Muerto dos veces

Aunque ya había muerto,
se murió y vino a morirse dos veces,
y una sola lo enterraron.
Creyeron verle morir
allende en una guerra lejana,
amaneciendo su cuerpo
en una olvidada cuneta,
en las proximidades de un pueblo,
cuyo nombre ya nadie recuerda.
Pueblo que fue fosa común
de veinte almas y un perro.
Por un tiempo
le añoraron las tabernas,
donde hacía gala de sus versos,
harapos de pordiosero
en palacios y en conventos.
Sus dichos fueron numerosa prole,
huérfanos ahora de su boca,
son pulgas de perro viejo.

Le acaeció la segunda
y vino a buscarlo la parca
a la edad del siglo nuevo.
No hubo paño más blanco y fino
para darle sepultura
que dos sábanas de raso.
El que nunca fue devoto,
recuerda su feligresía,
yace ahora soleado
bajo un centenario olivo.
Mejor compañía hubiéranle reportado
las veinte almas y el perro
de aquel pueblo innominado.

 

Ayyy Xana, para estar muerto mejor solo que acompañado jeje, lo mejor es no estar muerto en vida y que te dejen vivirla a tu manera, libre como el viento, sea como fuere mejor pensar en temas alegres que lo malo viene volando y lo bueno cojeando . Encantada de leerte, me ha gustado pasar y dejarte mi humilde huella. Besos con cariño y admiración....muáááááacksssss...

 

Muchas gracias por pasarte por mis letras y dejarme tu atento comentario. Coincido contigo en que mejor estar vivo que muerto. No obstante, si algo bueno tiene estar muerto es que ya no te molestarán los vecinos.

Besos.