No puedo colocar un título.

Esa canción que se oye sin escuchar, bailando entre letras mudas que hablan por el mundo
Esa pasión herida y atrincherada en la guerra del amor, provocada por el mal más profundo
Ese tesoro que no se encuentra porque el mapa lo trazó el ego y no por falta de rumbo
Esas masas dominadas por la tergiversación plausible del odio, que mata su sentido absurdo

La batalla parece imposible, porque es la apariencia la que le sirve como peón
El enemigo de la humanidad, sin alma, donde los desalmados nos escondemos en su prisión
Nos sirve de arma a los que necesitamos disparar palabras, y nos golpea con el silencio de la incomprensión
Nos carcome hasta las lágrimas, para formar páginas haciéndole culto a su ambición

Sigue intacto, más vivo que nunca, pero aparenta estar desangrandose
Pará qué torpes con sueños sin límites, trazen el componente de su cura
Sigue en su designio maestro, fabricando inspiración para que sus hijos sigan drogandose
Ciegos de fe, sordos de banalidad, pobres ricos de ingenio chocando entre sí construyendo cultura

Dicen que en su átomo existió al principio, y que una lengua codiciosa lo escondió
En un universo de movimientos continuos, algoritmo de comportamientos donde se transformó
En un universo de madera, donde acomodó en capítulos su altar y con cada punto se molesta
En otro universo carnal, donde en la cima de una torre hace una fiesta

De lápices girando, con unas manos en barro, con un motivo instintivo, con un pincel en un recipiente
Con cinceles haciendo el polvo, incienso que se convierte en perfume de una mesa sirviendo pan, plan diverso e intransigente
Con el parlante redondeando partituras, con locuras al viento, y la crudeza de la verdad como fin y causa
Retórica ambigua, desesperación de existir y pensar para morir, y morir para darle al tiempo pausa

Un gracias a la vida, una escalera al cielo, unos años de soledad, una ambigüedad, una película de duelos
Un amor prohibido, un bastardo sin gloria, un pintor pintando el aire, una bailarina, un último trago
Un bigote organizando multidudes, disciplinados para ver arder huesos, con el pecho en hielo
Un inmutable silencio dictando teorías de mil tomos, lomos oprimidos, la frustración de un vago

Gestador del intolerante, premonitor del apocalipsis, primogénito del mito
Transtorno del autor, tortura del ignorante, corte continental, reparto de oro
Historia de arrugas, mecedoras merecedoras de respeto, estremidad convertida en grito
Vacío visceral, fidelidad animal, magia negra y blanca, saliva que destruye en forma de plomo

Sonatas de noche, derroches de alcohol en venas ciegas, escándalos de gremios
Insignia del tiempo, cursor de evolución, telonero del intérprete, dislocación del guionista, guía y enterrador del mensaje
Trampa e instrumento del poeta discernido, dislexico, haciendo vibrar cuellos, en un abrazo de bohemios
El que no deja terminar este trabajo, y el que golpea a todas horas, con el pago de otro golpe cariñoso, para tocar a Dios, te oido y te amo lenguaje...

 

Ciegos de fe, sordos de banalidad, pobres ricos de ingenio chocando entre sí construyendo cultura

te odio y te amo lenguaje..

Intenso escrito, un recorrido por todo lo vivido y no vivido pero sí sentido. Me gustó. Saludos Armando Gómez.