de la libreta de poemas desechados del villa: suicidio en las vegas

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uno que no es tan famoso, ni de lejos
como el kurt cobain o aquel otro drogadicto
que componía y cantaba las rolas de un grupo llamado inxs
y que se ahorcó con su propio cinturón amarrándolo a una puerta
de su cuarto en el ritz de parís
-consulta rápida a wikipedia: michael hutchense-

uno que también era músico y escribía y cantaba sus propias rolas
y estaba depresivo todo el maldito día
y estaba pensando en el suicidio todo el maldito día
y se metía sus rayas y le daba macizo a la puta botella
y no hallaba la manera de decirle a la tipa que le gustaba
-estoy especulando, obviamente, pero la intuición me dice
que en este caso hay de por medio una neurosis sexualoide-
algo tan simple como "hey, nena, ¿sabes una cosa?
vamos mandando todo a la chingada y a coger como si no hubiera un mañana"
y que, como no hallaba esas sencillas palabras
ni ninguna otra parecida
al final decidió que lo mejor que podía hacer
era borrarse del mapa y dejar de estar quedando siempre como un idiota

ese uno, en fin, se llamaba scot hutchinson
y murió ahogado en las frías aguas del mar del norte
unas cuantas millas al oeste de edimburgo
-otra vez a la wiki: el 9 de mayo de 2018-
a donde se metió en la madrugada precisamente con esa intención
no sin antes haberse tomado un buen puñado de pastillas, supongo
y medio litro de whisky de una sentada
para bloquear la acción estimulante del agua helada y que esto le impidiera
ahogarse y poder cruzar así la línea que separa la vida de la muerte
y quizás encontrar del otro lado lo que fuera que le faltaba acá
-el puto amor, tal vez, o la canción perfecta-

(hago un paréntesis aquí para servirme otro whisky)

bueno, prosigamos con el pinche poema

hay una canción de scott que me gusta ponerme a oír cuando estoy ebrio
se llama swim until you cant see land
y en youtube tiene poco más de dos millones y medio de visitas
-su obra cumbre, por lo que sé-
se lleva bien con whisky solo y un buen churro de maría
te metes dos tragos, le das una calada al churro
y de pronto te parece como si fueras tú el que está allí a orillas del forth aquella fatídica noche
hay niebla y hace frío y te sientes un pobre diablo al que nadie quiere
un jodido fracasado que toca con su banda en barecitos de mala muerte de edimburgo;
la chica que amas te dijo hace apenas unos días
que no acaba de quedar convencida de que estar contigo resulte buena idea
"siempre vienes a verme con esa puta cara de amargura y desencanto, honey
como si fueras un borrego que llevaran al matadero"

(otro paréntesis para empujarme otro alcohol)

pobre scott, la verdad
tenía su grupito y componía sus rolas y tocaba en barecitos acá y allá
y se estaba fraguando cierta reputación
no puede decirse de ninguna manera que le fuera mal
y si bien no tenía el sex apeal del cobain ni del hutchense
ni el montón de nenas dispuestas a chupársela que tenían estos
me la juego a que pillaba cada tocada de fin de semana
más culos de los que yo en todo el maldito año
(dos o tres cuando me va bien)

en fin, el tipo se sentía desgraciado y aquella noche de mayo se metió al mar y se ahogó

(nuevo paréntesis para repostamiento de bebercio)

no sé realmente qué más decir respecto al triste caso de mi compadre scott
sus camaradas de la banda hablaron conmovidos el día de su sepelio
"era un ser frágil y brillante que iluminó esta tierra oscura por un corto tiempo"
"su muerte nos deja huérfanos y ateridos de frío"
"daría lo que me queda de vida por una tarde charlando con scott en nuestro pub de siempre"
y bla bla bla

unos llegan y otros se van
algunos de los que se van lo hacen antes de que les llegue la hora de irse
pero no sé cuál es la prisa, realmente
digo, suponiendo que no tengas un puto cáncer terminal que te haga la vida imposible
o un micropene que te deja en ridículo cada vez que vas a culearte a una tipa
¿qué caso tiene adelantar la fecha en que la muerte llegará para llevarte?
¿para qué le facilitas el trabajo a esa hija de puta?

en todo caso y admitiendo que tu decisión sea irrevocable
¿por qué escoger para matarse un lugar tan deprimente?
¿por qué cruzar el último umbral con los huevos acalambrados a causa de la hipotermia?

¿saben lo que yo haría antes de matarme, por ejemplo?
vender todas mis cosas, agarrar un avión a las vegas, rentar un penthouse en el four seasons
y dedicarme a coger con todas las putas que pueda hasta que la verga se me caiga a pedazos

¿no harías tú también lo mismo, cachondón?





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Pueda que es todo lo que se busca, mi favorito estimado primo...
abrazos regios desde este lado del charco

 

el problema de muchos y me lo han dicho muchas in fraganti.. es que .. oh miserables...
cuando están drogados el pizarrin no funciona y eso los deprime hats el suicidio
estoy por abrir una hot line para frustradas con sus superstars. Yo no tengo la addiction.
sorry billy.

 

Creo y solo puedo especular, pero he leído (sí de vez en cuando leo otras cosas más que los foros) que algunos de los famosos escritores usaban ayuda, mmmm, ¿cómo se puede decir? Drogas...ja, ja, ja, ja,

 

Pero no necesariamente el realismo es siempre sobre drogas… pero sí en base a las miserias humanas. Y claro no todos se animan a exponer temas tabús y ni expresar lo bajo que puede llegar a caer el ser humano. Es como que algunos poetas le dan vergüenza decirlo en sus versos y, claro, siempre son muy estrictos con las pautas morales. Lo más irónico es que esas restricciones son las que rompen con la moralidad y hasta esa afamada ética que tanto aclaman y no los tema tabúes.

Abrazos.

 

Personalmente la poesía de realismo sucio de Villa no es de mis favoritas, pero de lo que no hay la menor duda es que da mil vueltas a la de algun@s que últimamente le "comentan" tanto por..., por no sé muy bien por qué (ya que ni siquiera les gusta la poesía realista)

Abrazos, amigo.