errante xilos
Poeta recién llegado
Asustado en el rincón,
encerrado como una mala medicina,
muriendo con cada palabra,
con cada segmento;
en un reloj de arena viven sus recuerdos,
en una bocanada de aire la canción que no suena
sigue borrada en la culpa negada,
en la caja que está cerrada,
en su mentalidad burlada.
Caminan sus sueños en las cuerdas de una voz en silencio.
La miseria se envuelve en un discurso fútil,
las cámaras y las luces,
la decencia encerrada,
el cono amargo,
la mañana grisácea y el poco sol del ánimo;
Una tarde luego, y una noche más...
Son las diez en ese plácido plano,
son las diez en las mañanas siderales,
son las diez y no podemos ser más humanos ya...
encerrado como una mala medicina,
muriendo con cada palabra,
con cada segmento;
en un reloj de arena viven sus recuerdos,
en una bocanada de aire la canción que no suena
sigue borrada en la culpa negada,
en la caja que está cerrada,
en su mentalidad burlada.
Caminan sus sueños en las cuerdas de una voz en silencio.
La miseria se envuelve en un discurso fútil,
las cámaras y las luces,
la decencia encerrada,
el cono amargo,
la mañana grisácea y el poco sol del ánimo;
Una tarde luego, y una noche más...
Son las diez en ese plácido plano,
son las diez en las mañanas siderales,
son las diez y no podemos ser más humanos ya...
