La isla verde

A Tenerife, donde viví seis meses.

Mi tren cruza el cielo como un albatros de metal.

La isla verde es la joroba de un pájaro,
sumergido pez sin alas,
anfibio animal,
columna de dios en su lágrima azul.

Hay un acento suave en las palabras,
almíbar en la piel,
ojos oscuros de terracota,
esbeltez de navío en los hombros
levemente inclinados como una proa gentil,
novicia del horizonte
que se entrega a la cal del tiempo.

Y la fruta amarilla
y la flor roja
y la tierra negra,
el árbol milenario con sus rizos salvajes,
la guagua gris,
ciempiés
al sol
de abril.

Mi húmedo latir es la sombra de un reloj olvidado,
allí supe que no hay tren de regreso desde las estaciones de la luz.

 

Hay sitios que jamás se van de las pupilas, de la mente y del alma.
Son descripciones muy bellas y sentidas. La línea final podría ser el título de un film.
Siempre es un placer recorrer tus obras.
Un abrazo.

 

Gracias, Cecy, es cierto lo que dices, la prueba es el intento de evocación que supone este poema. Un abrazo.