Tiempo Discordante

[cali-xto]

A Rodolfo y Deuan para que su tiempo sea poesía​

Existe un momento detrás de cada minuto,
el segundo que viene se repetirá después,
y el tiempo se desvanecerá en auroras de siglos ficticios.
Recorren las secuencias de una vida,
los instantes vagabundos en los que se puede morir resucitando.
La distancia se vuelve corta entre el panteón y la vida,
y Zeus delira contando los granos de arena del reloj de Dios.
Los universos paralelos se cruzan en una anarquía perenne,
de rostros entre espejos, que alteran la corriente de millones de minutos.
Se han guardado los relojes y la existencia se derrama,
por entre los laberintos oscuros de una ciudad en ruinas;
se escuchan melodías más eternas que la vida de Pegaso,
y las notas retumban en el centro mismo de una galaxia distante.
Al dormir, se sueñan las vidas pasadas de héroes irreales,
que siguen sin tiempo para labrar sus hazañas.
Los castillos desaparecen luego de las alucinaciones de la mañana,
cerca del esplendor de un crepúsculo que jamás sucederá;
el recorrido de los tiempos se detiene ante cada batalla,
y los guerreros mueren y nacen,
en cada hora cercana al alma de un tiempo inexistente.
Ya que no existe tiempo, para que reloj;
ya que no hay tiempo, para qué vida.
Ya que no hay vida, quizá no importe morir.

 

[MP]

Un buen poema, bien escrito, la futilidad de la vida... aunque precisamente por eso, por su sin sentido, por su brevedad... merece la pena vivirla, porque para qué morir? si la vida ya se encarga de eso.

Un beso y bienvenido a MUNDOPOESIA.

JULIA

 

[DaniMar]

A Rodolfo y Deuan para que su tiempo sea poesía​

Existe un momento detrás de cada minuto,
el segundo que viene se repetirá después,
y el tiempo se desvanecerá en auroras de siglos ficticios.
Recorren las secuencias de una vida,
los instantes vagabundos en los que se puede morir resucitando.
La distancia se vuelve corta entre el panteón y la vida,
y Zeus delira contando los granos de arena del reloj de Dios.
Los universos paralelos se cruzan en una anarquía perenne,
de rostros entre espejos, que alteran la corriente de millones de minutos.
Se han guardado los relojes y la existencia se derrama,
por entre los laberintos oscuros de una ciudad en ruinas;
se escuchan melodías más eternas que la vida de Pegaso,
y las notas retumban en el centro mismo de una galaxia distante.
Al dormir, se sueñan las vidas pasadas de héroes irreales,
que siguen sin tiempo para labrar sus hazañas.
Los castillos desaparecen luego de las alucinaciones de la mañana,
cerca del esplendor de un crepúsculo que jamás sucederá;
el recorrido de los tiempos se detiene ante cada batalla,
y los guerreros mueren y nacen,
en cada hora cercana al alma de un tiempo inexistente.
Ya que no existe tiempo, para que reloj;
ya que no hay tiempo, para que vida.
Ya que no hay vida, quizá no importe morir.

Gran reflexión sobre la vida y su sinsentido. Justamente por eso, debemos tratar de vivirla lo mejor posible y dejar nuestra mejor huella. Un abrazo. Dany.

 

[Sura]

De verdad que es una muy buena obra.. me encanta como fluye al leerla y las metaforas que utilizaste.. quedó interesante lo que tanto adornas.... me gusto mucho..Saludos!​

 

[vonduben]

Me parece muuuuuuuuuuuuy buen poema, hay potencial sin duda, espero tener el gusto de continuar leyendolo en este portal.... saludos!



Melkor...

 

[Mystique]

A Rodolfo y Deuan para que su tiempo sea poesía​

Existe un momento detrás de cada minuto,
el segundo que viene se repetirá después,
y el tiempo se desvanecerá en auroras de siglos ficticios.
Recorren las secuencias de una vida,
los instantes vagabundos en los que se puede morir resucitando.
La distancia se vuelve corta entre el panteón y la vida,
y Zeus delira contando los granos de arena del reloj de Dios.
Los universos paralelos se cruzan en una anarquía perenne,
de rostros entre espejos, que alteran la corriente de millones de minutos.
Se han guardado los relojes y la existencia se derrama,
por entre los laberintos oscuros de una ciudad en ruinas;
se escuchan melodías más eternas que la vida de Pegaso,
y las notas retumban en el centro mismo de una galaxia distante.
Al dormir, se sueñan las vidas pasadas de héroes irreales,
que siguen sin tiempo para labrar sus hazañas.
Los castillos desaparecen luego de las alucinaciones de la mañana,
cerca del esplendor de un crepúsculo que jamás sucederá;
el recorrido de los tiempos se detiene ante cada batalla,
y los guerreros mueren y nacen,
en cada hora cercana al alma de un tiempo inexistente.
Ya que no existe tiempo, para que reloj;
ya que no hay tiempo, para qué vida.
Ya que no hay vida, quizá no importe morir.

Interesante planteamiento!
Excelente poema! No obstante,
concuerdo con JULIA!
No se puede tener una actitud
extrema derrotista, sino el existir
pierde todo sentido!
Mis estrellas y un abrazo!
ALberto

 

[Pedro Ferreira]

A Rodolfo y Deuan para que su tiempo sea poesía​

Existe un momento detrás de cada minuto,
el segundo que viene se repetirá después,
y el tiempo se desvanecerá en auroras de siglos ficticios.
Recorren las secuencias de una vida,
los instantes vagabundos en los que se puede morir resucitando.
La distancia se vuelve corta entre el panteón y la vida,
y Zeus delira contando los granos de arena del reloj de Dios.
Los universos paralelos se cruzan en una anarquía perenne,
de rostros entre espejos, que alteran la corriente de millones de minutos.
Se han guardado los relojes y la existencia se derrama,
por entre los laberintos oscuros de una ciudad en ruinas;
se escuchan melodías más eternas que la vida de Pegaso,
y las notas retumban en el centro mismo de una galaxia distante.
Al dormir, se sueñan las vidas pasadas de héroes irreales,
que siguen sin tiempo para labrar sus hazañas.
Los castillos desaparecen luego de las alucinaciones de la mañana,
cerca del esplendor de un crepúsculo que jamás sucederá;
el recorrido de los tiempos se detiene ante cada batalla,
y los guerreros mueren y nacen,
en cada hora cercana al alma de un tiempo inexistente.
Ya que no existe tiempo, para que reloj;
ya que no hay tiempo, para qué vida.
Ya que no hay vida, quizá no importe morir.

Profundo poema, Calixto, con buenas imágenes y profundidad de contenido.

Un saludo.