Cris Cam
Poeta adicto al portal
9 de octubre
A John Lennon
Perdón se me pasó tu Cumpleaños,
no me imaginé dando vueltas y vueltas en la colina,
robando nubes en campos de frutillas.
No sé si salí al ver el cielo limpio y claro,
o dejé que el águila picara mis ojos,
es que a veces no vamos juntos;
y las cebollas de vidrio nos ciegan.
Pero brindaré cada navidad sin guerras,
en mi cuna, en Southampon o Amsterdan;
no me contaré entre la destrucción.
más bien me perderé en una piel de mujer,
tomando vino en su sillón de cuero de buey,
en la habitación de madera noruega.
Yo que lloré la felicidad de ese revolver ardiente,
escuché tu grito de socorro
y no voy a poner fronteras donde esparciste lluvia de poesía.
No obstante, yo también este cansado,
cruzaré el universo en busca de tu mensaje,
escrito en el rastro de las estrellas.
Porque no fuiste un delirante y no sos el único.
Si cierto, no llegaste a los sesentaicuatro;
demasiado tiempo de incoherencia e ideales,
y los cara de huevo con sus bulldogs,
aún le niegan poder al pueblo,
Pero será un día en la vida, y no es solo sueño,
en que el pájaro volverá a cantar,
solo necesitamos, como decías, amor.
En una noche de día arduo trabajo,
le daremos una oportunidad a la paz,
Difícil de expresar, hombre de ningún lugar.
Aunque te hayan crucificado, los malditos azules
en la tierra de Coca-Cola y Central Park,
te escuchamos en Viena, Buenos Aires y Vietnam.
Este 8 de diciembre te pondré, en un juego de la mente,
una flor, una poesía, un orgasmo, un rock&roll.
Porque, simplemente, la vida es aquello que nos sucede
mientras estamos empeñados en otros planes.
2000
A John Lennon
Perdón se me pasó tu Cumpleaños,
no me imaginé dando vueltas y vueltas en la colina,
robando nubes en campos de frutillas.
No sé si salí al ver el cielo limpio y claro,
o dejé que el águila picara mis ojos,
es que a veces no vamos juntos;
y las cebollas de vidrio nos ciegan.
Pero brindaré cada navidad sin guerras,
en mi cuna, en Southampon o Amsterdan;
no me contaré entre la destrucción.
más bien me perderé en una piel de mujer,
tomando vino en su sillón de cuero de buey,
en la habitación de madera noruega.
Yo que lloré la felicidad de ese revolver ardiente,
escuché tu grito de socorro
y no voy a poner fronteras donde esparciste lluvia de poesía.
No obstante, yo también este cansado,
cruzaré el universo en busca de tu mensaje,
escrito en el rastro de las estrellas.
Porque no fuiste un delirante y no sos el único.
Si cierto, no llegaste a los sesentaicuatro;
demasiado tiempo de incoherencia e ideales,
y los cara de huevo con sus bulldogs,
aún le niegan poder al pueblo,
Pero será un día en la vida, y no es solo sueño,
en que el pájaro volverá a cantar,
solo necesitamos, como decías, amor.
En una noche de día arduo trabajo,
le daremos una oportunidad a la paz,
Difícil de expresar, hombre de ningún lugar.
Aunque te hayan crucificado, los malditos azules
en la tierra de Coca-Cola y Central Park,
te escuchamos en Viena, Buenos Aires y Vietnam.
Este 8 de diciembre te pondré, en un juego de la mente,
una flor, una poesía, un orgasmo, un rock&roll.
Porque, simplemente, la vida es aquello que nos sucede
mientras estamos empeñados en otros planes.
2000
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