El viejo Sigmund

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Y media vida buscando un sentido,
la correcta ecuación.
Qué algoritmo te podría salvar de la debacle,
del oscuro túnel sin salida
y de esa indeterminada noche que acecha
e incita a la sobredosis de lunas intramusculares
y al asesinato en serie
de brujas, hombrecitos mágicos
y grillos del jardín...

Media vida removiendo el puzzle latente,
travieso de la existencia.
¿Dónde la certeza, la felicidad...?
¿Quizás entre muelles de prozac o en barras reveladoras
como playas vírgenes en los crepúsculos?
¿Acaso en butrones contra las blindadas cerraduras del alma,
en citas al gusto de ese insomne explorador
con los ojos pegados a una pantalla
o entre consejos paternales con perfume de naftalina...?

¿O simplemente ,
simplemente en lecturas en infusión
para levitar sobre aquellos desiertos urbanos
adictos al escalofrío? ¿Sprays anti-sueños?,
¿mansedumbres orgullosas a media jornada?,
¿amaneceres místicos en la falda del Everest
u ocasos chill out&MDA algún agosto surrealista
en el Café del Mar de Ibiza?
¿O quizás
en las infalibles velas de tu añorada abuelita al Santo...?

¿Pudiera estar en tu primer bien inmueble
o en tu último verso?,
¿puede que en ese bebé, apretando mágicamente
con su débil manita tu dedo índice?
¿Será en la voz rota de "Blowing in the Wind"
o tras el silencio más atronador
donde yace el pin mágico?

¿Tal vez en tus ocho euros mensuales contra el vacío
que engorda antiestéticamente las barriguitas
a granel del tercer mundo?
¿o en su defecto, en el húmedo y cálido lamido
de un cachorro de beagle en tu cara?.
Incluso en el trueno nocturno y amigo
que te devuelve la respiración
ante la campeona mundial de las pesadillas.

¿A lo mejor, a lo mejor será aquel jadeante aliento,
su hambrienta lengua, llamando distraídamente
a los arcenes de tu braguita?,
¿... o su culo firme y duro, frotando a traición,
suave y rítmicamente, tu sorprendido y colgante
alien radioactivo creciendo bajo tus jeans
(esto último, a ser posible, disfrazado de amor
al galope de corceles blancos y envuelto
en aroma a pino y mousse de sirena
con perdices "made in el País de las Hadas")?


Hoy el atardecer se despide con una sinfonía
a brochazos, a modo de inconexas respuestas,
en mil tonos rojos. Mientras, el viejo Sigmund
se parte de risa tumbado sobre su mullido sillón
-entre nubes de nieve tropical-, crecido, orgulloso,
desde su iridiscente buhardilla en el más allá.

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Muy buen poema Luis. Solo le quitaría los 8 euros mensuales...

 

Muchas gracias, Daniel, celebro que te gustara. Y bueno respecto a lo que comentas de los 8 euros, es que mis poemas siempre tienen una fuerte carga de crítica irónica.
Un abrazo amigo.

 

Sentí que iba a abrir un grifo de la corriente psicoanalítica y fui arrollado por un torrente. Es un poema-río al que debieras visitar ahora que sus aguas están serenas, acaso para quitar un punto fuera de signo o para no decir tercer mundo; hay epítetos más elegantes más allá del léxico imperialista: economías periféricas, sociedades emergentes, pornomiseria... claro que el hambre es la misma. No hay nada más antiestético que hacerse viejo, no nos vengan con mamadas de dignidad y sabiduría. Hay que ser como el jovial Sócrates, que murió -nos lo murieron- sabiendo que nada sabía. Y ahí sigue, casi 2,500 años después, sin terminar de conocerse a sí mismo.

Del Freud ni te ocupes: era un tipo chaquetero, muy avispado, que inventó una pseudociencia equivalente a la quiromancia, las criptozoología o la rumpología, en una época donde se hacía necesario hablar de esos temas de cara a la debacle de la moral judeocristiana en Occidente. Y tan bien le fue con sus divagaciones sin fundamento que modeló gran parte de nuestra cultura actual, pero hoy no llega ni a decente paradigma de investigación. Que siga en su nubecita mullida, antes que termine de desinflarse.

¡Mierda! Esto se volvió un comentario-río. Me voy antes de que empiece a preguntarme sobre la envidia del pene o si estoy enamorado de mi madre, ja, ja. Eres grande, carnalito Libra. Gracias por compartir.