Teo Moran
Poeta fiel al portal
Soy la hierba extenuada por el viento,
árbol marchito en la ribera del camino
que bajo su sombra no canta el mirlo,
un estanque de peces de colores
donde claudica la voz de los hombres
y no son capaces de saciar su sed.
Soy un niño bajo la estela del buitre,
garabato en la pared blanca de su casa,
un juego para dos el cual juego a solas,
un huérfano sin ninguna foto de familia
que precisa del amor de los desconocidos,
una caja de cartón vacía en un rincón
que nunca envolverá ningún regalo.
Soy el planeta más cercano a su universo,
la gravedad que nos atrae y nos derrota,
los cinco sentidos en desacuerdo,
la belleza parida por los dedos del alma
y aún así voy como el mar enajenado
que se malogra en las líneas de un papel.
Soy la escama en la piel de la tortuga,
piedra molida en la tortura del agua,
una ola plomiza en los mares de Marte,
un soldado de plomo con tambor de hojalata
ornando la chimenea de algún corazón,
copo de nieve en medio de la ventisca
que aún con singularidad se posa
y sin vida se deshace en el alma...
