¿Recuerdas?

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Ayer estuve en la vieja plaza ¿recuerdas? Aquel pueblo solitario y sencillo con la plaza porticada al lado de la iglesia. La plaza donde íbamos a sentarnos en aquellas pequeñas escapadas, casi a la vuelta de la esquina de nuestras casas. La plaza de bancos pintados y madera que acogían las tardes de verano, nuestras tardes de ilusión y sin dinero, pero tardes de estar juntos, de palabras, de libros, de historia, de versos.


Entrábamos a veces en la iglesia a mirar y remirar el sepulcro del caballero, sí, el que no sabían si era templario, o santiaguista… adornado de tallas de un gótico que estaba naciendo y buscábamos las plañideras al lado opuesto de aquel Pantocrátor encerrado en su mandorla. Rezabas luego a la Virgen, hierática y tú te arrodillabas al fondo de la iglesia, porque decías que era allí donde la Señora miraba.


La plaza con acacias y el castaño de indias que en este tiempo se abría en sus erizos para dejar caer, tersas y brillantes las castañas. El castaño de la sombra larga, aquella que nos cobijaba cuando caía el sol y nos guardábamos a su amparo de las miradas. Apoyada en su tronco estabas cuando nos dimos el primer beso, furtivo, joven, lleno de ilusión e inexperiencia. Paseábamos por el suelo de cantos, que tenía sabor antiguo, de mercados viejos, de mujeres al refresco de la tarde, con sus sillas bajas, el cesto de costura, la charla suave en que se hablaba de los hijos, el que estudiaba, el que fue a la mili y le tocó África…Y la plaza era un poco nuestra, pues en las esquinas se anclaban recuerdos nuestros, los bancos guardaban memoria de las manos cogidas, de las palabras que fueron surgiendo como rosas tempranas y traían vientos de amores, fragancias de pechos que se entregarían.


Pero ya no es nuestra plaza. Quitaron los árboles y pusieron un desolado campo de parches de cemento. Han huido los pájaros que nos arrullaban, al perder sus nidos. Unos nuevos bancos, asientos de hormigón, sustituyen a los nuestros y no se encuentra reposo en ellos, sirven solamente para detenerte un instante e irte con la mirada llena de un vacío que aterra. Nuestras sombras se han ido con otros soles. No guarda la plaza ya nuestro recuerdo. La llenan gentes nuevas, que no saben de nosotros, ni de las aves, de los bancos y los árboles. Gentes del Camino, siempre en trasiego, que no saben que hay plañideras en el sepulcro del caballero.


Me he ido, como un extraño, como aquel que se equivoca al llegar y lo hace en otro tiempo. Tampoco estabas tú, únicamente tu recuerdo, recuerdo que llevaba yo puesto. Se ha ido poniendo el sol y me ha regalado una luz dorada, vieja, que ha vestido por un momento la torre de la iglesia.
Y he sabido que estaba solo.

 

[Eratalia]

¡Es absolutamente precioso! Luis, al final me he emocionado, tantas vivencias desaparecidas que, al faltar el familiar escenario, diera la sensación de que nunca existieron, sensación de pérdida, de vacío, de soledad.
Tu prosa es formidable.
Un abrazo.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

¡Es absolutamente precioso! Luis, al final me he emocionado, tantas vivencias desaparecidas que, al faltar el familiar escenario, diera la sensación de que nunca existieron, sensación de pérdida, de vacío, de soledad.
Tu prosa es formidable.
Un abrazo.

Gracias por tu comentario y por la lectura. Lo mejor que me puedes decir es que te ha emocionado, pues es esa melancolía con la que quiero vestir este relato. Muchas gracias de nuevo. Un abrazo. Luis.

