Muso

De este aire
parece que nadie se libra
de las espinas en su olfato tutelar
cuando las coge la primavera
entre zumbidos que nadie puede anestesiar
nacen fragancias del ombligo medio
donde el escozor se hace pan de cada dia
la poesía miente en su mas mínima intolerancia
yo no soy tu muso de palo de aire de pie de carbón
tu crea y yo respiro
es la manera sureña de vivir
hace tiempo que el alambre sujeta mi carnal letanía
ni el pez que nada bajo siete alas en tus piernas
libertinas
representa
deja que el canto de la luna sea una loba
para que de una vez el libertino de las praderas
amanecidas tenga el verdadero miedo a doblegarte
y escarmientes
y para cuando el odio sea por nada
y la difunta poesía sea solo tu hastío
y este sol que nos caliente mucho después que Isla Negra
reviente en las narices en
aquel Dios que golpea las olas con su física literaria
y te mencione en sus letras
lo que quiero indicar que en el sur la poesía se petrifica
cuando no apareces
esto lo digo con y sin conocimiento de los valles del elqui
donde ocurren las semanas sin ser contadas
en trenes de madera
que parecen golondrinas
inacabadas
inexactas
quietas por la fragancia
de tu templanza de doncella.

 

Gracias absenta

 

Cada muso trae su propio aroma

 

aroma y sabor