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¿Qué es un poema?: Papá

Arturo Ciorán

Poeta recién llegado
Mi papá es un poema.
Sé de su adicción al alcohol,
de su ludopatía,
de su enfermedad venérea, contraída
por acostarse con prostitutas.

Trabajó en el campo cuando niño;
dormía a la intemperie;
amanecía a metros del lecho original
porque su cuerpo, inconsciente,
rodaba para huir de los mosquitos.

Fue delegado gremial;
terminó en la calle con los neoliberales.
Robó para vestirse,
engañó a sus mujeres,
las golpeó,
las echó de casa.

Hace poco tuvo un accidente,
anda cojo,
se le luxa un brazo,
perdió el setenta por ciento
de la visión en un ojo por un coágulo;
el doctor se lo adjudicó a su adicción
al tabaco.
Ahora necesita ir a terapia;
quiere ser derivado a un siquiatra
porque dice estar falto de serotonina.

Hoy lo veo detrás de la mesa;
ya es viejo,
de eso me percato cuando está
a las idas y vueltas con la mesera.
Incluso llega el dueño del restorán
para guiarlo a su decisión definitiva.
Unos minutos antes se había despedido
de mí, pero fue tácito.
Renunció a la vida;
decidió escribir el último verso de su
tiempo.
 
Mi papá es un poema.
Sé de su adicción al alcohol,
de su ludopatía,
de su enfermedad venérea, contraída
por acostarse con prostitutas.

Trabajó en el campo cuando niño;
dormía a la intemperie;
amanecía a metros del lecho original
porque su cuerpo, inconsciente,
rodaba para huir de los mosquitos.

Fue delegado gremial;
terminó en la calle con los neoliberales.
Robó para vestirse,
engañó a sus mujeres,
las golpeó,
las echó de casa.

Hace poco tuvo un accidente,
anda cojo,
se le luxa un brazo,
perdió el setenta por ciento
de la visión en un ojo por un coágulo;
el doctor se lo adjudicó a su adicción
al tabaco.
Ahora necesita ir a terapia;
quiere ser derivado a un siquiatra
porque dice estar falto de serotonina.

Hoy lo veo detrás de la mesa;
ya es viejo,
de eso me percato cuando está
a las idas y vueltas con la mesera.
Incluso llega el dueño del restorán
para guiarlo a su decisión definitiva.
Unos minutos antes se había despedido
de mí, pero fue tácito.
Renunció a la vida;
decidió escribir el último verso de su
tiempo.
Hola Arturo.
Fantástico poema.
Es un lujo leerte.
Gracias por compartir.
Gran abrazo compañero.
 

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