Habitación veintitrés

El hotel es una boca vieja,
sin mandíbulas,
frente caliza,
arcos infantiles,
ojivales
en su rostro.

Si cruzo los espejos
épocas en sombra vuelven a la luz,
una luz amarilla de sol invertebrado,
luz de invierno,
pálida y estéril
como una luciérnaga herida.

Cruje la madera,
las arañas de cristal esconden un sur en su faro polar,
me recibe una mueca de ujier antiguo
entre alfombras raídas.

Habitación veintitrés,
pared pintada con lirios rojos,
un cubil en penumbra.

Y la lluvia como una sábana líquida,
el frío de noviembre empaña el ventanal,
la última película de Stanley Kubrick
-Eyes Wide Shut-
se anuncia
en un poster olvidado.



*araña de cristal: lámpara

 

Hasta la referencia a Kubrick -y nada menos que con esa movie- nos habla de un tiempo que ya pinta canas. Y dicen que veinte años no es nada.
Muchas gracias, amigo, por seguir compartiendo tu arte que mueve cosas no tan incidenaradas.
Va mi abrazo amistoso.

 

Aplausos Ramón, excelente poema, me ha gustado mucho, es un placer leer tus versos,
mi respeto en un abrazo en la distancia

 

Gracias a ti, Pedro, por leer y por dejar tu comentario. Un abrazo.

 

Ya se me pasaba Kubrick por la cabeza, pero en la habitación 237.
Un abrazo, Ramón.

 

Gracias, Guadalupe, por tus amables palabras. Un abrazo.

 

Por eso el poema no resplandece. Un abrazo, Sergio.

 

Gracias, María. Me alegra que te haya gustado. Un saludo cordial.