Ronda poética

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

En la noche de Jueves Santo, los poetas salen a las calles de Sahagún a leer sus poemas.​

En la duermevela de la noche santa, las calles se mantienen en vigilia. Un silencio triste, de oscura complicidad, envuelve cada esquina donde, como jirones, el eco del trasiego de las gentes ha dejado una impronta en la llamada que la trompa ha hecho, marcando la "Hora Nona".


Se han cerrado con un golpe las puertas de las iglesias, como bocas que se cierran, como ojos que se aprietan para no ver, no sentir el escalofrío de la noche. La noche trágica, la noche triste de Nuestro Señor.


¿Quién Me acompañará?


¿Quién hará un rato de oración Conmigo?


Los pocos que en el frío nocturno se adentran por la noche, elevan los cuellos de sus abrigos, o se embozan en las capas. Hablan en susurros, temiendo herir el silencio con voces destempladas. La niebla tenue pone cerco a la luz de las farolas y la aprisiona en un halo tibio de color amarillento. Parece que la luz envejece en estas horas, que no quiere ver, que no quiere ser testigo o, tal vez, no quiera iluminar caminos que recorran pies de sayones.


Una campana lanza una queja lastimera al primer golpe de badajo y rompe en su vibrar un silencio espeso ¿Estará negando San Pedro?


Cada piedra de la plaza es una herida. Cada surco una plegaria. Las han recorrido los pies descalzos, penitentes, cargados con el peso de los pasos; cargados con el paso de los años. Sobre los hombros la fe de un pueblo. Sobre el pueblo, el ser de una villa.


Sobre la bocana que, de vez en vez, en la niebla se abre, las estrellas y los luceros permanecen vigilantes. El viento, que sopla de Campos, trae un aire húmedo y frío. Viento que susurra entre las puertas, que silba en las viejas ventanas y es como un poema, una letanía de estrofas que va dejando, al aire de la desgana, sembradas por las esquinas.


Todavía la Cruz dormita, con un sueño inquieto, con un sopor agitado que ya presiente el peso de la mañana. Sabe ya que la ajustarán a golpes y la clavarán sobre la tierra. Sabe que en sus brazos abiertos tendrá de nuevo al Cristo muerto sujeto por los clavos al madero. Y sentirá el dolor ante la Madre, cómo los clavos que horadan su madera como puñales penetran el corazón de María. Corazón dolorido, herido de soledades. Soledad de soledades. Soledad.


Huele el aire a incienso, a óleos, a ungüentos. Huele el aire a dolor, a traición, a miedos.


La luz se escapa entre las puertas de Jesús. Los pasos se encaminan, con una inercia casi mecánica, para arroparse en la luminosidad que se derrama por la plaza.


Una voz cierra el silencio. Una voz clama, declama como una oración, unos versos. Se abre la noche al poema sentido. Las estrofas irán tamizando el camino. Los versos se irán prendiendo de los tejados, se irán encaramando a los balcones. Sostendrán el cielo de tinieblas que caía sobre la villa y será la poesía columna que lo consiga.


Poesía que promete.


Poesía prometida.

 

[Hechicera de palabras]

Es para agradecer, el hecho de ser invitados al mundo de tu cultura, de tu tierra que incluye íconos, gestos, rituales...
Deberías escribir una novela donde el protagonista se nutra de estas pinceladas de vida.
Realmente se puede sentir la descripción del contexto, y sucede porque es certera, porque el narrador es testigo, protagonista y omnisciente a la vez.
Me voy a quedar con una línea especial, que me recordó a mi infancia, cuando literalmente me dolía el padecimiento de Jesús, contemplado con ojos y corazón de niña.

Y sentirá el dolor ante la Madre, cómo los clavos que horadan su madera como puñales penetran el corazón de María. Corazón dolorido, herido de soledades. Soledad de soledades. Soledad.

Admiro el arte de saber contar y además, comunicar. Es lo que yo llamo "línea directa con el alma".
Buen lunes, y que tu inspiración nunca se detenga.
Un abrazo.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Es para agradecer, el hecho de ser invitados al mundo de tu cultura, de tu tierra que incluye íconos, gestos, rituales...
Deberías escribir una novela donde el protagonista se nutra de estas pinceladas de vida.
Realmente se puede sentir la descripción del contexto, y sucede porque es certera, porque el narrador es testigo, protagonista y omnisciente a la vez.
Me voy a quedar con una línea especial, que me recordó a mi infancia, cuando literalmente me dolía el padecimiento de Jesús, contemplado con ojos y corazón de niña.



Admiro el arte de saber contar y además, comunicar. Es lo que yo llamo "línea directa con el alma".
Buen lunes, y que tu inspiración nunca se detenga.
Un abrazo.

Muchas gracias a tu presencia constante y más en este tipo de relatos, tan particulares y personales. Siempre anima la palabra de aquellos a quienes admiramos y emociona saber que ese sentir íntimo que te lleva a escribir, encuentra con quien ser compartido. La Ronda Poética lleva celebrándose varios años, y en ella, recitamos nuestros versos a quienes quieren acompañarnos, en esa noche Santa y dura en que Cristo será prendido y llevado por las calles. Tiene un punto de emoción, que me es difícil transmitir. En fin, hago lo que puedo. No obstante, es todo un regalo contar con tu lectura y más con un comentario tan especial y cariñoso. Feliz martes Cecy. Besos.

