El vuelo de la libertad XI (o cómo la tierra se libra de nosotros)

Se parece este invierno a los antiguos
azotes de las lluvias permanentes,
goteras que improvisan recipientes
con mensajes de códigos ambiguos.

Aún son los aludes algo exiguos,
reservan sabiamente sus torrentes
para arrasar de lleno con las gentes
por corredores de barrial contiguos.

Se agota la mirada compasiva.
Ya somos de la tierra negra costra.
Una carga pesada y destructiva.

Con fuerza la natura nos enrostra
que a pesar de nosotros sigue viva.
La perla es una herida para la ostra.
​

 

Demasiadas perlas para una ostra. No es extraño que la ostra ya no soporte tanta perla, tanta impureza.
Por cierto, la palabra "arrazar" no me viene en el diccionario. Quizás "arrasar" pudiera poner orden ante tanto cambio climático y tan poco afán por remediarlo.
Me encantó el soneto, Good...

 

No viene en ninguna parte.
Muchas gracias, Alonso.
Un abrazo.

 

Es un rollo con la lluvia "sanadora" de una tierra consciente.
Un beso, Isabel.

 

Es que acertaste.
Besos.

 

Maravilloso soneto mi querido Sergio, somos hijos de la tierra y ella como buena madre nos ama y tolera pero llegarán momentos en que nos tendrá que dar una lección, hacemos un mal uso de nuestra libertad y eso conlleva sus consecuencias......muáááááacksssssss