Angelito el entrerriano
Poeta fiel al portal
La musa está triste montada en su escoba,
solo emite sonido de negras alcobas,
reposan sus manos en su carita de luna,
ahogando palabras más blanca que oscura.
Un ángel que escribe su forma de vida
la tiene en su mente de noche y de día,
rodeando su estampa con blancos claveles
que nacen del río de eterno placeres.
La musa está triste, no transmite paisaje
su mirada tan bella ha quedado en el cielo
esperando a su Dios que le envíe pasaje,
a su mundo soñado, de tantos anhelos.
Sus lágrimas claras, alimentan su boca,
pensando en aquel que adornó su silencio,
con el puño siniestro que da la maldad,
su cuerpo dorado a quedado tan rojo.
Por ese chacal, que no tiene, alma y razón,
que en forma de hombre, destrozó su corazón
y en loca carrera, en el monte se internó,
lo buscan, las hadas, la luna y el sol
dicen que en un lobo, él se transformó.
La musa está triste, solo emite sonido
y una flor muy celeste, de pena lloró
al ver estas letras, en un cuento de amor
que un poeta muy triste, solo lo contó.
solo emite sonido de negras alcobas,
reposan sus manos en su carita de luna,
ahogando palabras más blanca que oscura.
Un ángel que escribe su forma de vida
la tiene en su mente de noche y de día,
rodeando su estampa con blancos claveles
que nacen del río de eterno placeres.
La musa está triste, no transmite paisaje
su mirada tan bella ha quedado en el cielo
esperando a su Dios que le envíe pasaje,
a su mundo soñado, de tantos anhelos.
Sus lágrimas claras, alimentan su boca,
pensando en aquel que adornó su silencio,
con el puño siniestro que da la maldad,
su cuerpo dorado a quedado tan rojo.
Por ese chacal, que no tiene, alma y razón,
que en forma de hombre, destrozó su corazón
y en loca carrera, en el monte se internó,
lo buscan, las hadas, la luna y el sol
dicen que en un lobo, él se transformó.
La musa está triste, solo emite sonido
y una flor muy celeste, de pena lloró
al ver estas letras, en un cuento de amor
que un poeta muy triste, solo lo contó.
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