¿Por qué escribes?

[Osidiria]

Escribo por el puro placer de hacerlo,
escribo porque puedo y por sentir
la suavidad del roce de mis dedos contra el papel,
escribo sin esperar limosna alguna a cambio,
por sacar del anonimato a una página en blanco
que sin pedir nada a cambio me ofrece su amistad,
sobre ella tiendo mis letras al sol empapadas en cinta
mientras medito como un aprendiz de Buda
a la sombra de un pétalo de luna
sopesando sobre lo que puedo esperar de la vida y lo que no,
en ese sentido no espero premio alguno
otorgado por un jurado compuesto por mentes eruditas y estiradas,
posiblemente sean tan sabios o ignorantes como yo
y solo sean picapedreros en una mina de carbón
con las manos sucias pero vestidos de blanco
cono un niño en su primera comunión,
mi poesía es carne cruda cuando sale de mi lengua,
luego cada cual que la cocine a su manera,
por todo lo dicho escribo y también
por hacer la colada a ms pensamientos y miedos
sacudiéndome los fantasmas y quitándomelos de encima,
bueno, y por hoy ya está dicho todo lo que tenía que decir,
recojo mis bártulos y me voy, pero no marcho lejos,
me quedaré por aquí contemplado el vuelo rasante
de golondrinas y vencejos componiendo versos
en honor a la primavera,
ellos sí que son verdaderos poetas.
***
**
*​

 

[Maramin]

Un buen desahogo el de escribir simplemente por el placer de hacerlo dejando correr la pluma al ritmo de los pensamientos, me ha gustado el cierre.

​

 

[LUZYABSENTA]

Escribo por el puro placer de hacerlo,
escribo porque puedo y por sentir
la suavidad del roce de mis dedos contra el papel,
escribo sin esperar limosna alguna a cambio,
por sacar del anonimato a una página en blanco
que sin pedir nada a cambio me ofrece su amistad,
sobre ella tiendo mis letras al sol empapadas en cinta
mientras medito como un aprendiz de Buda
a la sombra de un pétalo de luna
sopesando sobre lo que puedo esperar de la vida y lo que no,
en ese sentido no espero premio alguno
otorgado por un jurado compuesto por mentes eruditas y estiradas,
posiblemente sean tan sabios o ignorantes como yo
y solo sean picapedreros en una mina de carbón
con las manos sucias pero vestidos de blanco
cono un niño en su primera comunión,
mi poesía es carne cruda cuando sale de mi lengua,
luego cada cual que la cocine a su manera,
por todo lo dicho escribo y también
por hacer la colada a ms pensamientos y miedos
sacudiéndome los fantasmas y quitándomelos de encima,
bueno, y por hoy ya está dicho todo lo que tenía que decir,
recojo mis bártulos y me voy, pero no marcho lejos,
me quedaré por aquí contemplado el vuelo rasante
de golondrinas y vencejos componiendo versos
en honor a la primavera,
ellos sí que son verdaderos poetas.
***
ll**
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Placer de escribir para rcomponer las interididad itales. el poema
es como un anzuelo que atrapa entre imagenes consecuentes y
colaterales con los sentimientos que produce esa explosion
expresada. la escritura, un camino de necesidad.
felcidades. bellissimo. saludos de luzyabsenta