Como a la espera

Es la noche quizá como la muerte
y no quiero cerrar mis ojos cuando se va la luz,
porque es temprana la noche
demasiado...
faltan horas ,
o tal vez algún sentido
y las busco ,
y lo invento con ojos dilatados
tratando de sentir el roce
del aire que inmóvil nos conecta
mientras, sigue siendo en vano
un mero día
no es capaz de alojar al reposo
y estos meros sucesivos no dan paso
al descanso satisfecho
como la muerte a tiempo

Entonces el insomnio
esa vigilia estéril

 

En el insomnio la mente trabaja.
Un beso, Alma.

 

Excelente obra Alma. Un poema muy sensible donde el insomnio es una eterna espera. Un gran abrazo.

 

Gracias! Otro para ti