Vacío

[Pessoa]

VACÍO


La sagrada soledad consolidó ya sus frutos,

la bóveda se hizo carne y yo habité en sus entrañas

como un extraño dolor, como una llama.

Era la soledad la monodia de mis días.


Creaciones y recreaciones de los dioses y sus brillos

alucinaban mis noches, oscurecían mis días;

y las flores se iban alejando río abajo,

pero siempre, yo soñaba, me quedará el puente.


Ese puente redentor de la angustia de estar vivo,

el puente que salvó a Celan de ser mediocre.

Bajo el puente, aguas negras y un abismo

y las flores que, ajenas a mi destino, se alejaban.


Dentro, en la impasible soledad, ya no estaban los espejos,

aquellos mis yoes falaces que no sufrían ni soñaban.

Dentro, junto a mi soledad impasible, la luz se hacía más densa

y se atenuaban los ecos de mis palabras vacías.


Y la nueva realidad brilló como un fuego fatuo:

dentro de esa bóveda última la soledad no existía,

era yo un dorado coleóptero, inmóvil en un universo frío,

un Sísifo irredimible del que nacía el vacío.

 

[Nommo]

Qué bonito, Pessoa. Pareces muy respetable.
Supongo que todos los días, comes bien.
Y gozas de buena reputación.
Pero amigo...


Te lamentas demasiado. Y eso te hace parecer menos inteligente.
La inteligencia emocional es muy sana.
El Ego o complejo de superioridad, debemos integrarlo.
Porque siempre vamos a sentir celos y envidia.


En tanto en cuánto, tengamos discernimiento. Además, así es la carrera evolutiva. Como una tropilla de caballos. Si alguien es mejor que tú, querrás aproximarte a él, para seguir su ritmo. Tal y como sucede en el ciclismo. En el Tour de Francia.


No te las des de rico, compañero.
Tu vocabulario te enaltece.
Y huyes de la mediocridad.


Pero acabas muy solo. ¿ Te conviene, entonces, toda esa Sabiduría ?
O merece la pena, probar un poco de humildad.
Apocándote, voluntariamente.
O sea, compartiendo con los pobres.

 

[Pessoa]

Muchas gracias, Nommo, por tu lectura y tu extenso comentario a mi poema. En verdad me ofreces un panorama inédito para mí, de los sentimientos y actitud vital que, según tu visión se desprenden de mis versos. "Así será si así os parece" que escribió William S. Es verdad que la visión subjetiva de una manifestación artística (pintura, arquitectura, poesía...) ofrece al autor aspectos inéditos de estas obras, insospechados para él. Es lo que tiene el análisis crítico, en este caso mío, por fortuna, benévolamente crítico. Hay cosas muy ciertas, como la de que como bien y todos los días. Lo demás sería revisable, aunque no niego, de entrada, su valor. En todo caso te estoy muy reconocido y espero seguir contándote como crítico en mis próximas publicaciones. Un cordial saludo,
miguel

 

[Uqbar]

VACÍO


La sagrada soledad consolidó ya sus frutos,

la bóveda se hizo carne y yo habité en sus entrañas

como un extraño dolor, como una llama.

Era la soledad la monodia de mis días.


Creaciones y recreaciones de los dioses y sus brillos

alucinaban mis noches, oscurecían mis días;

y las flores se iban alejando río abajo,

pero siempre, yo soñaba, me quedará el puente.


Ese puente redentor de la angustia de estar vivo,

el puente que salvó a Celan de ser mediocre.

Bajo el puente, aguas negras y un abismo

y las flores que, ajenas a mi destino, se alejaban.


Dentro, en la impasible soledad, ya no estaban los espejos,

aquellos mis yoes falaces que no sufrían ni soñaban.

Dentro, junto a mi soledad impasible, la luz se hacía más densa

y se atenuaban los ecos de mis palabras vacías.


Y la nueva realidad brilló como un fuego fatuo:

dentro de esa bóveda última la soledad no existía,

era yo un dorado coleóptero, inmóvil en un universo frío,

un Sísifo irredimible del que nacía el vacío.

Después de leer el comentario de Nommo me doy cuenta de que yo también escribo sobre tristezas y soledades, es curioso que sea así porque mi carácter es muy positivo y me río mucho de todo. Tu soledad querido Miguel, yo la veo un poco como la mía, son esas miradas atrás con nostalgia de lo que ya no volverá. No significa que el ahora no sea de dicha, al contrario. Incluso creo que con los años, tenemos más capacidad para relativizar y disfrutar de las pequeñas cosas pero también somos más conscientes de lo efímero de la existencia. Escribir es un poco como abrir el alma y quizás sea por eso que se cuela esa carga melancólica tan persistente en los que ya pintamos canas.... Me gusta mucho disfrutar de tu léxico.

Un abrazo.

Palmira