Crees lograda tu expedita ruta.
Antes de ser de asfalto fue de ripio.
El cielo gris lucía por principio
en tu suelo colmado de viruta.
Ahora tu semblante ni se inmuta.
Es territorio sin un municipio.
Sin verso terminado en participio.
Lo mismo sabe un sorbo de cicuta.
Días, semanas, meses de mareos
que van pasando por aquel alambre.
Ya casi ni respiran los deseos.
Si ni el cuerpo ni el alma tienen hambre
son vías para robos y saqueos.
El signo de que pronto serás fiambre.
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