La estación-.

Se van quedando

solas las tierras.

Sin madres, oídos,

sin ojos, sin nadie.

Se mueren los tallos

mortecinos

en los escombros de la arena.

Brilla astuta, en la acequia,

la antigua culebra negra.

Desdibujándose, pasan

veloces los árboles y las casas.

Casi como si nada, ni siquiera,

paisaje fueran.

Desgañitándose, un chaval

anda quebrando los oídos

de la gente, quemando

el sonido criminal de las copas

polvorientas.

En las estaciones, asesinos de traje

gandulean y exacerban los nervios

duros de la tarde-.



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Muy cierto, ha sido un placer leerle poeta,
abrazos en la distancia,

 

Gracias Guadalupe, un abrazo!!

 

Es un tremendo poema. De excelencia en el contenido y la forma. Merece premio. GRACIAS por escribir BEN. Abrabesos compañero.

 

Gracias amiga Ropittella, aunque tu comentario no aparece por ningún lado, si lo hay, jaja. Un abrazo de todos modos!

 

Ya está arreglado, me sirvió para volver a leer y que suba el tema. Otra vez te digo, me encantó. Abrabesos

 

Gracias amiga, me has emocionado, un abrazo inmenso!!