El próximo invierno-.

La gente se conforma con poco

hienden su cuchillo los gobernantes

con éxito sobre macilentos trozos de carne y

en camiones reticentes, se bombardea

la promesa de un equinoccio feliz.

El crepúsculo ha abaratado sus precios

los funcionarios del desgaste asistido

hieden como siempre a sudor y a estrategia

mientras bajo el agua va gestándose

la enésima entrega del paraíso entre volcanes

y yo asciendo las escaleras de dos en dos.

Mil gracias del renacimiento,

pasean su palmito por los acantilados baleares,

un cúmulo de sorpresas que atañen a la vida

y que funcionan bajo sentencia de muerte.

Lo que irriga de estupefacción la mente

es esa sensación de carne, de amontonada carne

sin remedio, desolada. Me alegra estar lejos-.



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la carne no tiene remedio, bróder. es como es.

solo nos queda sonreír, al nervio del volcán.

me gustó tu poema. salud.

 

Gracias, un saludo Charlie!

 

En la vida hay cosas terribles, querido amigo Ben, la vida pone a prueba al amor, y muchos no lo sienten en su egoísmo. Siempre un placer pasar por tu espacio a leer tu obra. Un abrazo.

 

Gracias tribuZen, un elogio muy bonito por tu parte; no sé exactamente por qué escribo desde ese punto de vista habitualmente, en fin, serán los años, jaja. Un fuerte abrazo!!