Nueve poemas realistas

ALMA DE ANIMALES MUERTOS

Después del matadero,
doblando la esquina, había
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un sitio
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me duchaba con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y sangre.
el olor a sudor disminuye después
de un rato
pero el olor a sangre empieza a fulminar
y ganar fuerza.
fumaba cigarrillos y tomaba cerveza
hasta que me sentía lo suficientemente bien
como para subirme al bus
con las almas de todos los animales muertos
que viajaban conmigo;
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaban
y se alejaban de mí.
cuando bajaba del bus
sólo tenía que caminar una cuadra
y subir una escalera para llegar
a mi cuarto donde prendería la radio
y encendería un cigarro
y a nadie le importaría nada más de mí.

C. Bukowsky

INTUICIÓN DEL FRÍO

No es el de la niñez,
aquellas mañanas de diciembre,
a lo largo del río,
hacia el colegio.

Ni se trata tampoco de aquel otro
que te sorprendería
años después
más de una madrugada
dando tumbos.

No, este es distinto, este
da miedo:
viene
del futuro.

K. Iribarren

SIN LLAVES Y A OSCURAS

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.

Fabian Casas

NIEVE AZUL, AZUL MARINO

Soy un hombre mediocre.
Sueño cosas mediocres:
que la señora de la limpieza se masturba en el cuarto de los trastos;
que mi padre muere ahogado en un vagón de tren;
que vuelo, por supuesto. Un clásico.

Aspiro a comer todos los días. Caliente. Con pan.
O a que no entren en mi casa una docena de soldados
una noche cualquiera
diciendo esto es la guerra.

La guerra. Qué palabra tan extraña.

Yo también tuve Sueños. En mayúsculas.
Me faltaron neuronas. Tal vez glóbulos blancos.
Pero no estuve ni cerca.

Soy un hombre mediocre que dice tonterías
como qué buen día hace, ¿verdad?
¿La huella de mi paso por el mundo?
Perdona: pero creo que te has equivocado de ascensor.

Un hombre sin chistera ni armadura ni caballo.
Un hombre honrado, eso sí. Cuestión de gustos.

Pero tengo que vivir
con esto.
Aunque nunca salga cruz.
Y le he prometido a Clhoé
que ascendería a Luna llena un día de estos.
Me otorgarían la medalla al amor propio.
Sería Capitán
de un barquito con redes que saliera a pescar
todos los días de mi vida.

“No cojas ese tren papá. Caerá al río”.

A veces nos buscamos los pies con los pies de noche debajo de las sábanas.
Y si cantan los grillos
y si el mundo se para
y si un tac de reloj
y si hay yogur en la cuchara
y si llueve
y si llueve
y si llueve,

nos besamos.

Porque lo único que importa
a estas alturas del Everest
es no caer de rodillas.

Billy McGregor

ESCUCHANDO EN TODAS LAS ESQUINAS

A veces recuerdo
que he sido elegido
para perfeccionar a todos los hombres;
me lo recuerdan las luciérnagas,
el arroyo que pasa al lado de mi cabaña.
Si yo hubiera tenido que ser poeta
no podría hacer
los perfectos anillos de humo
por los que soy bien conocido;
me distraería
la posible belleza de mi pluma,
pero no lo soy;
me perdería,
me habría perdido con las mujeres
que tan implacablemente perseguí,
pero no lo hice,
yo estaba llamado a ser
la semilla de vuestra nueva sociedad,
yo estaba llamado a ser
el rey invisible y sin corte.
Yo soy eso:
el más claro ejemplo de realeza
que te sirve esta noche
mientras hace la cama para el perro
y las luciérnagas brillan
a sus distintas alturas.

Leonard Cohen

FOR MARGUIE

Quisiera contarte la historia de la lesbiana proxeneta
de Malembe y su pene calibre 50
del cura que se colgó de la campana
del héroe nacional que terminó dividiéndose en cabeza, tronco, extremidades superiores y muletas
del Rogelio que primero encontró en el diccionario la palabra leucemia; y después el termino clítoris.
Pudiese mostrarte cómo hacer un bozal con tus intestinos
cómo la doble moral se le cuela a los neofreudianos entre los mecanismos de defensa
cómo izar una consigna y al mismo tiempo limpiarte el culo con tus cuerdas vocales
cómo salir a buscar libertad y descubrir que el mar también tiene dientes y necesidades fisiológicas
cómo medir con soledad la distancia
cómo sostener un abismo con tus cojones y tres versos;
pero la noche es el color primario de las ausencias
pero no hay placebo que a esta altura nos remiende
pero el tiempo no es más que esta nube que se me coagula en las retinas
pero aún no aprendo a cortarme la yugular con un acorde
pero a ti no te importa
pero yo soy la rima de 23 pares de cromosomas
que sabe que todo está perdido.

