daniel amaya
Poeta fiel al portal
Antes de partir,
en mi corazón arde el telón que desmaya
ante horizontes de ocasos pudelados,
el puente de la discordia se sulfura
ante dolientes flagelados en ira,
hay razones que explican
los agujeros negros en los techos,
y sobre el abismo goteando sangre
como rocío fusco de lágrima.
Los helechos maltrechos del jardín
habrán diseminado caras sombrías
a los ojos que el viento golpea
con el tendal de su boca acérrima…
Antes de partir, la lluvia habrá ido
uniforme embelesando la vista,
y palpando la tristeza en lo cabellos
como cascada en oficio dirigiendo
lágrimas turbias hacia el dolor.
En el mismo lugar alboreado
el suelo arenisco recuerda el inicio,
jamás olvidaré el corto plazo
regido al garbo del amor.
Antes de partir, ¿Qué habrá quedado de mí?
el desierto descansa bajo ardor
como el dolor azotando los costados
y los pies heridos buscan el frío del acero,
hasta el alma contempla huir en sí…
Antes de partir,
en caminos inciertos las sombras
desfilan bajo el orbe de la luna,
como prisioneros del pasado
recorriendo ciclos eternos,
quisiera pensar que los rastros
perdidos a la espalda no son derrotas,
quisiera ver en los espejos dentro de mí
una sábana verde en alborada de sutil color ,
un vocablo de substancia libre,
quisiera verte…
en mi corazón arde el telón que desmaya
ante horizontes de ocasos pudelados,
el puente de la discordia se sulfura
ante dolientes flagelados en ira,
hay razones que explican
los agujeros negros en los techos,
y sobre el abismo goteando sangre
como rocío fusco de lágrima.
Los helechos maltrechos del jardín
habrán diseminado caras sombrías
a los ojos que el viento golpea
con el tendal de su boca acérrima…
Antes de partir, la lluvia habrá ido
uniforme embelesando la vista,
y palpando la tristeza en lo cabellos
como cascada en oficio dirigiendo
lágrimas turbias hacia el dolor.
En el mismo lugar alboreado
el suelo arenisco recuerda el inicio,
jamás olvidaré el corto plazo
regido al garbo del amor.
Antes de partir, ¿Qué habrá quedado de mí?
el desierto descansa bajo ardor
como el dolor azotando los costados
y los pies heridos buscan el frío del acero,
hasta el alma contempla huir en sí…
Antes de partir,
en caminos inciertos las sombras
desfilan bajo el orbe de la luna,
como prisioneros del pasado
recorriendo ciclos eternos,
quisiera pensar que los rastros
perdidos a la espalda no son derrotas,
quisiera ver en los espejos dentro de mí
una sábana verde en alborada de sutil color ,
un vocablo de substancia libre,
quisiera verte…
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