de los días que voy camino a la oficina de lunes a viernes.

Y pienso qué harán al despertar, porque yo cuando me levanto lo primero que hago es ir corriendo a hacer pis. Debe de ser jodido no tener una taza de váter para hacer pis, y abrir el grifo de la ducha y meterte allí debajo y lavarte los dientes. Y hacerte un café y peinarte delante del espejo.

Todas esas cosas normales que hacemos al levantarnos por la mañana, y que no echamos de menos no poder hacerlas porque no vivimos en la calle.

Ellos no pueden hacer nada de eso. Sólo pueden desperezarse, eso sí pueden hacerlo y estirarse mucho, como los gatos, y levantar los brazos y bostezar, como si hubieran pasado una noche estupenda en su estupendo colchón nuevo acabo de estrenar. Con cara de invierno y otra de verano, capa de látex, muelles y viscoelástica a partes iguales. 1500 a plazos en 18 meses y sin intereses.

Una ganga.

Me acuerdo de la plaza de Antón Martín, un montón de drogadictos esperaban su dosis diaria, pasaba delante de ellos todos los días, al salir del metro. Me acuerdo de una madre que tiraba del carrito de su bebé...iba allí con ellos, a esa plaza.

Y Juan, bueno no recuerdo como se llama, pero yo creo que era Juan, le vi unas cuantas veces entrar en el metro de estrecho.

Me gustaba su cara, tenía cara de buena persona, su cara y sus ojos hablaban, y su chaqueta, su chaqueta hablaba.

Yo le miraba e imaginaba historias, historias que me contaba su chaqueta.

Era bajito, tenía poco pelo y blanco, y una barba desaliñada también blanca. Yo le miraba y quería que sonriese, pero no sonreía. La tristeza vivía en sus ojos.

Me gustaba Juan, el señor mayor del metro.

Una vez, en Fuencarral, una chica salió de un portal, y de pronto un niño detrás de ella. Le pedía llorando que no se fuera, no tendría más de tres años.

El niño lloraba. Su madre tenía que ir a trabajar. Algunas vidas no son fáciles y yo no soy juez.

Muchas veces me pregunto, qué es lo que me diferencia de ellos, o nos diferencia de ellos, y la verdad que no encuentro ninguna diferencia, yo podría ser uno de ellos, podría terminar durmiendo en el suelo tapada con una manta vieja, con suerte podría llegar a tener una manta.

También me pregunto dónde esta la delgada línea roja, donde esta el limite de cruzar o no al otro extremo. Creo que a veces resulta demasiado fácil.

He visto muchas veces esa línea, justo debajo de mi zapato, allí estaba, como en una carrera de cien metros lisos, preparada para salir, esperando a oir el disparo, justo delante de mi pie está la línea roja, a punto de gritar nulo.

Dónde estará el limite de la cordura, o de la locura.

María, la de los cartones, camina durante horas para llenar su carro de cosas viejas y la comida que puede conseguir para ese día.

Es una buena mujer, nunca le he hecho preguntas. Solo le doy los buenos días y una sonrisa cuando me la encuentro, y ella me la devuelve y yo me la quedo.

Me gusta su sonrisa como me gustaba la cara de Juan.

Yo creo que cualquiera de nosotros, podría terminar sus días en la calle, porque muchas de esas personas que duermen en la calle no creo que sean peores que cualquiera de nosotros.

Cualquiera podría ser María, o Juan, o tantos otros sin nombre pero con apellidos y fecha de nacimiento.

Cualquiera de nosotros podría ser algún día una manta vieja sobre un banco, o una chaqueta gastada que cuenta historias,
o simplemente,
alguien que tararea una canción descalzo por el parque.


nanana nanana


al borde del abismo
nos han visto correr

nanana nanana
na na na.

Antonia Mauro del Blanco

A veces pasamos por la vida por encima de las situaciones de los demás sin apercibir, sin percatarnos de la fortuna de la vida que nos ha tocado vivir. Recuerdo una publicidad, creo que de alguna ong en la que se veía un mapa del mundo con un slogan que rezaba algo así "sólo unos centímetro nos separan del horror de sus vidas, podríamos haber nacido allí..." La flecha iba de España a Africa. Las flechas pueden ir desde nuestra casa a esa plaza o desde nuestra casa a cualquier dirección porque estamos rodeados de sufrimiento aunque, a veces pasamos por la vida, por encima de las situaciones de los demás...