 

[Hechicera de palabras]

Buenos días, Luis...
No sé por qué, o mejor dicho sí sé, por esas cuestiones de almas compatibles de letras y de vida, cómo siempre estás abordando temas que siento cercanos.
Las plazas son mundos. Tengo un relato por ahí, guardado, donde hablo de la placita de mi infancia, y lo hago con el mismo amor que encuentro hoy en tus letras, que si bien reflejan otra etapa de la vida, que es la del amor primero, tienen esa magia de los recuerdos sepias y dulces.
Siempre me conmueve tu modo de narrar, el cuidado de cada elemento de cada pieza del rompecabezas, cuando nos vas construyendo el cuadro.
Es un ejercicio doble y hermoso, es abrir los ojos físicos para leer, y además los otros ojos espirituales, que van enfocando las escenas.
Lograste, Escritor, que todos estuviésemos en esa plaza, que aunque hoy el cemento le haya robado aquel aspecto encantador, sigue viviendo en la esencia de tus emociones. Sigue siendo tu placita del alma.
Hermoso trabajo, homenaje al amor tierno, a ese amor que no debe morir, y que los poetas queremos preservar.
Abrazos, muchos, de tu lectora fiel y amiga.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Buenos días, Luis...
No sé por qué, o mejor dicho sí sé, por esas cuestiones de almas compatibles de letras y de vida, cómo siempre estás abordando temas que siento cercanos.
Las plazas son mundos. Tengo un relato por ahí, guardado, donde hablo de la placita de mi infancia, y lo hago con el mismo amor que encuentro hoy en tus letras, que si bien reflejan otra etapa de la vida, que es la del amor primero, tienen esa magia de los recuerdos sepias y dulces.
Siempre me conmueve tu modo de narrar, el cuidado de cada elemento de cada pieza del rompecabezas, cuando nos vas construyendo el cuadro.
Es un ejercicio doble y hermoso, es abrir los ojos físicos para leer, y además los otros ojos espirituales, que van enfocando las escenas.
Lograste, Escritor, que todos estuviésemos en esa plaza, que aunque hoy el cemento le haya robado aquel aspecto encantador, sigue viviendo en la esencia de tus emociones. Sigue siendo tu placita del alma.
Hermoso trabajo, homenaje al amor tierno, a ese amor que no debe morir, y que los poetas queremos preservar.
Abrazos, muchos, de tu lectora fiel y amiga.

Es una plaza, como tenemos todos un lugar en el alma para guardar como tesoros aquellas vivencias que no queremos olvidar. Memoria más valiosa que el oro, hecha de retazos de la propia vida, que un día te das cuenta de que se ha ido, que únicamente habita ya en tu pensamiento. Se fueron los rincones en que sembraste ilusiones; fundieron los bancos donde abrigaste sueños, creaste emociones. Pero ahí estás tú, recordando volviendo a la existencia el tiempo viejo, por un instante tan solo y recuerdas las risas, las bromas, los temas de estudio, los besos...Solamente el sol del atardecer queda de aqellos momentos y la iglesia, tantas veces visitada, tantas veces abierta a nuestros rezos, que hoy mercantilizada se abre con horario de visita de turistas, por un precio...
Tus palabras son un mundo Cecy. Me agrada encontrarme con ellas porque es como si hallara en mí un eco que me tirase de la memoria y me obligase a escribir. Pero también quiere leer; necesito leer. Dame pues agua de tu fuente, clara poesía para rehacer el alma.
Un beso. Luis.

 

[Hechicera de palabras]

Es una plaza, como tenemos todos un lugar en el alma para guardar como tesoros aquellas vivencias que no queremos olvidar. Memoria más valiosa que el oro, hecha de retazos de la propia vida, que un día te das cuenta de que se ha ido, que únicamente habita ya en tu pensamiento. Se fueron los rincones en que sembraste ilusiones; fundieron los bancos donde abrigaste sueños, creaste emociones. Pero ahí estás tú, recordando volviendo a la existencia el tiempo viejo, por un instante tan solo y recuerdas las risas, las bromas, los temas de estudio, los besos...Solamente el sol del atardecer queda de aqellos momentos y la iglesia, tantas veces visitada, tantas veces abierta a nuestros rezos, que hoy mercantilizada se abre con horario de visita de turistas, por un precio...
Tus palabras son un mundo Cecy. Me agrada encontrarme con ellas porque es como si hallara en mí un eco que me tirase de la memoria y me obligase a escribir. Pero también quiere leer; necesito leer. Dame pues agua de tu fuente, clara poesía para rehacer el alma.
Un beso. Luis.

