La geometría de la torpeza

[kalkbadan]

Para que esta ola del mar acabe en mis pies
tuvo que pasar todo lo que pasó en el mundo
desde su origen.

Juan Luis Mora​

LA GEOMETRÍA DE LA TORPEZA

Como en un cuadro de Mondrian
vamos cruzando nuestras propias líneas de universo
con las del resto de las partículas humanas.
Lo realmente penoso es aceptar
la ausencia de aquellas almas
con las que ya no tendrás la oportunidad
de cruzarte.
Resulta desolador, por ejemplo,
que en el extremo del alambre
que perteneció a mi padre
—y que llega hasta el mismo borde del mar—
ya nunca estará él con su gabán y su sombrero.
Quedarán, como siempre, las mudas gaviotas
y la gravedad del hierro en el horizonte,
¡pero ya no estará él!,
tan solo el borne evocador de su alambre
posado sobre la misma roca
que una tarde vio partir
la ceniza de su tiempo.
Y a pesar de este cielo repleto de cruces,
seguimos siendo torpes, ¡qué torpes!,
con aquellos cruces que se cortan.

Con la indolencia de aquel meteorito que cayó en el Yucatán
mandándolo todo a la mierda,
saludé el otro día, por ejemplo, a esa mujer
con la que atravesé
el horizonte de sucesos de mi ombligo.

Pero no hay forma de corregir esta torpeza
por mucho que generación tras generación
vayamos siendo, y esto es bello,
más y más deudores de la improbabilidad
de nuestra existencia.
Si hace siete millones de años
la mona africana
no se hubiera follado al mono aquella tarde
junto a la cascada de una selva Ugandesa
no estaríamos hoy aquí siendo quienes somos.
A su vez, aquellos monos, eran deudores
de cuando el espacio abrió sus párpados
ante el fecundo silencio
de aquel colosal golpe de luz.
¿Y qué decir de la nada?, ¡maldita sea!,
¿de quién heredó su poder la nada?
Vamos…, que somos un puto milagro,
y, aun y todo, perseveramos
en seguir siendo torpes, ¡qué torpes!,
con aquellos cruces que se cortan.

Esta tarde la flecha escarlata de unas aves
atravesaba el cielo de Madrid,
mientras un avión repleto de monos con tableta
eyaculaba sobre el cuerpo geométrico de las grullas.
Y así, cruzando la calle,
con la mirada fijada en el cielo,
me despertó el chillido bestial de un coche
y el suspiro de una fumata blanca
se elevó
a un solo palmo de mi alma de gato.

Y es que siempre fuimos torpes, ¡qué torpes!,
con los cruces que se cortan,
sin ser malos del todo, por ejemplo,
explorando la geometría de las grullas en el cielo,
sin ser malos del todo, en definitiva,
con aquellos cruces
que se cruzan.

Kalkbadan
En Madrid, a 13 de enero de 2019

 

[elena morado]

Melancólico realista o realista melancólico.

Qué buen poema Andreas.

Torpes del todo, con esos cruces que se cruzan sí señor, más que torpeza yo diría mucha cobardía.

El extremo del cable, se nos está quedando vacío Andreas. Estamos al otro lado, los pocos que quedamos.

Voy a volver a leer, la tercera ya.
Y espero que nos crucemos en el próximo. He estado hace poco pero estaba muy liada y no te dije nada, pero en el siguiente que vaya a la capital, te invito a un café, a ti y a tus churris. Ya no lo postergamos más. Un abrazo.

 

[kalkbadan]

Melancólico realista o realista melancólico.

Qué buen poema Andreas.

Torpes del todo, con esos cruces que se cruzan sí señor, más que torpeza yo diría mucha cobardía.

El extremo del cable, se nos está quedando vacío Andreas. Estamos al otro lado, los pocos que quedamos.

Voy a volver a leer, la tercera ya.
Y espero que nos crucemos en el próximo. He estado hace poco pero estaba muy liada y no te dije nada, pero en el siguiente que vaya a la capital, te invito a un café, a ti y a tus churris. Ya no lo postergamos más. Un abrazo.

