Cuentista
Silencio, un cuento.
COMIENZO Y DESENLACE DEL ASOMBROSO HUERTO
.
Inspirado en los recuerdos que, a veces destila el cementerio
visité los restos de un amigo olvidado.
De gran valor gozó mi visita al sepulcro marmolado
enseñando la hojarasca salida, ser el primero en años.
Al volverme, y en el llano del camino entre tumbas y muralla
a la altura de la broza... hallé una mano.
Cercenada estaba, sin cuerpo ni otra cosa,
asustado de antemano y, queriendo calmar los nervios, pregunté.
— ¿Acaso algún difunto despistado perdió una mano?
Al no agonizar respuesta, ni suspiro, ni protesta
me guardé lo encontrado,
sabido esto, conozcan la existencia de mi huerto.
Posaban allí los cuervos, en la tierra que les cuento
allí posaban sobre arena soleada sin nada crecido
nunca fui gran parlador ni buen hortelano,
a la vista de los córvidos sin dueño, cedí sepultura a la mano.
No es nada original lo que enterré
podría un amante del cultivo cien huesos probar a sembrar
pero sí lo fue mi huerto, y su forma de asombrar.
Yacía yermo el terruño
muerto en sus granos de arena, como siempre
y he aquí el prodigio inesperado a resaltar
la tierra que jamás vio fruto o matorral, aceptó a la mano
volaron las urracas y los cuervos que ya dije
volaron en la huerta estos pájaros unidos, como tantas otras veces
al gastarse cuatro meses, tres semanas y dos días
de la mano creció una forma y fue un cuerpo de mujer,
ojalá pudieran ver la hermosura que manó ese ser
durante meses la soledad no estuvo aquí
ni siquiera padecíamos tristeza
y después...
Nacida de la tierra su carne maduró
no duró su juventud que con rara prontitud, envejeció
llorarla pude mientras hundí la pala
pronto, me volví loco y así lo escribo por no olvidar
que una vez existió mi huerto dando fruto, sin tiempo a amar.
“Cuentista 2017”
.
Inspirado en los recuerdos que, a veces destila el cementerio
visité los restos de un amigo olvidado.
De gran valor gozó mi visita al sepulcro marmolado
enseñando la hojarasca salida, ser el primero en años.
Al volverme, y en el llano del camino entre tumbas y muralla
a la altura de la broza... hallé una mano.
Cercenada estaba, sin cuerpo ni otra cosa,
asustado de antemano y, queriendo calmar los nervios, pregunté.
— ¿Acaso algún difunto despistado perdió una mano?
Al no agonizar respuesta, ni suspiro, ni protesta
me guardé lo encontrado,
sabido esto, conozcan la existencia de mi huerto.
Posaban allí los cuervos, en la tierra que les cuento
allí posaban sobre arena soleada sin nada crecido
nunca fui gran parlador ni buen hortelano,
a la vista de los córvidos sin dueño, cedí sepultura a la mano.
No es nada original lo que enterré
podría un amante del cultivo cien huesos probar a sembrar
pero sí lo fue mi huerto, y su forma de asombrar.
Yacía yermo el terruño
muerto en sus granos de arena, como siempre
y he aquí el prodigio inesperado a resaltar
la tierra que jamás vio fruto o matorral, aceptó a la mano
volaron las urracas y los cuervos que ya dije
volaron en la huerta estos pájaros unidos, como tantas otras veces
al gastarse cuatro meses, tres semanas y dos días
de la mano creció una forma y fue un cuerpo de mujer,
ojalá pudieran ver la hermosura que manó ese ser
durante meses la soledad no estuvo aquí
ni siquiera padecíamos tristeza
y después...
Nacida de la tierra su carne maduró
no duró su juventud que con rara prontitud, envejeció
llorarla pude mientras hundí la pala
pronto, me volví loco y así lo escribo por no olvidar
que una vez existió mi huerto dando fruto, sin tiempo a amar.
“Cuentista 2017”
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