El hijo no nacido

Él es el hijo de una madre sin hijo,
de la niña que en un estrecho pasillo de un café
se hizo mujer.

Él es el hijo que llora a oscuras
una plegaria de largas cadenas,
grita e implora como queriendo extirpar de golpe
el gesto muerto de un dolor, un dolor hermano,
un dolor de sangre,
un dolor libre de excusas y culpas.

Él es el hijo sin cobija, sin casa,
el habitante fantasma de las ruinas de un útero,
el hijo prematuro que se fugó
con la luz brillante al final del túnel;
pero a diferencia de tantos otros túneles
en ese no habían unas manos que lo esperen y lo abracen,
sólo una terrible ceremonia por no verlo nacer.

Aunque todos digan lo contrario, él sabe
que es hijo de ella, y también sabe que fue
una semilla no apta para este tiempo,
aún esperando en los pasajes inútiles
de la vasta humanidad.

 

El decidir por otros, solo porque su existencia nos afecta directamente es duro, conlleva una enorme responsabilidad y carga emocional.

Pero decidir por otros cuya existencia no nos afecta en absoluto... eso si da espacio a un verdadero crimen.

 

Estimado amigo, toda acción, idea y o persona siempre nos afecta en algo.
Gracias por tu paso.

Escena

La escalera en forma de caracol
subiendo hasta el segundo piso.

Arriba, en la habitación, Alicia
coge un cuchillo y se lastima las piernas, justo debajo de su falda,
hasta pensar que ha dejado de ser virgen.

Abajo,
su padre
haciendo eternas guardias
como un centinela insobornable que trunca el paso.

Por la ventana no hay dragones ni príncipes
ni florecidos rosales a la vista, sólo la noche y su silencio
se presenta
con su atuendo de costumbres medievales.

Manchas en la colcha
de gotas de sangre mezcladas con lágrimas
son las claras evidencias
de los fallidos intentos del rigor del vigía

y que Alicia​

ha dejado de ser una niña.


Pág. 88 “Versos rústicos y sin anestesia”

 

Creía que ya lo había comentado, Danie. Pues eso: un gran poema. Se nota y se ve el talento.