Anne_
I killed Bukowski.
¿Qué tan arriba es arriba?
No me gusta el agua, quizá por eso ya no lloro,
quisiera muchos “quisiera”, quisiera por ejemplo:
Tener un dibujo alegre de la luna,
una oreja de dulce, y un ojo azulado del otro,
también quisiera por ejemplo:
No tener pólvora en la memoria,
no humedecer mis linternas cuando me vuelvo un papel,
ni regresar cubierta de ángeles desempleados,
y gente que busca TS en las páginas amarillas.
Quizá este sea el poema más triste que has leído,
y lo sería, porque nadie me ha lastimado,
y no hablo de desamor.
Hablo de que tengo dragones en el cereal y una tele resentida,
hablo de que todavía me rasco los dientes,
de que respiro despacio para no morirme
cada vez que el viento me planea el vientre,
hablo de mis levitaciones sobre lo negro del mar,
hablo de las veces que pateo cajas rellenas de humo,
y las rutas desconocidas que sueño en mis sueños
cuando sueño.
Regresando a los “quisiera”, también quisiera
que algún oso de peluche me abrace fuerte,
tan fuerte, más fuerte, que pulverice lo único que tengo,
huesos, porque hasta mi alma, ya sólo es un hueso.
ABRAZO 
