Hojas en la tierra (Imagen 1, Oct-2017)

Son hojas mojando la tierra,
evidencias pardas de una vida, órganos desgastados que partieron brisa abajo.
Crepitan bajo los pasos
olvidadas,
partiéndose en estrellas sin luz
(como las estrellas negras).

Son venas resecas y sin sangre
tal cual fábricas abandonadas de pueblos muertos.

Son lo que ya no son,
apenas flechas desarraigadas de su esencia,
sometidas a un implacable sino.

Son hojas en la tierra.



César Guevara en un octubre antes de las hojas sembradas para siempre. 2017.

 

Ayyy César qué versos más profundos y emotivos, llenos de sensibilidad y melancolía, además de un bello lirismo. El tiempo es implacable y nos hace ver en esas hojas sin savia el transcurso de toda una existencia.... Me ha encantado leerte querido amigo, besazos con toda mi admiración y cariño....muáááácksss....

 

como esas hojas mojando la tierra, así se sienten tus versos mojando la oreja de la vida, esa que no se detiene, sino todo lo contrario, gira incluso más rápido que el tiempo y así se nos va da la vida, nostálgico poema en esencia y sentimiento, son los que te ha inspirado esa imagen.
Un cordial saludo, Poeta.

 

Lomita fresca de Granada, gracias. No tienes idea de cómo me conmovieron estas hojas, que son las mismas que, indiferente, piso sin más en mis apuros. Y las flores en la tierra, ¡ay de las flores que cayeron, Lomita...! ¿Las has visto? Agonizando lentamente; viendo hacia el sol, hacia los pasos que las aniquilan, hacia el árbol imposible del cual se desprendieron en un momento aciago. ¡Yo he visto cubrirse el suelo de flores de apamate! En los septiembres, en los marzos de adelantadas lluvias, lluvias de flores rosadas y blancas. Yo he visto desangrarse de flores a los bucares en las semanas santas. Y a los araguayenes en los mayos amarillos... La vida es apenas un suspiro, bella poeta.

Gracias por haber estado aquí en medio de estas hojas que volaron brisa abajo.

 

Muchas gracias por haber visitado estas líneas retorcidas, compañero, como la vida escapada de estas hojas en la tierra.

 

¿Nos escucha la oreja de la vida, bella Mar_, Poeta? El presente es una huidiza ilusión. Solo hay pasado inservible, inmodificable, y un futuro tan condicionado que casi no tiene nada de nosotros. Tu mano en mis versos se siente como una brisa suave que alivia lo inevitable de la muerte. ¡Somos esas hojas! Hoy dizque vivxs, sintiendo que sentimos, mañana, hundidxs en la tierra que nos reclama, nos hace parte della otra vez. Somos un préstamo de la tierra para una ilusión bonita de identidad, libertad, independencia y albedrío. ¡Tontos!...

Que queden nuestras calaveras de versos llenando el aire, por las hojas que cayeron. Que quede la ilusión de nuestro espíritu inscrita en códigos simbólicos para las arqueólogas y los paleontólogos de todas las galaxias. Que quede nuestra osadía patentizada en las piedras, en los mares, en el humo del espacio exterior. Que algo quede, sensible, hermosa Poeta, cuando no seamos más que tierra de la tierra junto con las hojas.

Gracias por haber estado aquí. Beso tu lejos.

 

Vaya fuerza y determinación implacable del paso efímero de esta no vida, que además de no tener quien nos llore, nos olvidan y profanan.
Emotividad, desasosiego y resignación.
Las hojas como nosotros, somos un ciclo continuo de vida, que casi siempre llega a ser no-vida, abono para la tierra.
César un fuerte abrazo. José Ignacio.

 

Un abrazo, mi compa. Gracias por haber estado aquí. Sí, la tierra nos pone en nuestro lugar después de todo... o después de, apenas, un efímero "algo".

 

Te quedo de lujo hermanaso !! Un saludo sincero has las filas de Mariches !!

 

Claro que sí, Poeta, la vida tiene oreja, ojos, piernas, brazos, y nos escucha(mos) porque es el espejo donde nuestra voz puede oír su eco, donde se refleja nuestros actos y es la Vida misma las que nos los cobra todo aquello que hacemos en ella. Gracias por tan bella y reflexiva respuesta a mi comentario.

