Lírico.
Exp..
Días y días
Hay días que es difícil el poema
y no por él, que siempre está dispuesto
a darlo todo, sino por el tema
de ser el sino nuestro algo funesto.
Algunos días no puedo hacer crema
con versos. Hecho polvo. No contesto
preguntas. Estoy muerto. Mi problema
es el de todos. Me amo y me detesto.
Día tras día, tan acostumbrados
a contar nuestro tiempo, los cuidados
se nos van entre sueños ilusorios.
Y sí, es verdad, pues somos como naves,
como nubes que pasan: nuestras claves
radican en sabernos transitorios.
Hay días que es difícil el poema
y no por él, que siempre está dispuesto
a darlo todo, sino por el tema
de ser el sino nuestro algo funesto.
Algunos días no puedo hacer crema
con versos. Hecho polvo. No contesto
preguntas. Estoy muerto. Mi problema
es el de todos. Me amo y me detesto.
Día tras día, tan acostumbrados
a contar nuestro tiempo, los cuidados
se nos van entre sueños ilusorios.
Y sí, es verdad, pues somos como naves,
como nubes que pasan: nuestras claves
radican en sabernos transitorios.
