Una mariposa muerta en el aire

Yo me lanzo de aquella memoria milenaria que me habita,
con todos los quiebres todos,
bailarina de las mañanas, sonrisas galácticas, distraída de las verdades absolutas.

Una mariposa muerta en el aire.

Pinto flores blancas en un lienzo que se deshace todas las noches,
cuando su boca matemática rompe con mis cuentas musicales,
no importa el orden,
el resultado nunca será el mismo.

Sigo muerta en el cielo de la avenida,
moviéndome en una nube negra que hace trenzas con el pulso,
aquel que palpita ansioso ante el último grito.

Todas las batallas pierdo,
cuando me encuentro ante su nombre que se alza siempre victorioso
y me hace pequeña -debo pagar todos los amores rotos-

Él es la parca vestida de mi ganas,
él me revuelve el pelo y me lleva a las aguas de mis adentros.
Todo se disuelve y yo me pierdo,
en cada letra de su nombre.

 

Bienvenida!!!
escribes lindo y profundo
felicidades

Lois

 

Muy bello, sugerentes imágenes bañadas en melancolía, gran clima poético que me atrapa sin remedio. Un abrazo amigo Viola. Paco.

 

Gracias por tu lectura. Abrazos

 

Gracias Paco. Abrazos

 

Me encanta. Gracias por leerme. Abrazos

 

No se porque pensé que eras hombre amiga Viola, me despisté, por favor acepta mis disculpas, de ahora en adelante ya lo tengo claro. Abrazote vuela. Paco.

 

Alto y flaco? Pagar amores rotos, siempre y cuando sea a medias.

 

Tranquilo Paco, no hay problema. Abrazos.