Cortejo de palabras

[Pedro Olvera]

No me derramo cuando me rompo,
escucho el distante crujido de mis huesos
y viajo a velocidad mirada,
pero siempre llegó tarde al apagado de mis ojos.
Entonces soy grieta, pero nunca grifo.
No vienen a abrevar de mí los dromedarios
ni a lavar sus misterios dolorosos los rezanderos.

Solo los árboles pueden socavarme desde mis cimientos
para beberse mi sed y entregar al aire
el rumor de mis raíces hasta pajarear el cielo.
Porque no hay durazno que no se parezca a mi risa,
lloro en el lenguaje solar de los limones.
Un esqueje de mandrágora es mi ojo izquierdo;
semilla de diente de león el que no es el derecho.

Cuando me quiebro
no me vierto al pie de mi sombra victimada,
no me detengo a empapar el esparadrapo,
no me colecciono en esquirlas, no me azogo las cicatrices,
no malvendo mis reliquias de vuelo muerto:
pongo la herida detrás de un cortejo de palabras,
y voy al silencio a sanarme la voz.

15 de junio de 2013​

 

[Eban Catalán]

Aplaudible de principio a fin !!!!
Saludos.
Eban

 

[Pedro Olvera]

Aplaudible de principio a fin !!!!
Saludos.
Eban

Amigo Ebán, qué gustazo encontrarte aquí. Muchas gracias por tu amable visita y tus palabras.
Vuela el saludo hasta Melipilla.

 

[Rosmery Pinilla Acosta]

Nos toca estimado Pedro, es como que llorar a un rincón y después de toda la sal derramada llenarse de "huevos" como dirías tú y seguir y eso de veras es lo más berraco de la vida.
Un poema que se siente, yo lo siento, siempre es bueno identificarse entre letras.
Te quiero un chingo nene!

 

[Pedro Olvera]

Nos toca estimado Pedro, es como que llorar a un rincón y después de toda la sal derramada llenarse de "huevos" como dirías tú y seguir y eso de veras es lo más berraco de la vida.
Un poema que se siente, yo lo siento, siempre es bueno identificarse entre letras.
Te quiero un chingo nene!

Pues sí, querida Ros, toca hacer de tripas corazón, como reza el dicho, y continuar porque el tren no para hasta que se descarrilla. En estos tiempos tan extraños, la resiliencia se torna constante, incierta y difícil, pero también nos hace fuertes.
Qué buena fortuna que vengas y encuentres un reflejo en este texto y mucho te agradezco que me lo hagas saber.
Te envío un afectuoso abrazo, chamaquita mosha, y un chingo de buen ánimo para no claudicar.

 

[María Baena]

Un precioso poema lleno de valor, dolor y fuerza, cosas que admiro en la vida. Me ha encantado leerlo estimado Pedro. Un gran abrazo

 

[Medusa]

No me derramo cuando me rompo,
escucho el distante crujido de mis huesos
y viajo a velocidad mirada,
pero siempre llegó tarde al apagado de mis ojos.
Entonces soy grieta, pero nunca grifo.
No vienen a abrevar de mí los dromedarios
ni a lavar sus misterios dolorosos los rezanderos.

Solo los árboles pueden socavarme desde mis cimientos
para beberse mi sed y entregar al aire
el rumor de mis raíces hasta pajarear el cielo.
Porque no hay durazno que no se parezca a mi risa,
lloro en el lenguaje solar de los limones.
Un esqueje de mandrágora es mi ojo izquierdo;
semilla de diente de león el que no es el derecho.

Cuando me quiebro
no me vierto al pie de mi sombra victimada,
no me detengo a empapar el esparadrapo,
no me colecciono en esquirlas, no me azogo las cicatrices,
no malvendo mis reliquias de vuelo muerto:
pongo la herida detrás de un cortejo de palabras,
y voy al silencio a sanarme la voz.

15 de junio de 2013​

Y volver a alzarla... fuerte, nítida, poderosa, diciendo: ¡Aquí estoy de nuevo!
Claro que sí, mi amigo, vos sabes que sí.
Abrazos y tequieros, millones.

 

[penabad57]

Me han gustado especialmente la segunda y tercera estrofas, hay un logrado equilibrio entre fondo y forma, entre lo que se dice y la adecuada elección de las palabras. Tu poesía es interesante y creativa. A mí me gusta mucho. Un abrazo.

 

[Camy]

No me derramo cuando me rompo,
escucho el distante crujido de mis huesos
y viajo a velocidad mirada,
pero siempre llegó tarde al apagado de mis ojos.
Entonces soy grieta, pero nunca grifo.
No vienen a abrevar de mí los dromedarios
ni a lavar sus misterios dolorosos los rezanderos.

Solo los árboles pueden socavarme desde mis cimientos
para beberse mi sed y entregar al aire
el rumor de mis raíces hasta pajarear el cielo.
Porque no hay durazno que no se parezca a mi risa,
lloro en el lenguaje solar de los limones.
Un esqueje de mandrágora es mi ojo izquierdo;
semilla de diente de león el que no es el derecho.

Cuando me quiebro
no me vierto al pie de mi sombra victimada,
no me detengo a empapar el esparadrapo,
no me colecciono en esquirlas, no me azogo las cicatrices,
no malvendo mis reliquias de vuelo muerto:
pongo la herida detrás de un cortejo de palabras,
y voy al silencio a sanarme la voz.

15 de junio de 2013​

Impecable la potencia de tu verbosidad querido Pedro y para beneplácito de todos los que tenemos el privilegio de leerte, nos regalas más, la receta, como un racimo de tu personal forma de encontrarte, de recuperar el aliento...

Gracias por miles, por el faro que ilumina cada una de tus entregas.
Un mega abrazo!!!
Camelia