Nunca pienso en su geometría, una caja
sin cristal que lleva en su interior un destino.
Subida o bajada bajo ese raíl que repite
la caricia de los días, el murmullo de la luz
en la visión de los números, la puerta por
la que asoma mi piel, a veces una palabra
que suicida el lenguaje, estaciones de
vestíbulos oscuros donde vive la intimidad
un romance con la muerte. Cuando voy solo
no pregunto por el mañana, ni interrogo a los
botones y su memoria mecánica. Cuando
voy solo sueño con escaleras sin peldaños,
con largas zancadas que me alejen del hastío,
contigo que me esperas desnuda, ansiosa,
como un ángel que sufre.
sin cristal que lleva en su interior un destino.
Subida o bajada bajo ese raíl que repite
la caricia de los días, el murmullo de la luz
en la visión de los números, la puerta por
la que asoma mi piel, a veces una palabra
que suicida el lenguaje, estaciones de
vestíbulos oscuros donde vive la intimidad
un romance con la muerte. Cuando voy solo
no pregunto por el mañana, ni interrogo a los
botones y su memoria mecánica. Cuando
voy solo sueño con escaleras sin peldaños,
con largas zancadas que me alejen del hastío,
contigo que me esperas desnuda, ansiosa,
como un ángel que sufre.
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