Loco endemoniado

Sanmar · 6 de Agosto de 2018

Sus manos se movían acariciando el éter,
esculpiendo una idea para darle forma
y verla crecer dentro de su mente
hasta convertirse en una bella obra.

Los ojos de la gente le miraban impasivos
le juzgaban como a un loco a punto del delirio
pero no estaba más loco que todos esos cuerdos
que decían no estar locos y callaban sus miedos.

Sus manos se movían sobre el polvo fino
dibujando formas sin ningún sentido
dentro de una casa llena de afligidos
donde soñar despierto estaba prohibido.

Los ojos de la gente le miraban con desprecio
con esa soberbia de quién cree hablarle a un necio,
le acusaban de tratarse del demonio mismo
y eran los demás los aferrados al abismo.

Sus dedos perfilaban el contorno de sus obras
que habitaban en cada trozo de su alma honda.
Creó un mundo imaginario sólo para él
y se quedó encerrado tapiando la pared.

De los ojos de la gente caía lluvia seca
al saber que malvivía en una pensión vieja.
La derrota de un pobre hombre desquiciado,
sucedió en un lugar se decía civilizado.

Y como los ángeles aparecen cuando menos los esperas,
llegó un alma cándida que le devolvió quién era...
Le dio herramientas para trabajar su talento
y de aquel loco sólo quedó un vago recuerdo.

Nommo · 6 de Agosto de 2018

Así es, compañera.
Siempre ha sido así.
Ya que si la Felicidad fuera barata...
Cualquiera podría imitar a ese pobre hombre.
Pero no.
No todos tienen el coraje suficiente, para crear palabras, metáforas y terapias.
Les falta dar cabida al Gozo.
O sea, admitir el Gozo, como esencia del firmamento.
Todo está hecho a base de buenos momentos. Comprensión de lo abstracto. Atención al cliente.
Pero una cosa es ser cliente, y otra, farmacéutico.
Entonces, si estudias mucho y consigues abrir tu propio negocio...
Comprobarás eso mismo:

El cliente es como tu hijo. Inocente. Párvulo. Entonces, no es la gente, mala. Sino que son aprendices.

Birbiloke · 6 de Agosto de 2018

Sanmar dijo:
Sus manos se movían acariciando el éter,
esculpiendo una idea para darle forma
y verla crecer dentro de su mente
hasta convertirse en una bella obra.

Los ojos de la gente le miraban impasivos
le juzgaban como a un loco a punto del delirio
pero no estaba más loco que todos esos cuerdos
que decían no estar locos y callaban sus miedos.

Sus manos se movían sobre el polvo fino
dibujando formas sin ningún sentido
dentro de una casa llena de afligidos
donde soñar despierto estaba prohibido.

Los ojos de la gente le miraban con desprecio
con esa soberbia de quién cree hablarle a un necio,
le acusaban de tratarse del demonio mismo
y eran los demás los aferrados al abismo.

Sus dedos perfilaban el contorno de sus obras
que habitaban en cada trozo de su alma honda.
Creó un mundo imaginario sólo para él
y se quedó encerrado tapiando la pared.

De los ojos de la gente caía lluvia seca
al saber que malvivía en una pensión vieja.
La derrota de un pobre hombre desquiciado,
sucedió en un lugar se decía civilizado.

Y como los ángeles aparecen cuando menos los esperas,
llegó un alma cándida que le devolvió quién era...
Le dio herramientas para trabajar su talento
y de aquel loco sólo quedó un vago recuerdo.

Me identifico mucho con tu poema, me he sentido así... me siento. La gente en su libre albedrío juzga y como siempre se condena. Agradezco este poema que me retrata. Un fuerte abrazo Sanmar.

Sanmar · 6 de Agosto de 2018

Birbiloke dijo:
Me identifico mucho con tu poema, me he sentido así... me siento. La gente en su libre albedrío juzga y como siempre se condena. Agradezco este poema que me retrata. Un fuerte abrazo Sanmar.

Muchas gracias, comparto el sentimiento. Somos fuertes y no estamos solos. A pesar de todo seguimos adelante. Otro abrazo grande para ti.