Freud21

LA HABITACIÓN DEL SUICIDA

Seguramente crees que la habitación estaba vacía.

Pues no. Había tres sillas bien firmes.
Una lámpara buena contra la oscuridad.
Un escritorio, en el escritorio una cartera, periódicos.
Un buda despreocupado. Un cristo pensativo.
Siete elefantes para la buena suerte y en el cajón una agenda.
¿Crees que no estaban en ella nuestras direcciones?

Seguramente crees que no había libros, cuadros ni discos.
Pues sí. Había una reanimante trompeta en unas manos negras.
Saskia con una flor cordial.
Alegría, divina chispa.
Odiseo sobre el estante durmiendo un sueño reparador
tras las fatigas del canto quinto.
Moralistas,
apellidos estampados con sílabas doradas
sobre lomos bellamente curtidos.
Los políticos justo al lado se mantenían erguidos.

No parecía que de esta habitación no hubiera salida,
al menos por la puerta,
o que no tuviera alguna perspectiva, al menos desde la ventana.

Las gafas para ver a lo lejos estaban en el alféizar.
Zumbaba una mosca, o sea que aún vivía.

Seguramente crees que cuando menos la carta algo aclaraba.
Y si yo te dijera que no había ninguna carta.
Tantos de nosotros, amigos, y todos cupimos
en un sobre vacío apoyado en un vaso.

W. Szymborska

DE CUANDO ME EQUIVOQUÉ DE BAR

Yo soy de esa clase de amigos
que siempre pide otra ronda en los bares.
No tengo hijos,
soy el hijo único de una dinastía de bastardos
que se llena el estómago y se autodestruye.

Mis amigos, sin embargo, son padres,
de esos que buscan una excusa para volver tarde a casa,
siempre me invitan a otra,
nunca quieren que me vaya.

Ellos me miran y cien veces
me cuentan cien veces lo difícil que es
la suerte que yo.
Ellos no ven las hormigas que trepan por mi pierna,
no las ven.
Beben tiempo con su boca de padres,
tragan tiempo con su saliva de padres
y yo me vuelvo cada vez más pequeño
y sus hijos cada vez más grandes.
Y con cuarenta, con cincuenta,
volveré al mismo bar de la esquina
y entonces los que hoy son niños se preguntarán por qué
tantas hormigas en mi boca,
por qué el amigo de sus padres se sigue creyendo joven.
Con cincuenta, con sesenta,
quién me llevará a casa,
quién guardará mis huesos bajo las sábanas.
Con sesenta, quizás, con setenta
quién contestará a mis preguntas,
quién me dirá lo difícil que es,
la suerte que yo
cuando un día me confunda y pida otra ronda
frente a la sola luz de mi nevera.

Ángelo Nestore

EL TERROR

Mucha gente se queda sola en la vida
Están en sus pisos, viendo pasar las estaciones.

Algo falló, algo salió mal.

En los estíos,
salen a las pequeñas terrazas
de sus pisos
con sus hipotecas ya pagadas
finalmente,
y eso les da un brillo en los ojos.

Envejecen.
No son mayores, cincuenta años tal vez.
Cincuenta y dos, o cuarenta y nueve,
qué más da
cuando se está solo
y se sabe que se estará así ya para siempre,
como un parado de larga duracion.

El pacto con la soledad está funcionando,
se dicen mientras miran las farolas a lo lejos
y los coches pasando por debajo.

Mirar farolas es amor también.

Contarlas es más amor aún.

A veces recuerdan y esa es una noche de insomnio.

Las pastillas, la televisión, el movil, la cartera, un libro
en la mesilla, la luz del baño, pálida, absurda,
y la memoria convertida en el Terror.

Buenas noches, Terror.
Deja que te bese como si fueras mi marido;
eres lo único que tengo, my darling

Manuel Vilas

 

¡Waaaooo! Este me gustó muchísimo.
Los poemas son muy buenos y algunos ya los conocía.
El de Karmelo Iribarren lo subí el jueves al Café Ville Valo; creo que es bueno darle un toque chulo al café .
Me queda una duda en cuanto a la longitud de los versos de los poemas en realista, Luis, y es que vi los cortes diferentes en cuanto al primer poema comparado con este que cito en el cual son más largos los versos.
Está la línea con sentido completo y en el primero tiene su configuración diferente.
¿Cómo decido en el momento de escribir un poema el largo de cada verso? Por favor.
Incluso escribí un poema en realista y al leer el primero, fui a editar el mío y luego que continúo leyendo veo uno de versos más largos y necesito saber qué hacer en el momento de escribir. Esa es una de las tantas falencias que tengo pero, como siempre, pregunto porque quien no pregunta, no aprende. Gracias, Luis, por este obsequio que nos dejas tan enriquecedor.
Felicitaciones por tu excelente labor y por la seriedad con que haces tu trabajo. Un abrazo grandote.