Tengo cuentos de 2011 en proceso de Word, si logro terminar de subir y pulir una de aquellas historias, te aviso.
La poesía no es como la prosa, si no se manifiestan mis musas, no puedo escribir, pero puede que hoy suba una prosa, o mañana.
Me alegra motivarte a escribir, escribir es lo más lindo de la vida
Beso.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Tengo cuentos de 2011 en proceso de Word, si logro terminar de subir y pulir una de aquellas historias, te aviso.
La poesía no es como la prosa, si no se manifiestan mis musas, no puedo escribir, pero puede que hoy suba una prosa, o mañana.
Me alegra motivarte a escribir, escribir es lo más lindo de la vida
Beso.

Pues anímate que escribir es un poco ponerse a ello. Yo fui ayer a dar una vuelta a aquel pueblo y esta mañana me puse y saqué el engendro. Venga... Besos.
Luis.

 

[MARIANNE]

Ayer estuve en la vieja plaza ¿recuerdas? Aquel pueblo solitario y sencillo con la plaza porticada al lado de la iglesia. La plaza donde íbamos a sentarnos en aquellas pequeñas escapadas, casi a la vuelta de la esquina de nuestras casas. La plaza de bancos pintados y madera que acogían las tardes de verano, nuestras tardes de ilusión y sin dinero, pero tardes de estar juntos, de palabras, de libros, de historia, de versos.


Entrábamos a veces en la iglesia a mirar y remirar el sepulcro del caballero, sí, el que no sabían si era templario, o santiaguista… adornado de tallas de un gótico que estaba naciendo y buscábamos las plañideras al lado opuesto de aquel Pantocrátor encerrado en su mandorla. Rezabas luego a la Virgen, hierática y tú te arrodillabas al fondo de la iglesia, porque decías que era allí donde la Señora miraba.


La plaza con acacias y el castaño de indias que en este tiempo se abría en sus erizos para dejar caer, tersas y brillantes las castañas. El castaño de la sombra larga, aquella que nos cobijaba cuando caía el sol y nos guardábamos a su amparo de las miradas. Apoyada en su tronco estabas cuando nos dimos el primer beso, furtivo, joven, lleno de ilusión e inexperiencia. Paseábamos por el suelo de cantos, que tenía sabor antiguo, de mercados viejos, de mujeres al refresco de la tarde, con sus sillas bajas, el cesto de costura, la charla suave en que se hablaba de los hijos, el que estudiaba, el que fue a la mili y le tocó África…Y la plaza era un poco nuestra, pues en las esquinas se anclaban recuerdos nuestros, los bancos guardaban memoria de las manos cogidas, de las palabras que fueron surgiendo como rosas tempranas y traían vientos de amores, fragancias de pechos que se entregarían.


Pero ya no es nuestra plaza. Quitaron los árboles y pusieron un desolado campo de parches de cemento. Han huido los pájaros que nos arrullaban, al perder sus nidos. Unos nuevos bancos, asientos de hormigón, sustituyen a los nuestros y no se encuentra reposo en ellos, sirven solamente para detenerte un instante e irte con la mirada llena de un vacío que aterra. Nuestras sombras se han ido con otros soles. No guarda la plaza ya nuestro recuerdo. La llenan gentes nuevas, que no saben de nosotros, ni de las aves, de los bancos y los árboles. Gentes del Camino, siempre en trasiego, que no saben que hay plañideras en el sepulcro del caballero.


Me he ido, como un extraño, como aquel que se equivoca al llegar y lo hace en otro tiempo. Tampoco estabas tú, únicamente tu recuerdo, recuerdo que llevaba yo puesto. Se ha ido poniendo el sol y me ha regalado una luz dorada, vieja, que ha vestido por un momento la torre de la iglesia.
Y he sabido que estaba solo.