Martín José · 14 de Agosto de 2018

Sanmar dijo:
Sus manos se movían acariciando el éter,
esculpiendo una idea para darle forma
y verla crecer dentro de su mente
hasta convertirse en una bella obra.

Los ojos de la gente le miraban impasivos
le juzgaban como a un loco a punto del delirio
pero no estaba más loco que todos esos cuerdos
que decían no estar locos y callaban sus miedos.

Sus manos se movían sobre el polvo fino
dibujando formas sin ningún sentido
dentro de una casa llena de afligidos
donde soñar despierto estaba prohibido.

Los ojos de la gente le miraban con desprecio
con esa soberbia de quién cree hablarle a un necio,
le acusaban de tratarse del demonio mismo
y eran los demás los aferrados al abismo.

Sus dedos perfilaban el contorno de sus obras
que habitaban en cada trozo de su alma honda.
Creó un mundo imaginario sólo para él
y se quedó encerrado tapiando la pared.

De los ojos de la gente caía lluvia seca
al saber que malvivía en una pensión vieja.
La derrota de un pobre hombre desquiciado,
sucedió en un lugar se decía civilizado.

Y como los ángeles aparecen cuando menos los esperas,
llegó un alma cándida que le devolvió quién era...
Le dio herramientas para trabajar su talento
y de aquel loco sólo quedó un vago recuerdo.

Todos algo de loco tenemos... algunos nos regalamos el placer del exponerlo cada tanto.
Fue muy grato recorrer tus emociones hechas poesías.
Bienvenida ! Besote
Martín

silveriddragon · 14 de Agosto de 2018

Buscar en el éter lo que no existe .... aún, es una entrega. No sabes si encontrarás algo hasta que lo aterrizas XD Si te dejas llevar por las musas, a veces las mismas musas te vuelven a tus cabales. Me gustó como pintas esa búsqueda que te lleva al delirio, tres vueltas y de regreso.

Sanmar · 16 de Agosto de 2018

Martín José dijo:
Todos algo de loco tenemos... algunos nos regalamos el placer del exponerlo cada tanto.
Fue muy grato recorrer tus emociones hechas poesías.
Bienvenida ! Besote
Martín

Gracias, igualmente. Si es que en realidad no hay cuerdos, sólo gente más o menos loca. Un abrazo.

Francisco Iván Pazualdo · 18 de Agosto de 2018

Sanmar dijo:
Sus manos se movían acariciando el éter,
esculpiendo una idea para darle forma
y verla crecer dentro de su mente
hasta convertirse en una bella obra.

Los ojos de la gente le miraban impasivos
le juzgaban como a un loco a punto del delirio
pero no estaba más loco que todos esos cuerdos
que decían no estar locos y callaban sus miedos.

Sus manos se movían sobre el polvo fino
dibujando formas sin ningún sentido
dentro de una casa llena de afligidos
donde soñar despierto estaba prohibido.

Los ojos de la gente le miraban con desprecio
con esa soberbia de quién cree hablarle a un necio,
le acusaban de tratarse del demonio mismo
y eran los demás los aferrados al abismo.

Sus dedos perfilaban el contorno de sus obras
que habitaban en cada trozo de su alma honda.
Creó un mundo imaginario sólo para él
y se quedó encerrado tapiando la pared.

De los ojos de la gente caía lluvia seca
al saber que malvivía en una pensión vieja.
La derrota de un pobre hombre desquiciado,
sucedió en un lugar se decía civilizado.

Y como los ángeles aparecen cuando menos los esperas,
llegó un alma cándida que le devolvió quién era...
Le dio herramientas para trabajar su talento
y de aquel loco sólo quedó un vago recuerdo.

Quede impresionado con el ritmo que contiene tu obra, ciertamente la locura no deriva en unos cuantos, por el contrario nos vamos adaptando a ella, de alguna manera todos exponemos nuestra locura tarde o temprano, un gran escrito de gran forma elaborado, saludos cordiales.

Sanmar · 23 de Agosto de 2018

Muchas gracias de verdad. Me alegro que te haya gustado, es un gran alago para mi recibir tantas opiniones positivas, me animan a seguir y a esforzarme. Un abrazo.