 

[Nancysant]

En la noche de Jueves Santo, los poetas salen a las calles de Sahagún a leer sus poemas.​

En la duermevela de la noche santa, las calles se mantienen en vigilia. Un silencio triste, de oscura complicidad, envuelve cada esquina donde, como jirones, el eco del trasiego de las gentes ha dejado una impronta en la llamada que la trompa ha hecho, marcando la "Hora Nona".


Se han cerrado con un golpe las puertas de las iglesias, como bocas que se cierran, como ojos que se aprietan para no ver, no sentir el escalofrío de la noche. La noche trágica, la noche triste de Nuestro Señor.


¿Quién Me acompañará?


¿Quién hará un rato de oración Conmigo?


Los pocos que en el frío nocturno se adentran por la noche, elevan los cuellos de sus abrigos, o se embozan en las capas. Hablan en susurros, temiendo herir el silencio con voces destempladas. La niebla tenue pone cerco a la luz de las farolas y la aprisiona en un halo tibio de color amarillento. Parece que la luz envejece en estas horas, que no quiere ver, que no quiere ser testigo o, tal vez, no quiera iluminar caminos que recorran pies de sayones.


Una campana lanza una queja lastimera al primer golpe de badajo y rompe en su vibrar un silencio espeso ¿Estará negando San Pedro?


Cada piedra de la plaza es una herida. Cada surco una plegaria. Las han recorrido los pies descalzos, penitentes, cargados con el peso de los pasos; cargados con el paso de los años. Sobre los hombros la fe de un pueblo. Sobre el pueblo, el ser de una villa.


Sobre la bocana que, de vez en vez, en la niebla se abre, las estrellas y los luceros permanecen vigilantes. El viento, que sopla de Campos, trae un aire húmedo y frío. Viento que susurra entre las puertas, que silba en las viejas ventanas y es como un poema, una letanía de estrofas que va dejando, al aire de la desgana, sembradas por las esquinas.


Todavía la Cruz dormita, con un sueño inquieto, con un sopor agitado que ya presiente el peso de la mañana. Sabe ya que la ajustarán a golpes y la clavarán sobre la tierra. Sabe que en sus brazos abiertos tendrá de nuevo al Cristo muerto sujeto por los clavos al madero. Y sentirá el dolor ante la Madre, cómo los clavos que horadan su madera como puñales penetran el corazón de María. Corazón dolorido, herido de soledades. Soledad de soledades. Soledad.


Huele el aire a incienso, a óleos, a ungüentos. Huele el aire a dolor, a traición, a miedos.


La luz se escapa entre las puertas de Jesús. Los pasos se encaminan, con una inercia casi mecánica, para arroparse en la luminosidad que se derrama por la plaza.


Una voz cierra el silencio. Una voz clama, declama como una oración, unos versos. Se abre la noche al poema sentido. Las estrofas irán tamizando el camino. Los versos se irán prendiendo de los tejados, se irán encaramando a los balcones. Sostendrán el cielo de tinieblas que caía sobre la villa y será la poesía columna que lo consiga.


Poesía que promete.


Poesía prometida.

Qué bella obra Luis. Desde el principio tuve que imaginarme en el lugar para sentir esa atmósfera sustancial que seduce con una exquisita adjetivación las formas que rodean, mientras los rincones de la noche se hacen acompañantes de tus sentidos bellamente expresados en una poesía que promete y acerca al lector. Siempre un gusto llegar. Saludos y un gran abrazo.

 

[Daniel Borrell]

Huele el aire a incienso, a óleos, a ungüentos. Huele el aire a dolor, a traición, a miedos.

Ahhhhh que belleza!!! Hermosa manera de describir esa noche especial donde los poetas ganan el mundo con su voz al viento. ¡Simplemente exquisita! Un verdadero placer disfrutar de su magnífica historia, Luis Á. Ruiz Peradejordi, reciba la más cálida felicitación y saludo.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Qué bella obra Luis. Desde el principio tuve que imaginarme en el lugar para sentir esa atmósfera sustancial que seduce con una exquisita adjetivación las formas que rodean, mientras los rincones de la noche se hacen acompañantes de tus sentidos bellamente expresados en una poesía que promete y acerca al lector. Siempre un gusto llegar. Saludos y un gran abrazo.

Muchas gracias Nancy. Son las experiencias propias, lo que he vivido aquello que intento poner en palabras para poder decir los que siento. Es muy grato contar con tu presencia en mis letras, ya sabes lo mucho que admiro tu forma de escribir. Mis saludos y un beso.

 

[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

Ahhhhh que belleza!!! Hermosa manera de describir esa noche especial donde los poetas ganan el mundo con su voz al viento. ¡Simplemente exquisita! Un verdadero placer disfrutar de su magnífica historia, Luis Á. Ruiz Peradejordi, reciba la más cálida felicitación y saludo.

De nuevo mi agradecimiento Daniel por estas palabras tan amables. Mi deseo es que quien se acerque a estos relatos, pueda sentir la atmósfera que rodea el momento y disfrutar de ella. Un cordial abrazo.