Un recuerdo que se guarda en el tiempo, grato leerte

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Un recuerdo que se guarda en el tiempo, grato leerte

Gracias por tu lectura y por estas palabras. Saludos. Luis.

 

[MaríaA.G]

Ayer estuve en la vieja plaza ¿recuerdas? Aquel pueblo solitario y sencillo con la plaza porticada al lado de la iglesia. La plaza donde íbamos a sentarnos en aquellas pequeñas escapadas, casi a la vuelta de la esquina de nuestras casas. La plaza de bancos pintados y madera que acogían las tardes de verano, nuestras tardes de ilusión y sin dinero, pero tardes de estar juntos, de palabras, de libros, de historia, de versos.


Entrábamos a veces en la iglesia a mirar y remirar el sepulcro del caballero, sí, el que no sabían si era templario, o santiaguista… adornado de tallas de un gótico que estaba naciendo y buscábamos las plañideras al lado opuesto de aquel Pantocrátor encerrado en su mandorla. Rezabas luego a la Virgen, hierática y tú te arrodillabas al fondo de la iglesia, porque decías que era allí donde la Señora miraba.


La plaza con acacias y el castaño de indias que en este tiempo se abría en sus erizos para dejar caer, tersas y brillantes las castañas. El castaño de la sombra larga, aquella que nos cobijaba cuando caía el sol y nos guardábamos a su amparo de las miradas. Apoyada en su tronco estabas cuando nos dimos el primer beso, furtivo, joven, lleno de ilusión e inexperiencia. Paseábamos por el suelo de cantos, que tenía sabor antiguo, de mercados viejos, de mujeres al refresco de la tarde, con sus sillas bajas, el cesto de costura, la charla suave en que se hablaba de los hijos, el que estudiaba, el que fue a la mili y le tocó África…Y la plaza era un poco nuestra, pues en las esquinas se anclaban recuerdos nuestros, los bancos guardaban memoria de las manos cogidas, de las palabras que fueron surgiendo como rosas tempranas y traían vientos de amores, fragancias de pechos que se entregarían.


Pero ya no es nuestra plaza. Quitaron los árboles y pusieron un desolado campo de parches de cemento. Han huido los pájaros que nos arrullaban, al perder sus nidos. Unos nuevos bancos, asientos de hormigón, sustituyen a los nuestros y no se encuentra reposo en ellos, sirven solamente para detenerte un instante e irte con la mirada llena de un vacío que aterra. Nuestras sombras se han ido con otros soles. No guarda la plaza ya nuestro recuerdo. La llenan gentes nuevas, que no saben de nosotros, ni de las aves, de los bancos y los árboles. Gentes del Camino, siempre en trasiego, que no saben que hay plañideras en el sepulcro del caballero.


Me he ido, como un extraño, como aquel que se equivoca al llegar y lo hace en otro tiempo. Tampoco estabas tú, únicamente tu recuerdo, recuerdo que llevaba yo puesto. Se ha ido poniendo el sol y me ha regalado una luz dorada, vieja, que ha vestido por un momento la torre de la iglesia.
Y he sabido que estaba solo.

Esos son recuerdos longevos, esos que permanecen siempre en la memoria. Podrá desaparecer todo el paisaje, desaparecer todo lo que fue, pero tú siempre lo verás igual, bañado con el aroma del significado que tiene para ti. Aquí, en tu relato está la prueba, lo has revivido con extremada pulcritud, como si lo vivieras en ese momento. Esa es la grandeza del recuerdo y la sensibilidad de los instantes que nunca se irán. Hoy has vuelto a vivir lo que era esa plaza, las visitas a la Iglesia, al sepulcro del caballero y el amor envuelto entre literatura y versos. Todo ello nos lleva a ese lugar tan tuyo, que nos has dejado con elegancia y un exquisito sabor.


Un abrazo con cariño, con mucho cariño.

 

[Daniel Borrell]

Quitaron los árboles y pusieron un desolado campo de parches de cemento. Han huido los pájaros que nos arrullaban, al perder sus nidos.