Me ha gustado ponerme en tu mirada, la he sentido muchas veces.

Un abrazo

 

[elena morado]

Hermoso, Elena...
Efectivamente es fácil rebasar esa delgada línea que separa una vida "garantizada" de la más absoluta miseria.
Ellos, esa gente que murmura por la esquinas, también fueron niños. Parece que llegaron de la nada y se instalaron voluntariamente en ese motel de cartones. Por eso me molesta desmesuradamente cuando escucho aquello de "estoy a favor la igualdad de oportunidades" (no te jode, y yo también), de "algo habrá hecho para terminar así"... Sin haber rozado apenas la pobreza, sin sospechar siquiera que existen almas que nacen con el epitafio escrito.
La locura empuja a algunos a la calle, a otros, los problemas de la puta vida, y no tener a nadie. Estos últimos están cuerdos, pero ya se encargará la noche de ponerlos en su sitio.
Es indigno que literalmente se mueran en la calle, mientras pasamos a su lado, cosificados ya como papeleras, bancos, mobiliario urbano... Es triste y nos retrata como especie.
Bueno, amiga, que no dejes de escribir, y abrígate siempre, siempre que haga frío.
Un beso, Elenita.

Hola Andreas, sí hijo, nos gusta mucho jugar a ser jueces, y ponernos como ejemplo de todo, cuando en realidad algunas veces no somos ejemplo de nada.

También fueron niños, como ese niño que lloraba en la calle, y cualquier de nosotros podría haber sido ese niño.

Estamos llenos de prejuicios y es más fácil torcer la cara o mirar por encima del hombro a quien forma parte del suelo, pero después somos todos muy solidarios cuando llega la navidad y nos acordamos de los pobres, como si solo hubiera pobres en navidad, es que el resto del año no tienen hambre.

Ahora llegan los poemitas navideños donde nos acordamos de los niños desnutridos y recogidas de ropa y juguetes, y comida, para así aliviar y calmar algunas conciencias (¡qué buena he sido este año que he colaborado con el ayuntamiento y el rastrillo!)

Que levante la mano el que se quiera salvar como dice Lucrecia. Yo levanto mi mano, pero no se si estaré a salvo. La verdad que como otros muchos, creo que no. Personas como Vicente Ferrer, por ejemplo, salen muy poquitos en la vida, desgraciadamente.

Un besito y muchas gracias.

 

[Alonso Vicent]

Has desvelado tu peor defecto; mira que confesar en público que eres uno de esos extraños seres pensantes... Y ahora dirás que eres capaz de sentir. Eres lo peor, ja ja ja.
Las cosas se miran, pero sin ver; el equilibrio sólo se logra en un buen sofá de piel; y los malos recuerdos únicamente son buenos cuando se olvidan.
A parte de estas tonterías que acabo de decir, sé que existe esa delgada línea que te empuja con todas sus fuerzas a un lado u otro, o que te deja temblando sobre un cable que no deja de temblar. Se mira y se ve... Y se siente.
Relatazo que nos trae la señita Anto.
Besos desde esta estación, desde este banquillo y desde aquí mismo (salita con portátil).

Y ahora a lijar hasta que salga el autobús, je je.

 

[titiritero]

Un relato muy "bonito".
Lo he disfrutado, a pesar de su tema triste hay una agilidad alegre en tu prosa, digo yo
Saludos.
Juan.

 

[elena morado]

Cada persona tiene una historia que contar y si las escucháramos todas quizás nos daríamos cuenta que nuestros problemas no son tan graves. Bello y emotivo relato. Escribes muy bien y me pregunto porque no públicas más a menudo. Saludos y Bendiciones.

Muchas gracias Lu, seguramente si escuchasemos, nos llevaríamos muy gratas y sorprendentes sorpresas, pero no escuchamos, no sabemos, ni queremos aprender.

No sabemos escuchar
no sabemos mirar
no sabemos tocar

solo nos quedamos en la superficie y nunca ahondamos ni rascamos la piel, es mas cómodo y fácil lo primero Y da menos problemas.