Van mis saludos y un abazo, Poeta.

 

La vida es apenas un suspiro
y tus ojos de viento y poesía
se pararon en sus hojas
e hicieron versos
con aroma a flor y tiempo.
Muááááááchssss llenos de cariño y de admiración poeta amigo.

 

La flor de mango que no fue fruto no tuvo suerte
su destino no fue empreñarse durante una mañana con mariposas
sino servir de puente
y ya.
Y brisa abajo.
Y lluvia abajo... hacia el mar
en su barquilla de caliz muriente,
la flor que no fue fruto...


Gracias por estar, Lomita Poeta, brisita fresca de la Granada Sultana.

 

Saludos a ti también, hermano. Que la costa te sea propicia para la vida y para el verso.

 

Una vida incorpórea pero viva. (¿No será el "dios" del que hablan y tienen -por fe- la sensación de intuir lxs cristianxs de este mundo?). En todo caso, hermosa poeta, "la oreja de la vida" es un bello concepto poético. Y acaso tengas razón. ¿Por qué habríamos de creernos que no existe otra vida fuera de las formas que conocemos de ella? Te dejo una canción que me llamó la atención (y mucho...) desde la primera vez que la escuché, hará unos veinte años de eso.

​

Recibe un abrazo sincero, Mar_.

 

Vida, bienvenida, vida, vida que duele, vida que mata, vida que muere.... Hermosas y reflexivas letras la de esta hermosa canción, gracias por compartirmela y disfrutarla al oírla...

Otro abrazo sincero, César.

 

Un poema que me ha llegado al alma, César, quizás porque esas hojas son claramente una metáfora de la vida y lo has sabido expresar con mucha calidad poética. Los últimos versos son para destacar:

Son lo que ya no son,
apenas flechas desarraigadas de su esencia,
sometidas a un implacable sino.

Son hojas en la tierra.

Me han recordado aquel célebre poema de Borges que tiene un verso que dice: "Ya somos el olvido que seremos".

Gracias por tu buena poesía, amigo.

Saludos desde este lado del charco.

[QUOTE="César Guevar, post: 6263925, member: 91161"
]

Son hojas mojando la tierra,
evidencias pardas de una vida, órganos desgastados que partieron brisa abajo.
Crepitan bajo los pasos
olvidadas,
partiéndose en estrellas sin luz
(como las estrellas negras).

Son venas resecas y sin sangre
tal cual fábricas abandonadas de pueblos muertos.

Son lo que ya no son,
apenas flechas desarraigadas de su esencia,
sometidas a un implacable sino.

Son hojas en la tierra.



César Guevara en un octubre antes de las hojas sembradas para siempre. 2017.[/QUOTE]

 

[/QUOTE]
Hermano, qué placer es recibir tu comentario y qué vergüenza me da haberme alejado tanto de tu siempre buena poesía. Hoy llueve aquí desde el mediodía. Amenaza interrumpirse la corriente eléctrica. Es un domingo de niñxs encerradxs, sin sol ni bulevares, ni parques. Una tarde de domingo con poco fútbol, sin béisbol, con ilusiones represadas.

¡Y pensar que existen tipos como yo... que aman mirar la lluvia!

No sé qué tienen la lluvia y las hojas en la tierra, pero hablan, dicen, duelen.

Mi afecto, hermano. Bienestar para ti y para tus islas.

 

Doy fe de vida, Mar_. Gracias por tu abrazo, Poeta...

 

Sin duda un hondo sentimiento dicta los versos que se adentran en el alma, es una triste y a la vez hermosa metáfora que el poeta sabe plasmar...Próspero 2018 poeta y mucha, mucha inspiración...

 

Gracias... Igual para usted.

...Y libertad verdadera para todxs.

 

Tus versos desprenden una gran reflexión. Una mirada desde tu interior que se resquebraja como las hojas de este sensible y profundo poema.
La vida, que fue vida, también se desprende, cae y deja su huella...
Lo que si es cierto, es que aún cuando ellas no lo sepan, tú si que has dejado fe de tu sentir en este oleo.
Un abrazo Julio César
Con cariño
Camelia