La permanencia de las cosas

[penabad57]

Tantas veces pasó mi cuerpo
junto a su estéril mutismo,
por qué la mirada escoge
el silencio de las aristas,
la dulzura insólita del cristal,
la madera sobre la que nadie escribió un nombre,
las sillas vacías,
cualquier vestigio que muestre las palabras olvidadas,
un acto de amor, el recogimiento de la duda,
de la inseguridad y del pálpito.

Mis cosas penetran el amanecer
con letras nunca escritas,
mis cosas se vuelven cicatriz de caracol
que asoma en el desprecio
como banderas falsamente arrumbadas.

Son los años el ave que picotea la estólida máscara
que día a día esconde una frialdad
ajena a los relojes,
a la fúlgida virtud del metal,
el insoslayable aullido de los recuerdos
que crían telarañas en cajones olvidados,
la representación que habita en las pupilas
cuando recorro con mis yemas oscuras
la luminosa faz del secreter.

Tan ajeno a mí
este soliloquio de plantas en flor,
la dulzura de los termómetros
que contradicen la vida y la muerte
tras este espacio mínimo en que los minutos se confunden
con la luz que se posa, insecto lúcido,
sobre el polvo blanquecino de las cómodas.

 

[Fingal]

Me ha gustado este poema. Mantiene un tono melancólico que consigue penetrar en el ánimo del lector. Me gustan sobre todo los versos que describen objetos concretos. Ahí es cuando el poema se hace imágenes y, más allá de leerse, se ve en la imaginación, se puede reproducir la escena, y eso a mí me parece que le da mucha intensidad y aumenta su capacidad de transmitir un sentimiento de una forma más directa, sin necesidad de un proceso racional.

Algunos ejemplos de esto que a mí me destacan:

la mirada escoge
el silencio de las aristas

cuando recorro con mis yemas oscuras
la luminosa faz del secreter

la luz que se posa
sobre el polvo blanquecino de las cómodas.

 

[penabad57]

Me ha gustado este poema. Mantiene un tono melancólico que consigue penetrar en el ánimo del lector. Me gustan sobre todo los versos que describen objetos concretos. Ahí es cuando el poema se hace imágenes y, más allá de leerse, se ve en la imaginación, se puede reproducir la escena, y eso a mí me parece que le da mucha intensidad y aumenta su capacidad de transmitir un sentimiento de una forma más directa, sin necesidad de un proceso racional.

Algunos ejemplos de esto que a mí me destacan:

Agradezco la lectura y el comentario con la impresión personal que te ha causado el poema. Un saludo cordial.

 

[jalvarez_delgado]

Un placer disfrutar de este buen poema, me a gustado. Un abrazo fraterno.

 

[Paco Valiente]

Tantas veces pasó mi cuerpo
junto a su estéril mutismo,
por qué la mirada escoge
el silencio de las aristas,
la dulzura insólita del cristal,
la madera sobre la que nadie escribió un nombre,
las sillas vacías,
cualquier vestigio que muestre las palabras olvidadas,
un acto de amor, el recogimiento de la duda,
de la inseguridad y del pálpito.

Mis cosas penetran el amanecer
con letras nunca escritas,
mis cosas se vuelven cicatriz de caracol
que asoma en el desprecio
como banderas falsamente arrumbadas.

Son los años el ave que picotea la estólida máscara
que día a día esconde una frialdad
ajena a los relojes,
a la fúlgida virtud del metal,
el insoslayable aullido de los recuerdos
que crían telarañas en cajones olvidados,
la representación que habita en las pupilas
cuando recorro con mis yemas oscuras
la luminosa faz del secreter.

Tan ajeno a mí
este soliloquio de plantas en flor,
la dulzura de los termómetros
que contradicen la vida y la muerte
tras este espacio mínimo en que los minutos se confunden
con la luz que se posa, insecto lúcido,
sobre el polvo blanquecino de las cómodas.

Me ha gustado, ciertamente melancólico por momentos transmite la belleza de las cosas que a nuestro alrededor permanecen sean materiales o emocionales. Un abrazo amigo penabad. Paco.

 

[MARIANNE]

Tantas veces pasó mi cuerpo
junto a su estéril mutismo,
por qué la mirada escoge
el silencio de las aristas,
la dulzura insólita del cristal,
la madera sobre la que nadie escribió un nombre,
las sillas vacías,
cualquier vestigio que muestre las palabras olvidadas,
un acto de amor, el recogimiento de la duda,
de la inseguridad y del pálpito.

Mis cosas penetran el amanecer
con letras nunca escritas,
mis cosas se vuelven cicatriz de caracol
que asoma en el desprecio
como banderas falsamente arrumbadas.

Son los años el ave que picotea la estólida máscara
que día a día esconde una frialdad
ajena a los relojes,
a la fúlgida virtud del metal,
el insoslayable aullido de los recuerdos
que crían telarañas en cajones olvidados,
la representación que habita en las pupilas
cuando recorro con mis yemas oscuras
la luminosa faz del secreter.

Tan ajeno a mí
este soliloquio de plantas en flor,
la dulzura de los termómetros
que contradicen la vida y la muerte
tras este espacio mínimo en que los minutos se confunden
con la luz que se posa, insecto lúcido,
sobre el polvo blanquecino de las cómodas.

Un pasaje muy sobrio, guarda cierta melancolía, pero el primer verso es hermoso y habla por sí solo, saludos

 

[penabad57]

Un placer disfrutar de este buen poema, me a gustado. Un abrazo fraterno.

Gracias por tus palabras. Me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.