¡Elenita! Cuánto me alegra que te gustaran estas líneas. Das en el clavo: cobardía, eso es lo que apuntala la torpeza. El cara a cara no parece ser un talento propio del ser humano. No aprendemos, compi, ni a golpe de cruces. Y sí, cada vez son más las trayectorias vitales que amamos y que ahora reposan, para siempre, sin su protagonista, qué te voy a contar...
Eso está hecho, ¡y llamo a las churris!, jaja.
Feliz semana y un abrazo.

 

[Jazmin blanco]

LA GEOMETRÍA DE LA TORPEZA

Como en un cuadro de Mondrian
vamos cruzando nuestras propias líneas de universo
con las del resto de las partículas humanas.
Lo realmente penoso es aceptar
la ausencia de aquellas almas
con las que ya no tendrás la oportunidad
de cruzarte.
Resulta desolador, por ejemplo,
que en el extremo del alambre
que perteneció a mi padre
—y que llega hasta el mismo borde del mar—
ya nunca estará él con su gabán y su sombrero.
Quedarán, como siempre, las mudas gaviotas
y la gravedad del hierro en el horizonte,
¡pero ya no estará él!,
tan solo el borne evocador de su alambre
posado sobre la misma roca
que una tarde vio partir
la ceniza de su tiempo.
Y a pesar de este cielo repleto de cruces,
seguimos siendo torpes, ¡qué torpes!,
con aquellos cruces que se cortan.

Con la indolencia de aquel meteorito que cayó en el Yucatán
mandándolo todo a la mierda,
saludé el otro día, por ejemplo, a esa mujer
con la que atravesé
el horizonte de sucesos de mi ombligo.

Pero no hay forma de corregir esta torpeza
por mucho que generación tras generación
vayamos siendo, y esto es bello,
más y más deudores de la improbabilidad
de nuestra existencia.
Si hace siete millones de años
la mona africana
no se hubiera follado al mono aquella tarde
junto a la cascada de una selva Ugandesa
no estaríamos hoy aquí siendo quienes somos.
A su vez, aquellos monos, eran deudores
de cuando el espacio abrió sus párpados
ante el fecundo silencio
de aquel colosal golpe de luz.
¿Y qué decir de la nada?, ¡maldita sea!,
¿de quién heredó su poder la nada?
Vamos…, que somos un puto milagro,
y, aun y todo, perseveramos
en seguir siendo torpes, ¡qué torpes!,
con aquellos cruces que se cortan.

Esta tarde la flecha escarlata de unas aves
atravesaba el cielo de Madrid,
mientras un avión repleto de monos con tableta
eyaculaba sobre el cuerpo geométrico de las grullas.
Y así, cruzando la calle,
con la mirada fijada en el cielo,
me despertó el chillido bestial de un coche,
y el suspiro de una fumata blanca
se elevó
a un solo palmo de mi alma de gato.

Y es que siempre fuimos torpes, ¡qué torpes!,
con los cruces que se cortan,
sin ser malos del todo, por ejemplo,
explorando la geometría de las grullas en el cielo,
sin ser malos del todo, en definitiva,
con aquellos cruces
que se cruzan.

Kalkbadan
En Madrid, a 13 de enero de 2019

Y así se explican tantos desastres, por esa geometría equivocada que nos limitamos a enderezar un poco para que quepa en el rectángulo del noticiario, pero que la damos por caducada sin haber movido un dedo para mejorarla.
Poema realista reivindicativo y melancólico , con grandes dosis de imaginacion.
Saludos.
Jazmín

 

[kalkbadan]

Y así se explican tantos desastres, por esa geometría equivocada que nos limitamos a enderezar un poco para que quepa en el rectángulo del noticiario, pero que la damos por caducada sin haber movido un dedo para mejorarla.
Poema realista reivindicativo y melancólico , con grandes dosis de imaginacion.
Saludos.
Jazmín

¡Hola, Jazmín! Gracias por la lectura, compañera.
Nos cuesta enfrentarnos al cruce que se corta, a ese contacto humano piel con piel, palabra a palabra, tan torpe como necesario, aunque solo sea por compartir -y comprender mejor- nuestra particular imagen del mundo. Sin embargo no se nos da tan mal el talante meramente contemplativo. Tendemos a ser una especie de poeta cobarde que se esconde tras el burladero de los acontecimientos. A pesar del privilegio de poder jugar la partida, a pesar de lo milagroso de ser quienes somos.
Un saludo y feliz semana.