Con la tinta de mis lágrimas

Ramon bonachi

Poeta que considera el portal su segunda casa
Con la tinta de mis lágrimas
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La tarde se quebranta en su silencio por culpa de una extraña compañía,
son gotas que golpean mi ventana con una suavidad intermitente.
Me brota con la lluvia, una nostalgia, culpable de un pasado permanente
que quiere retornar en un presente, tan gris como carente de alegría .
.
Con una singular melancolía, la lluvia va y desata un sentimiento
tan grande, que no puedo contenerlo, parece que hasta el tiempo me coloca
en pos de la frescura de tus labios, tus besos y el aliento de tu boca.
Mas luego tras la lluvia, la nostalgia, seguro que se pierde con el viento.
.
Por más que duerma todo entre los dos, la lluvia sigue abriéndome en canal,
con esa suave y lenta melodía de gotas golpeando en el cristal.
El bao de mi boca se me escapa, te busca en el sepulcro de una tarde

lluviosa y persistente en su función, por culpa de un adiós que aún me arde.
A veces me pregunto si al mirarte no pude lograr verte al natural,
mas no tarda tu adiós en responderme, - que solos que nos vemos al final-.
 

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Que buen poema, versos hermoso que develan bellas imágenes, imágenes que me transportan a un pretérito nostálgico a sensaciones y sentimientos de bella pasividad y no puedo evitar escuchar el lenguaje de la lluvia. Felicifacionss por esta obra.
Un placer leerte.
Un abrazo fraterno poeta.
 
Ella se marchó, y al parecer, no tiene intención de regresar, ni siquiera para prepararte un jabalí al horno. Por eso, sal a cazar, tú. ¿ O es que siempre vas a necesitar a una amazona, que lo haga todo, por ti ? ¿ No tienes buena puntería ? Si Cupido levantara la cabeza... Pero tranquilo, que no es francotirador. A Kennedy lo cazaron otros caníbales.


Sea como fuere, Kennedy al horno, o magnate al ajillo, es un plato fúnebre.
No me gusta.
Por ello, no comprendo a los reptilianos Anunnaki, en el Nuevo Orden Mundial.
Para que la Granja Humana satisfaga su hambre demoníaca.


No sé qué pulga les pica, a esos cocodrilos incestuosos.
 
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Con la tinta de mis lágrimas
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La tarde se quebranta en su silencio por culpa de una extraña compañía,
son gotas que golpean mi ventana con una suavidad intermitente.
Me brota con la lluvia, una nostalgia, culpable de un pasado permanente
que quiere retornar en un presente, tan gris como carente de alegría .
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Con una singular melancolía, la lluvia va y desata un sentimiento
tan grande, que no puedo contenerlo, parece que hasta el tiempo me coloca
en pos de la frescura de tus labios, tus besos y el aliento de tu boca.
Mas luego tras la lluvia, la nostalgia, seguro que se pierde con el viento.
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Por más que duerma todo entre los dos, la lluvia sigue abriéndome en canal,
con esa suave y lenta melodía de gotas golpeando en el cristal.
El bao de mi boca se me escapa, te busca en el sepulcro de una tarde

lluviosa y persistente en su función, por culpa de un adiós que aún me arde.
A veces me pregunto si al mirarte no pude lograr verte al natural,
mas no tarda tu adiós en responderme, - que solos que nos vemos al final-.
Bravoooooo!! Bellísimo poema, poeta Ramón Bonachi, Lo mejor que he leído en días!!
Es brillante, bello, tiene una continuidad que los versos se unen y se siente como que navegan en un suave ritmo que no pierde el hilo.
Brillante pluma poeta, para un poema que merece un premio. Mis aplausos a tu hermosísimo poema.
Un enorme placer pasar por tu escrito.
Saludos con todo mi respeto.
Azalea.
 
Bravoooooo!! Bellísimo poema, poeta Ramón Bonachi, Lo mejor que he leído en días!!
Es brillante, bello, tiene una continuidad que los versos se unen y se siente como que navegan en un suave ritmo que no pierde el hilo.
Brillante pluma poeta, para un poema que merece un premio. Mis aplausos a tu hermosísimo poema.
Un enorme placer pasar por tu escrito.
Saludos con todo mi respeto.
Azalea.
Muchisimas gracias, acojo con felicidad tu comentario y te agradezco de corazón tus palabras, un abrazo desde Tarragona
 
Muchisimas gracias, acojo con felicidad tu comentario y te agradezco de corazón tus palabras, un abrazo desde Tarragona

No tienes que agradecer, poeta Ramón, ud es grande, pero no se da cuenta.
Saludos, Azalea.
 

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