 

Ese poema que te gustó mucho es de un compañero de este foro (Freud21), para mi gusto uno de los mejores poetas que he conocido nunca en los foros.

Y bueno, no hay una mejor o peor extensión de los versos en los poemas. Yo diría que cada poema te "pide" el tipo de verso que mejor le va.
Yo personalmente prefiero el verso medio o combinado de distintas métricas. Por otro lado creo que es más difícil y meritorio el verso largo que el verso corto. La poesía realista a menudo es más "prosaica" que otras, por lo que en ese caso se tiende a utilizar más el verso más largo, aunque por el contrario en poemas cortos o breves puede quedar mejor el verso corto.

De los poemas que he puesto, por ejemplo me gusta mucho la versificación de Billy McGregor, de Szymborska o de Vilas.

Muchas gracias por tus palabras, amiga, siempre he pensado que en este gran foro que es MP hay que respetar y tomarse en serio la poesía (muy a menudo no se cuida como sería deseable), y por lo menos en poesía realista lo intentamos. Me gusta ver la participación y lo bien que está yendo últimamente el foro realista gracias a todos vosotros, esperemos que siga creciendo. Un abrazo grande, amiga.

 

Hola, Luis. Qué buena selección has hecho aquí; el de Freud21 es grandioso.
Hace unos días le contaba a un compañero que me había pasado lo que describe el poema de Fabian Casas: me quedé afuera, sin llaves y con la basura en la mano; ahora me lo haces pensar: ¡como la muerte misma!
Gracias por compartir.
Abrazo.

 

Sí, para mi gusto son todos muy buenos, de estilos diferentes dentro de su base realista, pero muy buenos. Quizás yo me quedaría con el último, el de Vilas, pero es realmente difícil elegir. Me alegra que te gustaran. Otro abrazo para ti.

 

Guaauuu

(e imagino que el clic es prender una vela, jeje)

 

¿Qué clic? jó, no lo cojo

 

para subirlo, o como se diga, jaja, como ahora, el sonido de la tecla, al "enviar respuesta", ahora suéltalo, o dime cómo se dice es castellano (bueno, supongo que es inglés).
Espera, era por lo de la vela, pues, el clic del mechero... en vez de inspirarme, motivarme, simple, jajaja (ella se lo guisa, ella... de atar)

 

¡Ay, que espeso ando hoy! , ... si es que tengo la mano jodía y parece que la inflamación me ha afectado también al cerebro deductivo (o como se llame) jajaja. ... Y sí, en castellano se dice clic, aunque ya no me atrevo a asegurar nada

 

“Cuando dejas de ser la muñeca de todos, quieres salir a la calle y quemar lo todo, llevar una navaja en el bolso y unos dientes afilados en el coño. Es una guerra y mi cuerpo el campo de batallas y mi ira, mi arma.” — Chloe María Valdivieso

 

Buenas letras realistas. Gracias por la visita, Lextur, y bienvenid@ al foro.

 

Hola Luis.
Me la hiciste facilita.
Porque, imagino que, como muchos, cuando alguien me visita, se transforma en inquietud poder retribuirla. Pero muchas veces me cuesta encontrar a dicho visitante. Tengo listado de pendientes.
Te leí.
Y puedo decir entre otras:
- ¿Ésta es una recolección tuya de otros? o ¿porque nombres distintos en las partes bajas?
- Uno de los poemas me dejó pensando fuerte en lo que es mi propia mediocridad.
- Yo aún no he escrito mi ejemplo de poema verso libre, pero lo tengo en mi horizonte. Yo me perdí por algún tiempo en la zona rural y desconectado y me encontré que el mundo poético está plagado de poemas y autores así.
- Encontrarás lógico que MI GUSTO en poesía va en relación con la forma que yo escribo. Pero he ido encontrando gusto por poemas diferentes. Si la poesía antigua era bastante estructurada, también existen antiguos exponentes del verso libre que tuvieron éxito. Como Gabriel y Galán, por ejemplo.
¿Quién eres Luis? ¿Qué haces?
En otro tiempito iré al segundo ingreso que pusiste.

 

No, no son míos los poemas, qué más quisiera yo que escribir como cualquiera de esos autores.
Son ejemplos de poesía realista, pero claro, para gustos los colores.
Personalmente la rima solo me gusta cuando la escucho en canciones, no me gusta en poesía aunque respeto a quienes la utilizan, incluso de vez en cuando me gusta algún poema rimado (muy pocas veces, eso sí).
Y bueno, solo soy un aficionado a la poesía que ocasionalmente intenta escribir algo medio interesante . Un cordial saludo, Beache.