Uf que belleza!!! A pesar de la inmensa tristeza que contienen esos recuerdos fijos en la ternura, contrastan con el presente que arrasa en el progreso. Un relato digno de estar en los mejores libros, ¡Simplemente hermoso! Un inmenso placer disfrutar de su magnífica prosa, Luis Á. Ruiz Peradejordi, reciba la más cordial felicitación y saludo

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Esos son recuerdos longevos, esos que permanecen siempre en la memoria. Podrá desaparecer todo el paisaje, desaparecer todo lo que fue, pero tú siempre lo verás igual, bañado con el aroma del significado que tiene para ti. Aquí, en tu relato está la prueba, lo has revivido con extremada pulcritud, como si lo vivieras en ese momento. Esa es la grandeza del recuerdo y la sensibilidad de los instantes que nunca se irán. Hoy has vuelto a vivir lo que era esa plaza, las visitas a la Iglesia, al sepulcro del caballero y el amor envuelto entre literatura y versos. Todo ello nos lleva a ese lugar tan tuyo, que nos has dejado con elegancia y un exquisito sabor.


Un abrazo con cariño, con mucho cariño.

De la mano del recuerdo, me acerqué el otro día a la plaza, los cambios, las gentes nuevas y el tiempo pasado preparó el relato. Las vivencias mueren con uno y yo, porque así no suceda, las he puesto por escrito para que de algún modo existan en aquellos que me lean. Gracias por tus comentarios, siempre llenos de cariño, y que aprecio en lo que valen, pues sé de tu dedicación y de tu valía con la pluma en la mano. Me alegra compartir experiencias contigo. Un abrazo con mucho cariño. Besos.
Luis.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Uf que belleza!!! A pesar de la inmensa tristeza que contienen esos recuerdos fijos en la ternura, contrastan con el presente que arrasa en el progreso. Un relato digno de estar en los mejores libros, ¡Simplemente hermoso! Un inmenso placer disfrutar de su magnífica prosa, Luis Á. Ruiz Peradejordi, reciba la más cordial felicitación y saludo

De nuevo mi agradecimiento Daniel, por recorrer esa plaza de la mano de mi relato y encontrar en ella lo que no vive más que en mi memoria. Espero haberle dejado el recuerdo de mi paso por ese lugar, habitando un rincón de su pensamiento. Es lo que busco como escritor. Encantado de tener su comentario. Un cordial abrazo. Gracias por el regalo musical.
Luis.

 

[Nancysant]

Ayer estuve en la vieja plaza ¿recuerdas? Aquel pueblo solitario y sencillo con la plaza porticada al lado de la iglesia. La plaza donde íbamos a sentarnos en aquellas pequeñas escapadas, casi a la vuelta de la esquina de nuestras casas. La plaza de bancos pintados y madera que acogían las tardes de verano, nuestras tardes de ilusión y sin dinero, pero tardes de estar juntos, de palabras, de libros, de historia, de versos.


Entrábamos a veces en la iglesia a mirar y remirar el sepulcro del caballero, sí, el que no sabían si era templario, o santiaguista… adornado de tallas de un gótico que estaba naciendo y buscábamos las plañideras al lado opuesto de aquel Pantocrátor encerrado en su mandorla. Rezabas luego a la Virgen, hierática y tú te arrodillabas al fondo de la iglesia, porque decías que era allí donde la Señora miraba.


La plaza con acacias y el castaño de indias que en este tiempo se abría en sus erizos para dejar caer, tersas y brillantes las castañas. El castaño de la sombra larga, aquella que nos cobijaba cuando caía el sol y nos guardábamos a su amparo de las miradas. Apoyada en su tronco estabas cuando nos dimos el primer beso, furtivo, joven, lleno de ilusión e inexperiencia. Paseábamos por el suelo de cantos, que tenía sabor antiguo, de mercados viejos, de mujeres al refresco de la tarde, con sus sillas bajas, el cesto de costura, la charla suave en que se hablaba de los hijos, el que estudiaba, el que fue a la mili y le tocó África…Y la plaza era un poco nuestra, pues en las esquinas se anclaban recuerdos nuestros, los bancos guardaban memoria de las manos cogidas, de las palabras que fueron surgiendo como rosas tempranas y traían vientos de amores, fragancias de pechos que se entregarían.


