El viento se lleva los calendarios.

El viento se lleva los calendarios
​

el reloj de pared rueda y rueda, en la cocina mueren las mujeres
​

en el sofá se pudren los hombres.
​

Salió el sol y ya está peinada y con sus zuecos de trabajar baja las escaleras,
​

abre el portal y el frio le hace encender un cigarrillo y no mira atrás.
​

Mientras barre piensa que hará de comer y una vocecilla de sus tripas
​

Dice: que se caliente las sobras de ayer.
​

Cansada y con las farolas encendías caminas bajo ellas, ya no mira arriba en busca de su estrella.
​

Entra en la casa, con el ruido de un televisor, entra en su cocina y pasa la bayeta a la encimare se ve reflejada y se da cuenta que no ríe,
​

Abre el microondas y calienta su plato y luego el de él. Comen sin apenas mirarse, se levanta y se va a la cama sola.
​

Vuelve a salir el sol y mientras se abrocha el cinturón y se peina se cierra la puerta y sale ella, toma café solo y abre el quiosco y vende lo que sucedió ayer en el mundo.
​

Cierra y sube las escaleras y una vocecilla le dice algo que ya sabía él.
​

Dolores ya no se llama Dolores. Ya no mira atrás.
​

Ahora es él quien vive solo, sin ella​

 

Un poema sensacional donde las mujeres en la cocina se dejan matar por los hombres en el sofá.

Un abrazo,

Gladiadora_______________

 

Duro el realismo, un tanto descarnado, dos seres juntos y ajenos. Vaya si este tipo de cosas ocurren...Ha sido un gusto de lectura, un paisaje de dolor urbano, como lo he visto, con mi licencia de lector.
Un gran saludo,
Gus