Autorretrato. De León Felipe.

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El poema Autorretrato de León Felipe


¡Qué lástima!

¡Qué lástima que yo no pueda cantar a la usanza de este tiempo lo mismo que los poetas de hoy cantan!

¡Qué lástima que yo no pueda entonar con una voz engolada esas brillantes romanzas a las glorias de la patria!

¡Qué lástima que yo no tenga una patria!

Sé que la historia es la misma, la misma siempre,

que pasa desde una tierra a otra tierra,

desde una a otra raza, como pasan esas tormentas de estío

desde esta a aquella comarca.


¡Qué lástima que yo no tenga comarca,

patria chica, tierra provinciana!

Debí nacer en la entraña de la estepa castellana

y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada;

pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,

y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña.

Después... ya no he vuelto a echar el ancla,

y ninguna de estas tierras me levanta ni me exalta para poder cantar siempre en la misma tonada al mismo río que pasa rodando las mismas aguas, al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.


¡Qué lástima que yo no tenga una casa!

Una casa solariega y blasonada,

una casa en que guardara,

a más de otras cosas raras,

un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada y

el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla.

¡Qué lástima que yo no tenga un abuelo que ganara una batalla, retratado con una mano cruzada en el pecho, y la otra en el puño de la espada!

Y, ¡qué lástima que yo no tenga siquiera una espada!

Porque..., ¿Qué voy a cantar si no tengo ni una patria, ni una tierra provinciana, ni una casa solariega y blasonada, ni el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla, ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?

¡Qué voy a cantar si soy un paria que apenas tiene una capa!


Sin embargo... en esta tierra de España

y en un pueblo de la Alcarria hay una casa en la que estoy de posada y donde tengo, prestadas,

una mesa de pino y una silla de paja.

Un libro tengo también.

Y todo mi ajuar se halla en una sala muy amplia y muy blanca que está en la parte más baja y más fresca de la casa.

Tiene una luz muy clara esta sala tan amplia y tan blanca...

Una luz muy clara que entra por una ventana que da a una calle muy ancha.


Y a la luz de esta ventana vengo todas las mañanas.

Aquí me siento sobre mi silla de paja

y venzo las horas largas leyendo en mi libro y viendo cómo pasa la gente a través de la ventana.

Cosas de poca importancia parecen un libro y el cristal de una ventana en un pueblo de la Alcarria,

y, sin embargo, le basta para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.

Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa

cuando pasan ese pastor que va detrás de las cabras con una enorme cayada,

esa mujer agobiada con una carga de leña en la espalda,

esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias, de Pastrana,

y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.


¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana siempre y se queda a los cristales pegada como si fuera una estampa.

¡Qué gracia tiene su cara en el cristal aplastada con la barbilla sumida y la naricilla chata!

Yo me río mucho mirándola

y la digo que es una niña muy guapa...

Ella entonces me llama ¡tonto!, y se marcha.

¡Pobre niña!

Ya no pasa por esta calle tan ancha caminando hacia la escuela de muy mala gana,

ni se para en mi ventana, ni se queda a los cristales pegada como si fuera una estampa. Que un día se puso mala,

muy mala,

y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.


Y en una tarde muy clara,

por esta calle tan ancha,

al través de la ventana,

vi cómo se la llevaban en una caja muy blanca...

En una caja muy blanca

que tenía un cristalito en la tapa.

Por aquel cristal se la veía la cara

lo mismo que cuando estaba pegadita al cristal de mi ventana...

Al cristal de esta ventana

que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja tan blanca.

Todo el ritmo de la vida pasa por el cristal de mi ventana...

¡Y la muerte también pasa!


¡Qué lástima

que no pudiendo cantar otras hazañas,

porque no tengo una patria, ni una tierra provinciana,

ni una casa solariega y blasonada,

ni el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla,

ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada,

y soy un paria que apenas tiene una capa...

venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

 

Mi querido Jose I., ¿es tuya esa voz tan estupenda?. Tiene un cuerpo y una resonancia impresionantes, eres un estupendo rapsoda.
He disfrutado muchísimo con tu audio, me he sentido realmente allí, he visto todas y cada una de las escenas y he deseado por un momento ser tú, poder trasmitir con esa fuerza lo escrito. Me temo que naranjas de la china
Muchas gracias, compañero y amiguito, ha sido un verdadero placer.
A la espera de más entregas. Un abrazo afectuoso,
Eva

 

Muchas gracias "amiguita" Eva, me alegra que te haya gustado. Eso me anima a seguir trabajando e intentar mejorar. Recitar es algo que me gusta, pero no me había atrevido a subir audio, pues en muchas ocasiones me escucho, y lo que unas veces parece que me gusta, lo mismo, lo vuelvo a escuchar y ya no me gusta. Y ahora por decir que esperas más entregas, te voy a hacer caso y voy a subir otra de León Felipe "Vieja raposa". Espero que también te guste. Otro afectuoso abrazo para ti. Ah! estoy seguro que tú recitas muy bien. Un beso. José I.

 

Me ha gustado y mucho, claro que tienes que seguir, ya te he dicho...¡ya me gustaría a mí!
Voy a la de "Vieja raposa", que veo que la has colgado.
Un beso,
Eva

 

Buen poema has elegido de León Felipe, y con una voz que hace justicia a lo dicho.
Un placer volver a leer el poema y escucharlo de tu voz… se hace entrañable.

Un saludo, José, desde los lindes de la Mancha.

 

Muchas gracias Eva, pues te haré caso y subiré otra. Un beso. José I.

 

Muchas gracias Alonso por escucharme y tu comentario, me alegra que te haya gustado y resultado entrañable. A mí también esta poesía de León Felipe es una de las que más me gustan. Por buenas tierras andas. Un abrazo. José I.