Pescador nublado
Poeta que considera el portal su segunda casa
Yo no sé cómo funciona la vida.
cómo es que las mismas rutas pierden a algunos
mientras que a otros los llevan al lugar que buscaban.
Cómo es que la verdad aún con toda su omnipresencia
puede brindar consuelo y a otros termina de hundirlos.
Cómo es que queda tatuada en sus rostros.
Yo no conozco las reacciones de los cuerpos.
cómo es que hay voces que impregnan lo que tocan
y otras terminan extraviadas en una habitación.
No comprendí cómo es que logramos cambiar el peso de los pies,
cómo es que algunos nunca aprenden a caminar sin despertar a sus fantasmas.
A moverse sin que la tierra exhalara.
Yo no sé cómo funciona el mundo.
Cómo es que el tiempo no voltea hasta que siente que nos marchamos.
Cómo es que el agua llega a nuestras manos sin dejarse atrapar.
Cómo es que lo que ilumina la mañana deja a otros a oscuras,
cómo transitan en este lugar seres heridos sin ser tocados.
Cómo es que terminaron durmiendo en el lado frío de la almohada.
cómo es que las mismas rutas pierden a algunos
mientras que a otros los llevan al lugar que buscaban.
Cómo es que la verdad aún con toda su omnipresencia
puede brindar consuelo y a otros termina de hundirlos.
Cómo es que queda tatuada en sus rostros.
Yo no conozco las reacciones de los cuerpos.
cómo es que hay voces que impregnan lo que tocan
y otras terminan extraviadas en una habitación.
No comprendí cómo es que logramos cambiar el peso de los pies,
cómo es que algunos nunca aprenden a caminar sin despertar a sus fantasmas.
A moverse sin que la tierra exhalara.
Yo no sé cómo funciona el mundo.
Cómo es que el tiempo no voltea hasta que siente que nos marchamos.
Cómo es que el agua llega a nuestras manos sin dejarse atrapar.
Cómo es que lo que ilumina la mañana deja a otros a oscuras,
cómo transitan en este lugar seres heridos sin ser tocados.
Cómo es que terminaron durmiendo en el lado frío de la almohada.
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