No hemos desarrollados lo suficiente los cinco sentidos. porque tal vez nos falta un sexto que ayude a desarrollar los otros cinco.

Muchas gracias, un abrazo.

 

[elena morado]

A veces pasamos por la vida por encima de las situaciones de los demás sin apercibir, sin percatarnos de la fortuna de la vida que nos ha tocado vivir. Recuerdo una publicidad, creo que de alguna ong en la que se veía un mapa del mundo con un slogan que rezaba algo así "sólo unos centímetro nos separan del horror de sus vidas, podríamos haber nacido allí..." La flecha iba de España a Africa. Las flechas pueden ir desde nuestra casa a esa plaza o desde nuestra casa a cualquier dirección porque estamos rodeados de sufrimiento aunque, a veces pasamos por la vida, por encima de las situaciones de los demás...

Me ha gustado ponerme en tu mirada, la he sentido muchas veces.

Un abrazo

También recuerdo esa publicidad, esos centímetros son un mundo, un universo distinto.
Pareciera que no formasemos parte del mismo planeta.

Por supuesto que las flechas pueden dar en cualquier sitio, cualquiera sitio puede ser una diana.

Te dejo esto que estoy escuchando, me he despertado...un poco rara, un lunes raro.
Me gusta esta cancion y la interpretación

Besito sita Palmi y muchas gracias.

.

 

[elena morado]

Has desvelado tu peor defecto; mira que confesar en público que eres uno de esos extraños seres pensantes... Y ahora dirás que eres capaz de sentir. Eres lo peor, ja ja ja.
Las cosas se miran, pero sin ver; el equilibrio sólo se logra en un buen sofá de piel; y los malos recuerdos únicamente son buenos cuando se olvidan.
A parte de estas tonterías que acabo de decir, sé que existe esa delgada línea que te empuja con todas sus fuerzas a un lado u otro, o que te deja temblando sobre un cable que no deja de temblar. Se mira y se ve... Y se siente.
Relatazo que nos trae la señita Anto.
Besos desde esta estación, desde este banquillo y desde aquí mismo (salita con portátil).

Y ahora a lijar hasta que salga el autobús, je je.

jajaajajaj, sí, soy lo peor, siento y mucho

perdón Alonsiño, ya sabes que soy vaga para devolver comentarios y no me gusta subir poemas o relatos en este caso, porque me da corte, otro secreto, soy tonta del culo lo cuento todo, pero hay que responder.

El equilibrio no se logra ni asi como dices, y eso que ayuda y mucho. jajaj

Un abrazo hasta tu banquillo y a lijar mas y pensar menos ajja

besito, y tú no dices tonterías.

 

[elena morado]

Un relato muy "bonito".
Lo he disfrutado, a pesar de su tema triste hay una agilidad alegre en tu prosa, digo yo
Saludos.
Juan.

Pues muchas gracias señor titiritero, me alegro mucho que le haya gustado, digo yo.

Y aqui también tiritando que hace un frío que pela.

Muchas gracias don Juan.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Hay que joderse...¡me he perdido!. He leído palabra por palabra, dos, tres veces, y cada vez me pierdo; me lleva tu relato a mis recuerdos, a otras historias, a otros dolores que me duelen dentro, que pienso que ya se han dormido y en cuanto me descuido los encuentro despiertos. Y no es que no me interese lo que escribes, es que me meto dentro y me voy por esa boca de metro a los horizontes abiertos que hay en mi pueblo, a la casa de mi amigo, el que falta, el que se ha muerto, por el que lloro cuando escribo versos, o cuando leo un relato que me lleva a lo lejos... Un beso. Luis.

 

[elena morado]

estaba releyendo esto, y vi que no te había respondido.

eso es lo que quiero, que al leer uno se haga su película y se meta dentro de ella,
y a ser posible sea el protagonista.

Es lo que importa cuando uno escribe, aunque en mi caso escribo para mi, pero lógicamente deseas que le guste a los demás, aunque no se hace con ese fin, Se hace con el fin de que produzca algo, risa, dolor, rabia, lo que sea, pero algo,

o te hagas tantas películas que no puedas terminar de leer el relato, eso no impota,
Espero que hayas pasado un buen rato recordando, aunque a veces sean cosas tristes, pero has recordado.