Pero ya no es nuestra plaza. Quitaron los árboles y pusieron un desolado campo de parches de cemento. Han huido los pájaros que nos arrullaban, al perder sus nidos. Unos nuevos bancos, asientos de hormigón, sustituyen a los nuestros y no se encuentra reposo en ellos, sirven solamente para detenerte un instante e irte con la mirada llena de un vacío que aterra. Nuestras sombras se han ido con otros soles. No guarda la plaza ya nuestro recuerdo. La llenan gentes nuevas, que no saben de nosotros, ni de las aves, de los bancos y los árboles. Gentes del Camino, siempre en trasiego, que no saben que hay plañideras en el sepulcro del caballero.


Me he ido, como un extraño, como aquel que se equivoca al llegar y lo hace en otro tiempo. Tampoco estabas tú, únicamente tu recuerdo, recuerdo que llevaba yo puesto. Se ha ido poniendo el sol y me ha regalado una luz dorada, vieja, que ha vestido por un momento la torre de la iglesia.
Y he sabido que estaba solo.

Qué bella prosa Luis, me conmovió de gran manera, desde ese ayer hasta el ahora pareciera que todo lo vivido late igual, aunque la plaza y los de entonces ya no sean los mismos. Siempre es grato leerte, pues pones sensibilidad en las palabras. Un gran abrazo.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Qué bella prosa Luis, me conmovió de gran manera, desde ese ayer hasta el ahora pareciera que todo lo vivido late igual, aunque la plaza y los de entonces ya no sean los mismos. Siempre es grato leerte, pues pones sensibilidad en las palabras. Un gran abrazo.

Muy agradecido a tus palabras Nancy. Los recuerdos son una cosa y la realidad en permanente cambio otra. Gracias por tu lectura, me siento muy honrado por tu paso. Un abrazo. Luis.

 

[Amarilys]

Ayer estuve en la vieja plaza ¿recuerdas? Aquel pueblo solitario y sencillo con la plaza porticada al lado de la iglesia. La plaza donde íbamos a sentarnos en aquellas pequeñas escapadas, casi a la vuelta de la esquina de nuestras casas. La plaza de bancos pintados y madera que acogían las tardes de verano, nuestras tardes de ilusión y sin dinero, pero tardes de estar juntos, de palabras, de libros, de historia, de versos.


Entrábamos a veces en la iglesia a mirar y remirar el sepulcro del caballero, sí, el que no sabían si era templario, o santiaguista… adornado de tallas de un gótico que estaba naciendo y buscábamos las plañideras al lado opuesto de aquel Pantocrátor encerrado en su mandorla. Rezabas luego a la Virgen, hierática y tú te arrodillabas al fondo de la iglesia, porque decías que era allí donde la Señora miraba.


La plaza con acacias y el castaño de indias que en este tiempo se abría en sus erizos para dejar caer, tersas y brillantes las castañas. El castaño de la sombra larga, aquella que nos cobijaba cuando caía el sol y nos guardábamos a su amparo de las miradas. Apoyada en su tronco estabas cuando nos dimos el primer beso, furtivo, joven, lleno de ilusión e inexperiencia. Paseábamos por el suelo de cantos, que tenía sabor antiguo, de mercados viejos, de mujeres al refresco de la tarde, con sus sillas bajas, el cesto de costura, la charla suave en que se hablaba de los hijos, el que estudiaba, el que fue a la mili y le tocó África…Y la plaza era un poco nuestra, pues en las esquinas se anclaban recuerdos nuestros, los bancos guardaban memoria de las manos cogidas, de las palabras que fueron surgiendo como rosas tempranas y traían vientos de amores, fragancias de pechos que se entregarían.


