Las orillas del tiempo,
el ancho cauce de un río infinito,
el salto invencible hacia la luna en las noches del ártico.
La risa y la sonrisa como nieve,
la complicidad de los espejos que brillan,
el grito que me salva del naufragio
-porque el grito es mi nombre y no el tuyo-.
La sed de vivir,
en la lejanía,
en el sur,
en los palacios irisados de Samarcanda.
El vigor del niño
como esponja vieja que absorbe la novedad de la piel,
el ansia y la fuente,
los libros que abren el ensueño,
las lagartijas al sol,
el balón tras el muro,
las películas que me enamoraron,
la calidez del sexo como flor que brota, húmeda.
El ciempiés del olvido en el rostro de mi abuela.
Así nos va desnudando la vida,
así nos condena al recuerdo.
el ancho cauce de un río infinito,
el salto invencible hacia la luna en las noches del ártico.
La risa y la sonrisa como nieve,
la complicidad de los espejos que brillan,
el grito que me salva del naufragio
-porque el grito es mi nombre y no el tuyo-.
La sed de vivir,
en la lejanía,
en el sur,
en los palacios irisados de Samarcanda.
El vigor del niño
como esponja vieja que absorbe la novedad de la piel,
el ansia y la fuente,
los libros que abren el ensueño,
las lagartijas al sol,
el balón tras el muro,
las películas que me enamoraron,
la calidez del sexo como flor que brota, húmeda.
El ciempiés del olvido en el rostro de mi abuela.
Así nos va desnudando la vida,
así nos condena al recuerdo.
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