no todo en la vida se trata de escribir poesía

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lástima, que justo ahora
cuando la copiosa ingestión de cerveza que me ha permitido
sobrellevar las melancólicas horas de esta lluviosa noche
ha atraído también, al parecer, hacia mi puerta
la presencia de un cortejo de achispadas musas

que sólo esperan mi aquiescencia para hacer su entrada y convertir
esa vacilante llamita de la inspiración que de pronto ha prendido en mis entrañas
en un volcánico estallido de creatividad bajo cuyos efectos
no dudo que quizás pudiera serme concedido
antes que la noche diera paso al día
llegar a escribir algún poemita no demasiado jodido ni demasiado mierdoso

por desgracia no me quedan ya, en el refri
mas que las dos tristes latas de cerveza que mañana
cuando me toque despertar sintiéndome una puta cucaracha fumigada
me servirán como única razón para seguir viviendo
contar con el único motivo que pudiera haber en la tierra para arrastrarme, no hacia el baño
donde podría colgar una cuerda del tubo de la bañera para ahorcarme
sino rumbo a la cocina para hacerme con ellas y empezar de nuevo
desde cero, contrarrestar la locura, recuperar mi lugar en el orden de las cosas
juntar las fuerzas que me ayuden a meter las piernas en los pantalones, ponerme lente oscuro
calzarme las chanclas y sacar la jeta fuera de mi madriguera
para luego dar los infinitos 120 pasos que llevan al expendio de cerveza

así, pues, con la pena
querida poesía, queridas criaturas de las olímpicas regiones
que tan gentilmente han acudido a la morada de este mediocre poeta del nabo
para ayudarlo a escribir sus pinches poemas pedorros
me van a tener que perdonar si por esta ocasión
me veo obligado, dado que estoy por sumergirme en los brazos de morfeo
a recomendarles que en una futura visita vengan más temprano
y a pedirles de la manera más atenta, desde luego

que se vayan a la puta chingada, por favor





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Siempre queda escribir veneno. Besis.

 

Lo primero es lo primero.