Pero ya no es nuestra plaza. Quitaron los árboles y pusieron un desolado campo de parches de cemento. Han huido los pájaros que nos arrullaban, al perder sus nidos. Unos nuevos bancos, asientos de hormigón, sustituyen a los nuestros y no se encuentra reposo en ellos, sirven solamente para detenerte un instante e irte con la mirada llena de un vacío que aterra. Nuestras sombras se han ido con otros soles. No guarda la plaza ya nuestro recuerdo. La llenan gentes nuevas, que no saben de nosotros, ni de las aves, de los bancos y los árboles. Gentes del Camino, siempre en trasiego, que no saben que hay plañideras en el sepulcro del caballero.


Me he ido, como un extraño, como aquel que se equivoca al llegar y lo hace en otro tiempo. Tampoco estabas tú, únicamente tu recuerdo, recuerdo que llevaba yo puesto. Se ha ido poniendo el sol y me ha regalado una luz dorada, vieja, que ha vestido por un momento la torre de la iglesia.
Y he sabido que estaba solo.

Tu prosa amigo tiene el don de llevarme a tu universo castellano y eso me gusta especialmente porque tu región Castilla León es un lugar que me gusta mucho mejor dicho, que para mí tiene un encanto particular y ese ambiente lo encuentro en tus prosas en las que escribes "tu" Castilla.
En lo que describes hay almas y corazones del tiempo pasado y reviven bajo tu pluma, ese tiempo que no idealizas pero que miras con mucho cariño y eso me conmueve...
"En la luz dorada
de una tarde de verano
me he sentado
en el banco de hormigón
y en un momento
de paz y de sol rojo
te he leido..."
Toda mi amistad Luis. Amarilys

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Tu prosa amigo tiene el don de llevarme a tu universo castellano y eso me gusta especialmente porque tu región Castilla León es un lugar que me gusta mucho mejor dicho, que para mí tiene un encanto particular y ese ambiente lo encuentro en tus prosas en las que escribes "tu" Castilla.
En lo que describes hay almas y corazones del tiempo pasado y reviven bajo tu pluma, ese tiempo que no idealizas pero que miras con mucho cariño y eso me conmueve...
"En la luz dorada
de una tarde de verano
me he sentado
en el banco de hormigón
y en un momento
de paz y de sol rojo
te he leido..."
Toda mi amistad Luis. Amarilys

Muchas gracias Amarilys por la lectura tan poética que has hecho de mi relato. Es la descripción de un tiempo que estuvo parado y se puso en marcha, y de los sentimientos que alberga. Son preciosos tus versos. Me alegra que encuentres en este pequeño cuento el encanto de esta tierra, es un poco lo que pretendo. Un beso y mi sincera amistad.
Luis.

 

[Hannah Alarcón G.]

Cuando algo tan familiar cambia, como en tu relato, siento que muere un poco de mi, de mi historia, de mi vivencia y siento una nostalgia que no me puedo quitar, pues se que no volveré a disfrutar igual de ese lugar.
Tan bella historia me trajo recuerdos de lugares que no volveré a contemplar. Me he puesto triste, pero igual lo he disfrutado.
Saludos.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Cuando algo tan familiar cambia, como en tu relato, siento que muere un poco de mi, de mi historia, de mi vivencia y siento una nostalgia que no me puedo quitar, pues se que no volveré a disfrutar igual de ese lugar.
Tan bella historia me trajo recuerdos de lugares que no volveré a contemplar. Me he puesto triste, pero igual lo he disfrutado.
Saludos.

Tiene mucha melancolía este relato. Nostalgia sencilla de las cosas que se van yendo, aquellas que nosotros valoramos y se han ido quedando en los recodos de la vida. Siento la tristeza, pero viven ahora en el recuerdo. En ti quedará ahora una imagen de esa plaza, no la que ahora hay, sino la que yo he vivido y con mi pequeño cuento he conseguido que viva en tu memoria por un tiempo. Gracias por tu lectura y tus bellas palabras. Mis saludos.
Luis.